Sergey Boyarkin
AFGHANISKA KRIGETS SOLDATER
Militärtjänst är en helig plikt och hedervärd plikt i Sovjetunionen.
(Från Sovjetunionens konstitution)
DEL ETT
De blir soldater
JAG VILL BLI MYCKET!
Förbannad vare dagen då kirurgen, knackade på mitt sjunkna bröst, sa: "BRA!"
(Från en soldats album)
Utkastet från maj 1979 var i full gång. Militärregistrerings- och mönstringskontorets kommission för fördelningen av värnpliktiga arbetade livligt. Och så, efter att ha gått igenom alla läkare, var det min tur att gå in på det här sista kontoret. Orolig, som om något avgörande kunde hända i mitt öde just nu, dök jag upp inför kommissionen som alla andra - i bara kalsonger.
Fem personer satt vid bord ordnade i rad, på vilka mappar med pärmar över värnpliktiga låg i högar. Alla var på topp. Överstelöjtnanten som satt i centrum - kommissionens ordförande - bedömde mina reliker med ett leende och tittade i en mapp med medicinska rapporter och sa:
Det är bra att du är kort – det blir inte trångt i tanken.
Har du det? Vi litar på dig Tank! - en annan medlem av kommissionen stödde chefens glada ton.
Eller så kanske killen drömde om Morflot hela sitt liv. Förresten, kompakta sådana krävs också i en ubåt.
Det sista skämtet fick mig att känna mig illa till mods på något sätt: jag skulle behöva tjänstgöra i flottan inte i två, utan i tre år. En sådan dyster utsikt fick mig att agera mer beslutsamt och, samlade mitt mod, frågade jag med en osäker röst:
Är det möjligt att gå på landningen? "Jag har en rang i fallskärmshoppning," och gav överstelöjtnanten ett papper vikt på mitten - mitt fallskärmshopparcertifikat. Det var bara tre rader ifyllda, vilket motsvarade tre genomförda hopp.
Efter att ha studerat dess innehåll med intresse var ordföranden nöjd:
Det här är en annan sak! - och började rota i sina mappar och märkte, som för sig själv. – Vem du än frågar, ge alla en landningsfest, men själv har du aldrig ens flugit på ett flygplan!.. Men ingen vill gå med i flottan! Det fanns bara en framför dig, så knappt, du vet, de övertalade honom”, log hela kommissionen återigen unisont och darrade glatt i sina stolar. – Och varför tycker inte unga människor så mycket om havet?
Till slut hittades den nödvändiga mappen och efter att ha gjort den nödvändiga anteckningen i den, drog han högtidligt slutsatsen:
Kom igen! Femte laget - Airborne Forces!
Jag strålade. Jag kunde inte ha drömt om något mer. Efter att nyligen ha sett filmen om det luftburna anfallet "In the Zone of Special Attention" på bio, var jag fortfarande under dess intryck: hur mycket arméromantik och intressanta äventyr som drabbade de starka och modiga fallskärmsjägare, och från alla de otroligt svåra situationer gick de "blå baskrarna" alltid ut som segrare, som det anstår sanna hjältar. Och vad är värdet av stark armévänskap och ömsesidig hjälp! Filmen vände mitt huvud, och jag var glad att min dröm gick i uppfyllelse – snart blir jag densamma!
Medan de fyllde i stridsagendan varnade ordföranden strängt:
Den som förs till träningslägret skickar jag genast till nykterhetscentret och då garanterar jag bara byggbataljonen. Ha detta i åtanke! Och även få ordning på håret. Två millimeter, inte mer! Annars är det övervuxet som en diakon - det är äckligt att se på.
Jag flög hem som på vingar. En känsla av stolthet överväldigade mig. Jag kommer att bli MYCKET! Jag ska pumpa upp musklerna, lära mig sambo och karatetekniker! Kakiuniform, blå basker – kort sagt, dina vänner kommer att dö av avundsjuka! Min själ kändes lätt och fri. De smärtsamma tankarna som plågat mig de senaste månaderna försvann omedelbart...
Men alldeles nyligen, i vinter, var jag fysikstudent vid Novosibirsks universitet. Där, på campushemmen, på alla sidor omgivna av tallskogar, gick mina stormiga studentdagar. Efter att ha brutit mig loss från mina föräldrars vård och därigenom fått självständighet levde jag ett nytt, intressant, om än mycket stressigt liv: på dagarna - föreläsningar och seminarier, på kvällen - självstudier och proppande. Och lördagsdiskotek och stökiga fester lyste upp det tråkiga ändlösa studiet.
En gång när jag gick förbi en tavla med olika universitetsmeddelanden lade jag märke till ett separat obeskrivligt ark med en primitivt avbildad fallskärm på den. På pappersarket stod det med ojämna bokstäver:
Uppmärksamhet!
De som vill hoppa fallskärm
komma till militäravdelningen för idrott.
Nedan finns klassrumsnummer och klasstid.
Ja! Det här är vad jag behöver! – Jag fattade direkt eld. – Jag ska gå och kittla dina nerver!
