Låt publiken brännmärka med förakt
Vår olösta förening,
Låt mänskliga fördomar
Du är berövad familjeband.Men före ljusets idoler
Jag böjer inte mina knän;
Precis som du kan jag inte ämnet i den
Ingen stark ilska, ingen kärlek.Precis som du snurrar jag i bullriga kul,
Utan att särskilja någon:
Jag delar med de smarta och de galna,
Jag lever för mitt hjärta.Vi värdesätter inte jordisk lycka,
Vi är vana vid att värdera människor;
Vi båda kommer inte att förändra oss själva,
Men de kan inte förändra oss.Vi kände igen varandra i mängden
Vi blir tillsammans igen och går skilda vägar igen.
Det fanns kärlek utan glädje,
Separationen kommer att vara utan sorg.
Analys av Lermontovs dikt "Fördrag"
Utseendet på verket, daterat 1841, är ofta förknippat med namnet på grevinnan Evdokia Rostopchina, poetinna och barndomsvän till Lermontov. Enligt en annan version är "Avtalet" tillägnat en okänd kvinna som på grund av sin position inte kunde ingå i högsamhället. På ett eller annat sätt fortsätter Lermontovs skapelse temat kärlek, inte godkänt av mänsklig lag.
Dikten är en omarbetning av ungdomsverket "The Charming One", som innehåller en vågad utmaning mot sekulära konventioner och sociala "fördomar". Vid redigering poetisk text författaren ändrar tyngdpunkten och koncentrerar sig på karaktärernas psykologiska porträtt och andliga släktskap.
Den "olösta föreningen" av två fria människor fördöms av onda tungor. Anaforan "låt", med vilken arbetet börjar, betonar det förälskade parets föraktfulla inställning till samhällets åsikter, kallad "publiken".
Innehållet i den andra och tredje kvatrainen visar hjältarnas gemensamma karaktär: de är oberoende, likgiltiga för åsikter från myndigheter, som får den hånfulla titeln "ljusets idoler". Medlemmar i det "olösta facket" är uttråkade med sina vanliga nöjen. De är uppriktiga och djärva i sina bedömningar. Lermontovs lyriska hjälte lyckades bryta cirkeln av absolut ensamhet som är karakteristisk för tidiga texter. En mörk romantiker har en kvinnlig dubbel. På syntaxnivå accentueras detta av en annan anafor - "hur mår du."
Bland folkmassan och "bullrigt roligt" kunde hjältarna hitta och känna en släkt. Medvetenheten om valet framhävs av verkets titel. Relationen mellan älskare är fri från förpliktelser: "vi träffades och kommer att gå skilda vägar igen."
I de sista kvartarna uppträder en rad filosofiska generaliseringar, och stilen blir aforistisk, rymlig och förfinad.
Den poetiska texten genomsyras av ett antal antiteser, som börjar med paren "ilska" - "kärlek", "smart" - "galen". Den sista kupletten har blivit en välkänd aforism, inkluderad i den inhemska skattkammaren av författarens fraseologiska enheter. Den bygger också på en antites. Vikten av den sista tanken understryks av förändringar i rim: istället för korsrimmetoden används ringvarianten.
Lermontovs mogna texter ändrar fokus för uppmärksamheten: yttre konflikt med den "gamla världen" och demonstrativ ensamhet ersätts av reflektion och intresse för det psykologiska porträttet.
KÄRLEK VAR UTAN GLÄDJE, SEPARATION VAR UTAN SORG.11.
En berättelse om lycka, tro och sista hoppet(INFINAL)
Mirakel och bara...
Del ett. Mirakel händer inte, MEN?..
KÄRLEK VAR UTAN GLÄDJE, SEPARATION VAR UTAN SORG.11th.
Första kapitel åtta. Sedan 9. Det visade sig faktiskt vara 11:a.