Ett tjugotal personer svarade på uppmaningen att erövra himlen. Klasserna med oss genomfördes av en utskrivningsidrottare vid namn Ruban. Han såg ungefär fyrtio år gammal ut, och han betedde sig väldigt, väldigt avslappnat med oss. Under de första två månaderna, medan den teoretiska utbildningen pågick, skrämde Ruban oss med alla möjliga otroliga incidenter från livet på Berdsk flygklubb, där vi var tvungna att hoppa fallskärm, och när praktiska övningar, där vi övade på att packa en fallskärm och handlingsföljden under ett hopp, skällde han, utan att välja uttryck, på oss för vår dumhet och oförmåga. Det var särskilt svårt för de fem tjejerna som trängdes in i avdelningen: han hittade fel med de minsta bagateller och gjorde så taktlösa fraser och jämförelser att han ibland fick dem att gråta.
Och så, efter att ha klarat läkaruppdraget och godkänt prov på den regionala flygklubben, fick gruppen äntligen hoppa.
Vi anlände till Berdsk sportflygfält. Efter att ha tagit emot och stuvat fallskärmarna väntade vi länge på vår tur och såg hur träningshelikoptrar gick någonstans i flockar, hur långvingade flygplan tyst cirklade på himlen, hur mångfärgade pärlor av fallskärmstak bildades bakom flygplanen som flög. på hög höjd - idrottarna hoppade.
Den obestridda ledaren och själen i laget bland oss var Nikolai - en lång och ganska stark kille som redan hade tjänstgjort i flygvapnet. luftburna trupper. Han var ungefär tre år äldre än alla andra och behandlade oss som vuxna, nedlåtande och samtidigt som jämlikar. Det var roligt med Nikolai, och alla drogs till honom. Han lärde oss på skämt om livet och gillade att minnas något intressant från sin militärtjänst. Men en av dessa berättelser avskräckte mig verkligen.
"...jag ser - en av personerna som precis kom", sa Nikolai, "är helt slapp: han sitter på sidlinjen och snusar." Servicen gick tydligen inte bra för honom. Han hängde på snoppen, nästan grät och försökte redan på maskingeväret. Jag tror att han kommer att skjuta sig själv nu! Jag gick fram till honom och tog maskingeväret från honom...
Jag satte mig bredvid honom, pratade hjärtligt med honom och lugnade ner killen, - eftersom jag kände till Nikolais goda läggning fortsatte jag mentalt. Men jag hörde något annat.
Sergey Boyarkin
AFGHANISKA KRIGETS SOLDATER
Militärtjänst är en helig plikt och hedervärd plikt i Sovjetunionen.
(Från Sovjetunionens konstitution)
DEL ETT
De blir soldater
JAG VILL BLI MYCKET!
Förbannad vare dagen då kirurgen, knackade på mitt sjunkna bröst, sa: "BRA!"
(Från en soldats album)
Utkastet från maj 1979 var i full gång. Militärregistrerings- och mönstringskontorets kommission för fördelningen av värnpliktiga arbetade livligt. Och så, efter att ha gått igenom alla läkare, var det min tur att gå in på det här sista kontoret. Orolig, som om något avgörande kunde hända i mitt öde just nu, dök jag upp inför kommissionen som alla andra - i bara kalsonger.
Fem personer satt vid bord ordnade i rad, på vilka mappar med pärmar över värnpliktiga låg i högar. Alla var på topp. Överstelöjtnanten som satt i centrum - kommissionens ordförande - bedömde mina reliker med ett leende och tittade i en mapp med medicinska rapporter och sa:
Det är bra att du är kort – det blir inte trångt i tanken.
Har du det? Vi litar på dig Tank! - en annan medlem av kommissionen stödde chefens glada ton.
Eller så kanske killen drömde om Morflot hela sitt liv. Förresten, kompakta sådana krävs också i en ubåt.
Det sista skämtet fick mig att känna mig illa till mods på något sätt: jag skulle behöva tjänstgöra i flottan inte i två, utan i tre år. En sådan dyster utsikt fick mig att agera mer beslutsamt och, samlade mitt mod, frågade jag med en osäker röst:
Är det möjligt att gå på landningen? "Jag har en rang i fallskärmshoppning," och gav överstelöjtnanten ett papper vikt på mitten - mitt fallskärmshopparcertifikat. Det var bara tre rader ifyllda, vilket motsvarade tre genomförda hopp.
Efter att ha studerat dess innehåll med intresse var ordföranden nöjd:
Det här är en annan sak! - och började rota i sina mappar och märkte, som för sig själv. – Vem du än frågar, ge alla en landningsfest, men själv har du aldrig ens flugit på ett flygplan!.. Men ingen vill gå med i flottan! Det fanns bara en framför dig, så knappt, du vet, de övertalade honom”, log hela kommissionen återigen unisont och darrade glatt i sina stolar. – Och varför tycker inte unga människor så mycket om havet?
Till slut hittades den nödvändiga mappen och efter att ha gjort den nödvändiga anteckningen i den, drog han högtidligt slutsatsen:
Kom igen! Femte laget - Airborne Forces!
Jag strålade. Jag kunde inte ha drömt om något mer. Efter att nyligen ha sett filmen om det luftburna anfallet "In the Zone of Special Attention" på bio, var jag fortfarande under dess intryck: hur mycket arméromantik och intressanta äventyr som drabbade de starka och modiga fallskärmsjägare, och från alla de otroligt svåra situationer gick de "blå baskrarna" alltid ut som segrare, som det anstår sanna hjältar. Och vad är värdet av stark armévänskap och ömsesidig hjälp! Filmen vände mitt huvud, och jag var glad att min dröm gick i uppfyllelse – snart blir jag densamma!
Medan de fyllde i stridsagendan varnade ordföranden strängt:
Den som förs till träningslägret skickar jag genast till nykterhetscentret och då garanterar jag bara byggbataljonen. Ha detta i åtanke! Och även få ordning på håret. Två millimeter, inte mer! Annars är det övervuxet som en diakon - det är äckligt att se på.
Jag flög hem som på vingar. En känsla av stolthet överväldigade mig. Jag kommer att bli MYCKET! Jag ska pumpa upp musklerna, lära mig sambo och karatetekniker! Kakiuniform, blå basker – kort sagt, dina vänner kommer att dö av avundsjuka! Min själ kändes lätt och fri. De smärtsamma tankarna som plågat mig de senaste månaderna försvann omedelbart...
Men alldeles nyligen, i vinter, var jag fysikstudent vid Novosibirsks universitet. Där, på campushemmen, på alla sidor omgivna av tallskogar, gick mina stormiga studentdagar. Efter att ha brutit mig loss från mina föräldrars vård och därigenom fått självständighet levde jag ett nytt, intressant, om än mycket stressigt liv: på dagarna - föreläsningar och seminarier, på kvällen - självstudier och proppande. Och lördagsdiskotek och stökiga fester lyste upp det tråkiga ändlösa studiet.
En gång när jag gick förbi en tavla med olika universitetsmeddelanden lade jag märke till ett separat obeskrivligt ark med en primitivt avbildad fallskärm på den. På pappersarket stod det med ojämna bokstäver:
Uppmärksamhet!
De som vill hoppa fallskärm
komma till militäravdelningen för idrott.
Nedan finns klassrumsnummer och klasstid.
Ja! Det här är vad jag behöver! – Jag fattade direkt eld. – Jag ska gå och kittla dina nerver!
Ett tjugotal personer svarade på uppmaningen att erövra himlen. Klasserna med oss genomfördes av en utskrivningsidrottare vid namn Ruban. Han såg ungefär fyrtio år gammal ut, och han betedde sig väldigt, väldigt avslappnat med oss. Under de första två månaderna, medan den teoretiska utbildningen pågick, skrämde Ruban oss med alla möjliga otroliga incidenter från livet på Berdsk flygklubb, där vi var tvungna att hoppa med fallskärm, och när de praktiska lektionerna började, där vi tränade på att packa en fallskärm och sekvensen av handlingar under ett hopp, han, utan att välja uttryck, hånade oss för dumhet och oförmåga. Det var särskilt svårt för de fem tjejerna som trängdes in i avdelningen: han hittade fel med de minsta bagateller och gjorde så taktlösa fraser och jämförelser att han ibland fick dem att gråta.
Och så, efter att ha klarat läkaruppdraget och godkänt prov på den regionala flygklubben, fick gruppen äntligen hoppa.
Vi anlände till Berdsk sportflygfält. Efter att ha tagit emot och stuvat fallskärmarna väntade vi länge på vår tur och såg hur träningshelikoptrar gick någonstans i flockar, hur långvingade flygplan tyst cirklade på himlen, hur mångfärgade pärlor av fallskärmstak bildades bakom flygplanen som flög. på hög höjd - idrottarna hoppade.
Den obestridda ledaren och själen i laget bland oss var Nikolai - en lång och ganska stark kille som redan hade tjänstgjort i luftburna trupper. Han var ungefär tre år äldre än alla andra och behandlade oss som vuxna, nedlåtande och samtidigt som jämlikar. Det var roligt med Nikolai, och alla drogs till honom. Han lärde oss på skämt om livet och gillade att minnas något intressant från sin militärtjänst. Men en av dessa berättelser avskräckte mig verkligen.
"...jag ser - en av personerna som precis kom", sa Nikolai, "är helt slapp: han sitter på sidlinjen och snusar." Servicen gick tydligen inte bra för honom. Han hängde på snoppen, nästan grät och försökte redan på maskingeväret. Jag tror att han kommer att skjuta sig själv nu! Jag gick fram till honom och tog maskingeväret från honom...
Jag satte mig bredvid honom, pratade hjärtligt med honom och lugnade ner killen, - eftersom jag kände till Nikolais goda läggning fortsatte jag mentalt. Men jag hörde något annat.
- ... tog ifrån honom maskingeväret, och slog honom tre gånger för att han skulle bli vanära! Hans hjärna klarnade omedelbart och han gjorde aldrig sådana trick igen.
Wow, psykolog! – Jag blev förvånad över den här händelseutvecklingen. – Jag var tvungen att prata med honom på något sätt!
Och så blev det! Alla förstår inte ord, men på så sätt är det sannare och mer pålitligt!
Timme efter timme gick i väntan och prat. Efter att ha märkt att vissa inte var helt säkra på det framgångsrika resultatet av ärendet, bestämde sig Nikolai för att muntra upp oss genom att visa oss ett ganska begripligt och mycket tydligt exempel. Han tog upp tråden från marken och böjde den i form av en snäv sinusvåg:
Titta här. Så här läggs linjerna. När du flyger ner så rätar de ut sig”, drog han i ändarna på vajern och faktiskt sträckte den ut sig från en sinusvåg till en jämn linje. - Ser du? Inget stoppar dem! Tja, vad kan vara enklare?! Strunt i - systemet är det dummaste - i princip kan ingenting hända här!
Äntligen var det vår tur att gå ombord på planet. När han nådde en kilometers höjd öppnade de sidodörren och på kommando: "Gör dig redo!.. Låt oss gå!" – de framför började dyka in i dörren en efter en.