Det tog ganska lite tid och utrymme – AVSTÅND från storebrors lägenhet till tågstationen? – den är inte så stor, utan snarare – EXTREMT LITEN – så att han inser den epokala karaktären av de förändringar som har hänt honom under de senaste två veckorna. Bara Nej, nej, till det yttre förblev han samma person... Men andan med vilken han återvände var en helt annan.
När han besökte Big Brother hade han ingen aning, för att inte tala om planerna skrivna punkt för punkt: första, andra, tredje... - att något kunde hända som hände på några dagar... Istället för att springa runt olika upplagor och att bekanta sig med huvudstadens bohem, åkte han på shoppingturer, och besökte brudsalongen nästan varje dag. Hans planer var att kommunicera med litterära bohemer, åtminstone med poetiska dörrvakter och schweiziska kvinnor i lobbyn på en eller annan greves herrgård, men en oväntad bekantskap lämnade dessa planer på papper... Och på något sätt ångrade han det inte. Kanske för första gången i mitt liv ångrade jag inte att jag inte kunde omsätta mina planer, skrivna innan min resa till Moskva, i praktiken. .
På stationen fanns den vanliga mängden resväskor, kraftiga barn, väskor med och utan hjul, olika sorters koffertar, ryggsäckar - till och med säckar. Storret från en flock apor som samlades för resor och flyg var så stort att det inte ens kunde höras av det elektriskt förstärkta, metalliska ljudet från högtalare... Det var toppen av sommaren, själva toppen av semester... Ha bara tid att smita, annars knuffar de dig till ambulansen!
Trots en god natts sömn kände han sig oerhört trött och utmattad...
Till ljudet av en mycket passionerad sång som flödar från stationshögtalarna över de frusna tågen
Måne! Måne! Blommor! Blommor!
Han väntade på att linjen med spårnummer för hans tåg skulle dyka upp på tavlan och gick ut genom den underjordiska passagen till perrongen. Lite till och han var redan i vagnen. Det gick att koppla av och dra preliminära slutsatser.
"Hur lite har levts, hur mycket har upplevts!" - som vanligt, tänkte han patetiskt och citerande och kikade genom det mulna vagnsfönstret på de springande, skrikande, vinkande passagerarna; alla är på något sätt spända, arga, ryckiga.
Han trodde och trodde inte att han skulle få en familj, och till och med i Moskva: ur en extern synvinkel var det en kolossal och fantastisk framgång i livet, å andra sidan, även vid den tiden skrämde alla framgångar internt honom:
För det första förstod han redan att du måste betala för allt i livet
För det andra ett främmande land, konstiga människor, en helt obekant miljö – och det kan komma nya okända spelregler, utan att veta vilka han är dömd att förlora. Allt detta var fruktansvärt läskigt – men bara ibland. Ibland gav han efter för sångstämningen...
Måne! Måne! Blommor! Blommor! - hans oväntade framgång dundrade över Kursk-stationen som jublet av en perestrojkasång
I djupet av min själ, från ingenstans - (sic!) - infann sig plötsligt ett likgiltigt förtroende - allt kommer att bli bra! Allt kommer att bli väldigt bra! Han kände igen smaken och lukten av seger.
Smaken och doften av seger! Smaken var bitter och lukten var äcklig.
I livet vinner den starkaste!
Han var inte den starkaste, dessutom var han feg, han var en alarmist, han gömde sina små ögon i marken, rädd att omgivningen genom dem skulle gissa att det fanns en främmande vidrig röst i honom...
Och nu kände han så här att han vann, att hans liv, oavsett var det fortsatte i Paradise Center eller i den södra huvudstaden, utvecklades bra för honom... och han kunde inte göra något åt det. Inte för första gången noterade han med viss oro att på något sätt gick allt väldigt bra för honom i livet. Men från själva Kursk-stationen var han i greppet om några nya och extraordinära tankar.