Och nu står jag vid kanten av den öppna dörren, där bortom tröskeln finns en bländande vit lucka ner i avgrunden. Mitt hjärta bultar upprymt. En rusande rädsla för det okända kyler hela kroppen: "Tänk om den inte öppnar sig?! Då är jag borta om några sekunder!”
Gör dig redo!.. Låt oss gå! – Jag trycker av med foten från sidan. En kraftig luftström slår mig i sidan och blåser mig tillbaka. Och nästan omedelbart - tystnad, bara det avklingande mullret från ett retirerande plan hörs. I några sekunder till verkar mitt inre vara i limbo, och det finns bara en tanke i mitt huvud: ”När? När?"
Och slutligen - ett dynamiskt slag! Jag undersöker fallskärmens tak: – Allt är bra! – Jag ler – jag vill sjunga sånger.
Efter en lyckad landning går vi, glada erövrare av himlen, över ett snötäckt fält och tävlar entusiastiskt med varandra om de känslor vi upplevt.
En dag senare hoppade de två gånger till, och på kvällen anordnade de en stor fest för detta tillfälle. Det var slutet på fallskärmseposet.
"Shitholes"
Efter striden stannade vi till i Bagram, övernattade och återvände därifrån till Kabul. I Bagram träffade jag en kompis från mina studier. Jag tittar - nära "buldyr" (i Afghanistan var det vad de kallade regementskaféet, i Gaizhunai kallades det vanligtvis "buldyr") finns en kille som ser ut som en hemlös person som sitter och äter en limpa bröd från slutet. Han drar ut smulan, bryter den och äter sakta upp den. Jag gick in på ett café och tog något. Jag gick ut, jag gick förbi - verkar det som bekant ansikte. När han kom upp hoppade han upp: "Hej, Vitek!" Jag: "Är det du?.. Varför sitter du här som en "schmoozer"?" - "Ja, jag ville äta." - "Varför äter du här? Sätt dig åtminstone ner på steget, annars gömmer han sig i hörnet." Han: "Allt är bra!" Det här var samma kille från Minsk, vars mamma var chef för en konfektyrfabrik.
Och först då berättade killarna från vår träningsklass, som hamnade på 345:e regementet i Bagram, att han verkligen var en "schmoozer" (i arméjargong - en ovårdad person som inte tar hand om sig själv, som gör det) t vet hur man står upp för sig själv. Kort för "en person som är moraliskt retarderad." - Red.). Jag trodde inte att det skulle hamna i Afghanistan, men det gjorde det. Och han var så bortskämd där! Jag tyckte till och med synd om honom. Även om jag inte gillade honom på träningen: trots allt var jag tvungen att bokstavligen bära honom på mig själv hela tiden under terränglopp och tvångsmarscher, han torterade mig fullständigt.
Och historien med den här killen slutade i tårar. Vice befälhavaren för deras regemente, min landsman, berättade senare om detta. I det 345:e regementet fanns en "vistelse": en PKT-kulspruta stals från en BMP-2 (Kalashnikov-tankmaskingevär. - Red.). Det ser ut som om han såldes till dushmans. Men vem behöver det? Det här är inte ett vanligt maskingevär med kolv. Naturligtvis kan du också fotografera PKT manuellt. Men det här är en stridsvagnsmaskingevär den skjuter normalt genom en elektrisk avtryckare.
De letade, fick reda på det inne på regementet, för att saken inte skulle gå vidare - de skulle ge den på nacken! Men de hittade den aldrig. Sedan red de ut till byn i pansarfordon och meddelade över högtalaren: ”Klinsprutan saknas. Den som återvänder kommer att få en stor belöning.” En pojke kom och sa: ”De skickade mig för att säga att det finns ett maskingevär. Vi köpte den." - "Hur mycket pengar vill du ha?" - "Så mycket." - "När tar du med den?" – "Imorgon. Pengar framåt." – ”Nej, nu – bara hälften. Resten är imorgon. Om du går därifrån med pengarna och inte lämnar tillbaka maskingeväret, jämnar vi byn med marken."
Dagen efter lämnade pojken tillbaka maskingeväret. Vårt: "Vi ger dig mer pengar, visa bara vem som sålde det." Två timmar senare stod alla som var i parken uppställda. Den afghanska pojken visade mig - den här, den blonda. Det visade sig att maskingeväret såldes av sonen till direktören för en konfektyrfabrik. Han fick fem år för detta.
Då hade han bara ungefär en månad kvar att tjäna... Han hade inga pengar, allt togs ifrån honom. Och han ville återvända hem som en vanlig demobilizer. När allt kommer omkring skickades "schmozniks" till demobilisering som "schmozniks": de fick en smutsig basker och samma väst. De klassades som "schmoshniks" enligt olika skäl. I vår pluton var det till exempel en kille som sköt sig själv. Vårt folk var omringat. De sköt tillbaka. De sårade dök upp. Och så kom en helikopter till dem, men bara för de sårade. De sårade var lastade. Och så sprang killen åt sidan, lindade in benet i något och sköt honom. Och jag såg den här demobiliseringen!
Armborst var från vårt samtal, men vi kommunicerade inte ens med honom. Fallskärmsjägare är ju fallskärmsjägare, ingen gillar orättvisor. Om jag plöjer och gör allt rätt, och den andre drar sig och inte vill göra någonting, så blir han så småningom en "skmoozer". Vanligtvis skickades dessa människor till något bageri eller för att bära kol. De dök inte ens upp i företaget. I vårt företag hade vi en från Yaroslavl, den andra från Moskva. Den första var en brödskärare, som skar bröd för hela regementet, och den andra värmde upp pannrummet. De kom inte ens till företaget för att tillbringa natten - de var rädda att de skulle demobilisera dem. Båda levde så här: den ena i stokern, den andra i brödskäraren.
En tragedi inträffade med den som värmde upp pannrummet. Han gick en gång till spannmålsskäraren, som gav honom bröd. Och detta såg fänriken, som var den högre budbäraren. Fänriken var mycket tråkig, han gav nästan ingen bröd. Fänriken tog brödet från brandmannen, lade det på bordet och gav det till killen som en "melon"! Han sprang till sitt stokerrum. Efter en tid mådde han dåligt gick han till doktorn. Läkaren såg en annan soldat och sa, sätt dig ner. Killen mådde riktigt dåligt... Plötsligt tappade han synen. Läkaren tog in honom och började fråga honom: "Så vad hände, berätta för mig?" Han lyckades berätta att hans fänrik slog honom i matsalen... Och han dog... Han fick en hjärnblödning.
Fänriken blev genast hackad: ”Vem är du? Du går inte till strid." Han var åtminstone inte fängslad, men han förflyttades någonstans. Detta var en specifik "flygning". Hur döljer man ett sådant fall? Och de tilldelade den avlidne killen Röda stjärnans orden postumt. Självklart tyckte jag synd om killen själv. Hans mamma, skoldirektören, skrev sedan brev till oss: ”Gubbar, skriv vilken bedrift min son åstadkom! De vill döpa skolan efter honom.” Vi tänker för oss själva som soldater: wow! En sådan "schmoozer", och skolan är uppkallad efter honom! Så här gick det till: många av oss kunde ha dödats hundra gånger i strid, men vi överlevde. Men han undvek svårigheter, och så slutade allt tragiskt för honom.
Det fanns också en "schmuck". Han hette Andrey. Han skrev poesi. En gång efter Afghanistan träffades jag och mina vänner på VDNKh på Airborne Forces Day. Jag står och väntar på mitt folk. Jag ser någon kille stå, fallskärmsjägare som inte tjänstgjorde i Afghanistan sitter ihophopade. Och han pratar så pompöst: vi är där och gör det här, det där!... Jag lyssnade och lyssnade - ja, jag gillar inte sättet han pratar på. Och så kände jag igen honom! "Andrey! Är det du?!."". Han såg mig och sprang iväg som en kula. De frågar mig: "Vem är han?" – "Spelar ingen roll".
Han var moraliskt svag och kunde inte stå ut med det i strid. Det var därför de lämnade honom i företaget och inte tog honom någonstans. Och utöver det tog han inte hand om sig själv: han var tvungen att arkivera det varje dag, men han gjorde det inte. Och han tvättade sig inte alls, han gick runt smutsig.
Vi höll hela tiden ordning på oss själva, tvättade våra kläder. På gatan, under regementstvättstället (detta är rör som är cirka tjugofem meter långa med hål), finns en betonghåla genom vilken vatten rinner. Du lägger dina kläder där, löddrar dem och borstar dem - shirk-shirk, shirk-shirk. Vände på det - samma sak. Sedan tvättar du borsten och använder den för att ta bort tvålen från dina kläder. Jag tvättade den, ringde någon, de två skruvade loss den, strök den med händerna och satte den på sig. På sommaren, i solen, torkar allt ut på cirka tio minuter.
Och Andrey tvättade inte sina kläder alls. De tvingade fram det - det var värdelöst. Men han skrev bra poesi. De kommer tillbaka från strid och demobiliserar honom: "Min flickväns födelsedag är snart. Låt oss hitta på något afghanskt: krig, flygplan, helikoptrar, berg, kärleksmorötter, vänta på mig, jag kommer snart tillbaka..." Andrey: "Jag kan inte göra det!" – "Varför kan du inte?" - "Jag behöver ett speciellt tillstånd..." - "Ah, fantasi! Nu ska jag ge dig din fantasi!" Och han tar stöveln. Andrey: "Allt, allt, allt... Det kommer att hända nu!" Och så komponerar han de nödvändiga dikterna.
Han var en fruktansvärd lat person, han somnade överallt. Redan när jag demobiliserades, var jag i företagets detalj, han var med mig. Det är uppenbart att företagsordnare inte förtjänar demobilisering; det finns unga människor för det. Jag kommer och den står inte på nattduksbordet. Och det här sängbordet är det första i bataljonen. Bataljonschefen kommer: "Var är befälet?!". Jag springer ut, sömnig: "Jag!" - "Vem är i tjänst?" - "Jag". - "Vem är ordningsvakten då?" - "Han sprang till toaletten." – "Varför har de inte utsett någon?" - "För att jag är en idiot, förmodligen..." Något måste sägas. - "Res dig själv!" Här började allt koka för mig: det är en enorm skillnad mellan de som går till bergen för att slåss och de som inte gör det. Det verkar som att allt detta är de luftburna styrkorna, men det är annorlunda, som infanteriet och piloterna. Vissa i bergen är ständigt i riskzonen, men på rustningar är risken mycket mindre. Och jag borde stå på nattduksbordet!
Jag hittade honom: "Sover du?!". Han: "Nej, jag vilar..." Och noll känslor, han sover... (Jag sov nog på samma sätt när jag somnade när jag sprang vid stolpen efter Kandahar.) Jag slog honom med någon slags känga: ”Kom igen, snabbt, på nattduksbordet!.. ”. Och han bokstavligen sparkade in honom i korridoren.
fortsättning...
Det afghanska kriget har sedan länge passerat, vilket satte djupa avtryck i den politiska situationen runt om i världen på 80-talet. Men än i dag är början av kriget till stor del höljd i mystik och spekulationer. Vad hände då, på tröskeln till 1980, i Afghanistan? För vilket syfte utformades denna storslagna militära operation, vars resultat blev ett utdraget nioårigt krig, hur den förbereddes och genomfördes - två kapitel i boken ägnas åt svar på dessa frågor.
Genom en slump av många omständigheter och ödets vilja tjänstgjorde jag, som en enkel soldat, i samma luftburna division som var den första som landade i Kabul i december 1979. Således befann jag mig i själva mitten av dessa historiska händelser.
Boken speglar bara vad jag själv såg och vad jag lärde mig från andra direkta deltagare i de beskrivna händelserna. Men bokens huvudinnehåll är inte så mycket ett militärt tema som ett armétema: mina personliga minnen av armén och den moral som rådde i den, detta är en beskrivning av relationerna mellan soldater, som kallas hazing eller "hazing" .” Denna dolda, osynliga sida av armélivet är komplex och grym, och många händelser och incidenter som ägde rum i Afghanistan är svåra att förstå utan att känna till de regler som utvecklades mellan soldater tillbaka i unionen.
Från den dag jag blev kallad till sovjetiska armén, och under de två åren av tjänst i de luftburna styrkorna levde jag armékollektivets vardag enligt dess oskrivna lagar, långt ifrån någon romans. Allt som jag hade att se och uppleva då - både under min tjänstgöring i unionen och i Afghanistan - låg till grund för att skriva boken.
DEL ETT
De blir soldater
Militärtjänst är en helig plikt och hedervärd plikt i Sovjetunionen.
(Från Sovjetunionens konstitution)
Jag vill bli fallskärmsjägare!
Förbannad vare dagen då kirurgen, knackade på mitt sjunkna bröst, sa: "BRA!"
(Från en soldats album)
Utkastet från maj 1979 var i full gång. Militärregistrerings- och mönstringskontorets kommission för fördelningen av värnpliktiga arbetade livligt. Och så, efter att ha gått igenom alla läkare, var det min tur att gå in på det här sista kontoret. Orolig, som om något avgörande kunde hända i mitt öde just nu, dök jag upp inför kommissionen som alla andra - i bara kalsonger.
Fem personer satt vid bord ordnade i rad, på vilka mappar med pärmar över värnpliktiga låg i högar. Alla var på topp. Överstelöjtnanten som satt i centrum - kommissionens ordförande - bedömde mina reliker med ett leende och tittade i en mapp med medicinska rapporter och sa:
Det är bra att du är kort – det blir inte trångt i tanken.
Har du det? Vi litar på dig Tank! - en annan medlem av kommissionen stödde chefens glada ton.
Eller så kanske killen drömde om Morflot hela sitt liv. Förresten, kompakta sådana krävs också i en ubåt.
Det sista skämtet fick mig att känna mig illa till mods på något sätt: jag skulle behöva tjänstgöra i flottan inte i två, utan i tre år. En sådan dyster utsikt fick mig att agera mer beslutsamt och, samlade mitt mod, frågade jag med en osäker röst:
Är det möjligt att gå på landningen? "Jag har en rang i fallskärmshoppning," och gav överstelöjtnanten ett papper vikt på mitten - mitt fallskärmshopparcertifikat. Det var bara tre rader ifyllda, vilket motsvarade tre genomförda hopp.
Efter att ha studerat dess innehåll med intresse var ordföranden nöjd:
Det här är en annan sak! - och började rota i sina mappar och märkte, som för sig själv. – Vem du än frågar, ge alla en landningsfest, men själv har du aldrig ens flugit på ett flygplan!.. Men ingen vill gå med i flottan! Det fanns bara en framför dig, så knappt, du vet, de övertalade honom”, log hela kommissionen återigen unisont och darrade glatt i sina stolar. – Och varför tycker inte unga människor så mycket om havet?
Till slut hittades den nödvändiga mappen och efter att ha gjort den nödvändiga anteckningen i den, drog han högtidligt slutsatsen:
Kom igen! Femte laget - Airborne Forces!
Jag strålade. Jag kunde inte ha drömt om något mer. Efter att nyligen ha sett filmen om det luftburna anfallet "In the Zone of Special Attention" på bio, var jag fortfarande under dess intryck: hur mycket arméromantik och intressanta äventyr som drabbade de starka och modiga fallskärmsjägare, och från alla de otroligt svåra situationer gick de "blå baskrarna" alltid ut som segrare, som det anstår sanna hjältar. Och vad är värdet av stark armévänskap och ömsesidig hjälp! Filmen vände mitt huvud, och jag var glad att min dröm gick i uppfyllelse – snart blir jag densamma!
Medan de fyllde i stridsagendan varnade ordföranden strängt:
Den som förs till träningslägret skickar jag genast till nykterhetscentret och då garanterar jag bara byggbataljonen. Ha detta i åtanke! Och även få ordning på håret. Två millimeter, inte mer! Annars är det övervuxet som en diakon - det är äckligt att se på.
Jag flög hem som på vingar. En känsla av stolthet överväldigade mig. Jag kommer att bli MYCKET! Jag ska pumpa upp musklerna, lära mig sambo och karatetekniker! Kakiuniform, blå basker – kort sagt, dina vänner kommer att dö av avundsjuka! Min själ kändes lätt och fri. De smärtsamma tankarna som plågat mig de senaste månaderna försvann omedelbart...
Men alldeles nyligen, i vinter, var jag fysikstudent vid Novosibirsks universitet. Där, på campushemmen, på alla sidor omgivna av tallskogar, gick mina stormiga studentdagar. Efter att ha brutit mig loss från mina föräldrars vård och därigenom fått självständighet levde jag ett nytt, intressant, om än mycket stressigt liv: på dagarna - föreläsningar och seminarier, på kvällen - självstudier och proppande. Och lördagsdiskotek och stökiga fester lyste upp det tråkiga ändlösa studiet.
En gång när jag gick förbi en tavla med olika universitetsmeddelanden lade jag märke till ett separat obeskrivligt ark med en primitivt avbildad fallskärm på den. På pappersarket stod det med ojämna bokstäver:
Uppmärksamhet!
De som vill hoppa fallskärm
komma till militäravdelningen för idrott.
Nedan finns klassrumsnummer och klasstid.
Ja! Det här är vad jag behöver! – Jag fattade direkt eld. – Jag ska gå och kittla dina nerver!
Ett tjugotal personer svarade på uppmaningen att erövra himlen. Klasserna med oss genomfördes av en utskrivningsidrottare vid namn Ruban. Han såg ungefär fyrtio år gammal ut, och han betedde sig väldigt, väldigt avslappnat med oss. Under de första två månaderna, medan den teoretiska utbildningen pågick, skrämde Ruban oss med alla möjliga otroliga incidenter från livet på Berdsk flygklubb, där vi var tvungna att hoppa med fallskärm, och när de praktiska lektionerna började, där vi tränade på att packa en fallskärm och sekvensen av handlingar under ett hopp, han, utan att välja uttryck, hånade oss för dumhet och oförmåga. Det var särskilt svårt för de fem tjejerna som trängdes in i avdelningen: han hittade fel med de minsta bagateller och gjorde så taktlösa fraser och jämförelser att han ibland fick dem att gråta.
Och så, efter att ha klarat läkaruppdraget och godkänt prov på den regionala flygklubben, fick gruppen äntligen hoppa.
Vi anlände till Berdsk sportflygfält. Efter att ha tagit emot och stuvat fallskärmarna väntade vi länge på vår tur och såg hur träningshelikoptrar gick någonstans i flockar, hur långvingade flygplan tyst cirklade på himlen, hur mångfärgade pärlor av fallskärmstak bildades bakom flygplanen som flög. på hög höjd - idrottarna hoppade.
Den obestridda ledaren och själen i laget bland oss var Nikolai - en lång och ganska stark kille som redan hade tjänstgjort i de luftburna trupperna. Han var ungefär tre år äldre än alla andra och behandlade oss som vuxna, nedlåtande och samtidigt som jämlikar. Det var roligt med Nikolai, och alla drogs till honom. Han lärde oss på skämt om livet och gillade att minnas något intressant från sin militärtjänst. Men en av dessa berättelser avskräckte mig verkligen.
Sergey Boyarkin
Det afghanska kriget har sedan länge passerat, vilket satte djupa avtryck i den politiska situationen runt om i världen på 80-talet. Men än i dag är början av kriget till stor del höljd i mystik och spekulationer. Vad hände då, på tröskeln till 1980, i Afghanistan? För vilket syfte utformades denna storslagna militära operation, vars resultat blev ett utdraget nioårigt krig, hur den förbereddes och genomfördes - två kapitel i boken ägnas åt svar på dessa frågor.
Genom en slump av många omständigheter och ödets vilja tjänstgjorde jag, som en enkel soldat, i samma luftburna division som var den första som landade i Kabul i december 1979. Således befann jag mig i själva mitten av dessa historiska händelser.
Boken speglar bara vad jag själv såg och vad jag lärde mig från andra direkta deltagare i de beskrivna händelserna. Men bokens huvudinnehåll är inte så mycket ett militärt tema som ett armétema: mina personliga minnen av armén och den moral som rådde i den, detta är en beskrivning av relationerna mellan soldater, som kallas hazing eller "hazing" .” Denna dolda, osynliga sida av armélivet är komplex och grym, och många händelser och incidenter som ägde rum i Afghanistan är svåra att förstå utan att känna till de regler som utvecklades mellan soldater tillbaka i unionen.
Från den dag jag togs in i den sovjetiska armén, och under mina två år i tjänst i de luftburna styrkorna, levde jag armékollektivets vardag enligt dess oskrivna lagar, långt ifrån någon romans. Allt som jag hade att se och uppleva då - både under min tjänstgöring i unionen och i Afghanistan - låg till grund för att skriva boken.
DEL ETT
De blir soldater
Militärtjänst är en helig plikt och hedervärd plikt i Sovjetunionen.
(Från Sovjetunionens konstitution)
Jag vill bli fallskärmsjägare!
Förbannad vare dagen då kirurgen, knackade på mitt sjunkna bröst, sa: "BRA!"
(Från en soldats album)
Utkastet från maj 1979 var i full gång. Militärregistrerings- och mönstringskontorets kommission för fördelningen av värnpliktiga arbetade livligt. Och så, efter att ha gått igenom alla läkare, var det min tur att gå in på det här sista kontoret. Orolig, som om något avgörande kunde hända i mitt öde just nu, dök jag upp inför kommissionen som alla andra - i bara kalsonger.
Fem personer satt vid bord ordnade i rad, på vilka mappar med pärmar över värnpliktiga låg i högar. Alla var på topp. Överstelöjtnanten som satt i centrum - kommissionens ordförande - bedömde mina reliker med ett leende och tittade i en mapp med medicinska rapporter och sa:
Det är bra att du är kort – det blir inte trångt i tanken.
Har du det? Vi litar på dig Tank! - en annan medlem av kommissionen stödde chefens glada ton.
Eller så kanske killen drömde om Morflot hela sitt liv. Förresten, kompakta sådana krävs också i en ubåt.
Det sista skämtet fick mig att känna mig illa till mods på något sätt: jag skulle behöva tjänstgöra i flottan inte i två, utan i tre år. En sådan dyster utsikt fick mig att agera mer beslutsamt och, samlade mitt mod, frågade jag med en osäker röst:
Är det möjligt att gå på landningen? "Jag har en rang i fallskärmshoppning," och gav överstelöjtnanten ett papper vikt på mitten - mitt fallskärmshopparcertifikat. Det var bara tre rader ifyllda, vilket motsvarade tre genomförda hopp.
Efter att ha studerat dess innehåll med intresse var ordföranden nöjd:
Det här är en annan sak! - och började rota i sina mappar och märkte, som för sig själv. – Vem du än frågar, ge alla en landningsfest, men själv har du aldrig ens flugit på ett flygplan!.. Men ingen vill gå med i flottan! Det fanns bara en framför dig, så knappt, du vet, de övertalade honom”, log hela kommissionen återigen unisont och darrade glatt i sina stolar. – Och varför tycker inte unga människor så mycket om havet?
Till slut hittades den nödvändiga mappen och efter att ha gjort den nödvändiga anteckningen i den, drog han högtidligt slutsatsen:
Kom igen! Femte laget - Airborne Forces!
Jag strålade. Jag kunde inte ha drömt om något mer. Efter att nyligen ha sett filmen om det luftburna anfallet "In the Zone of Special Attention" på bio, var jag fortfarande under dess intryck: hur mycket arméromantik och intressanta äventyr som drabbade de starka och modiga fallskärmsjägare, och från alla de otroligt svåra situationer gick de "blå baskrarna" alltid ut som segrare, som det anstår sanna hjältar. Och vad är värdet av stark armévänskap och ömsesidig hjälp! Filmen vände mitt huvud, och jag var glad att min dröm gick i uppfyllelse – snart blir jag densamma!
Medan de fyllde i stridsagendan varnade ordföranden strängt:
Den som förs till träningslägret skickar jag genast till nykterhetscentret och då garanterar jag bara byggbataljonen. Ha detta i åtanke! Och även få ordning på håret. Två millimeter, inte mer! Annars är det övervuxet som en diakon - det är äckligt att se på.
Jag flög hem som på vingar. En känsla av stolthet överväldigade mig. Jag kommer att bli MYCKET! Jag ska pumpa upp musklerna, lära mig sambo och karatetekniker! Kakiuniform, blå basker – kort sagt, dina vänner kommer att dö av avundsjuka! Min själ kändes lätt och fri. De smärtsamma tankarna som plågat mig de senaste månaderna försvann omedelbart...
Men alldeles nyligen, i vinter, var jag fysikstudent vid Novosibirsks universitet. Där, på campushemmen, på alla sidor omgivna av tallskogar, gick mina stormiga studentdagar. Efter att ha brutit mig loss från mina föräldrars vård och därigenom fått självständighet levde jag ett nytt, intressant, om än mycket stressigt liv: på dagarna - föreläsningar och seminarier, på kvällen - självstudier och proppande. Och lördagsdiskotek och stökiga fester lyste upp det tråkiga ändlösa studiet.
En gång när jag gick förbi en tavla med olika universitetsmeddelanden lade jag märke till ett separat obeskrivligt ark med en primitivt avbildad fallskärm på den. På pappersarket stod det med ojämna bokstäver:
Uppmärksamhet!
De som vill hoppa fallskärm
komma till militäravdelningen för idrott.
Nedan finns klassrumsnummer och klasstid.
Ja! Det här är vad jag behöver! – Jag fattade direkt eld. – Jag ska gå och kittla dina nerver!
Ett tjugotal personer svarade på uppmaningen att erövra himlen. Klasserna med oss genomfördes av en utskrivningsidrottare vid namn Ruban. Han såg ungefär fyrtio år gammal ut, och han betedde sig väldigt, väldigt avslappnat med oss. Under de första två månaderna, medan den teoretiska utbildningen pågick, skrämde Ruban oss med alla möjliga otroliga incidenter från livet på Berdsk flygklubb, där vi var tvungna att hoppa med fallskärm, och när de praktiska lektionerna började, där vi tränade på att packa en fallskärm och sekvensen av handlingar under ett hopp, han, utan att välja uttryck, hånade oss för dumhet och oförmåga. Det var särskilt svårt för de fem tjejerna som trängdes in i avdelningen: han hittade fel med de minsta bagateller och gjorde så taktlösa fraser och jämförelser att han ibland fick dem att gråta.