Så fort konduktören hade med sig sängkläder och tagit biljetten, klättrade han genast upp på sin översta hylla i facket bredvid toaletten och sträckte sig med stort, stort nöje från ena kanten av den smala hyllan till den andra. Klockan var halv elva på morgonen, tåget lämnade huvudstaden väldigt långsamt, men allt simmade och snurrade i mitt huvud, -
Ödet TÄNK PÅ MIG; HON BRYR OM MIG.
Och han somnade oväntat snabbt igen, trots att han sov hela natten i Big Brothers lägenhet.
Han vaknade mitt i natten: vagnen snarkade tillsammans i halvmörkret till ljudet av hjul och stadigt gungande. Det var också något slags knarrande... inte bara vagnen gungade, utan också hela det svaga elektriska ljuset från de matta lampskärmarna längs gången; dess strålar plockade antingen ut några gråa ark med svarta fläckar, någons ben, högar av kroppen under täcket, och täckte dem sedan med mörker... Medvetandet återvände på något sätt långsamt och gradvis till honom.
Hur länge sov jag? – han blev förvånad. - För helvete!
Han kom ihåg hur han var i Moskva och att han nu skulle återvända hem. Vad trött man måste vara efter en vecka för att sova sådär - först en natt i storebrors lägenhet, och sedan sova hela dagen på tåget... Ja, huvudstaden var inte lätt för honom. Jag kände mig illamående. Han hade trots allt inte ätit på hela dagen. Jag var törstig.
Han slickade sina torra läppar och kom äntligen ihåg Vera, och då klämde någon konstig och helt oförklarlig melankoli hans hjärta. Jag upprepar, jag vet inte varför, men från själva Kursk-stationen kände han att han var i greppet om några nya tankar. Det fanns inga spår av den euforiska stämningen som fanns när vi gick.
Han kände sig inte bara ledsen, utan väldigt ledsen... Katterna kliade sig i hans själ, och den krympte. Han andades djupt och ofta, men melankolin avtog inte, tryckte och tryckte på bröstet. Han såg sig omkring – var han i någon fara? Men allt runt omkring var förvånansvärt lugnt och öde... Han väntade.
Alla sov som döda! Men en (eller en?) dödades mer än de andra, och med sitt dån liknade den ibland ett lejon som hade ätit sig mätt på luminal...
Kanske tog en sådan melankoli honom i besittning för att han plötsligt kände att han genom att skiljas från Vera hade förlorat något mycket viktigt? Och kommer aldrig att hitta honom igen? "Vi är avsedda att ta olika vägar..."
Han var ung och försökte hantera den här svåra känslan på sitt eget sätt: han sänkte benen, hoppade försiktigt med den motsatta hyllan på golvet i bilen, hittade sina sandaler och klappade med tänderna av orsakslös rädsla och vandrade till toaletten , lyckligtvis var detta fack i närheten. Och faktiskt gjorde rörelsen det möjligt, åtminstone lite, att på något sätt komma bort från den besatthet som hade tagit själen i besittning. Fönstret i facket bredvid toaletten stod öppet och den friska nattluften blåste in med all sin kraft... Doftar toalett? De slog mig i näsan och fick mig att göra en grimas...
-... men du kan skriva brev till henne hela ditt liv? Skriv och lägg i en hög, skribenten - en knappt hörbar inre röst kom honom till hjälp när han vred på handtaget på spärren, låste in sig i toaletten från insidan - det finns absolut ingen anledning att skicka dem... Skriv och sätta. Och där, utan att gissa, om den politiska situationen förändras, kommer du att publicera den högen. Detta kommer att vara en i grunden ny form: en roman om kärlek i osända brev eller "Brev från ingenstans till ingenstans"
Därefter svart hål förtvivlan och hopplösheten som så snabbt hade sugit in honom för bara några minuter sedan, blev lite grå och krympte och spottade ut den igen; han kände att paniken, efter att ha börjat oväntat på samma sätt, lämnade hans panikslagna lilla själ lika oväntat...
Och efter att han blivit av med de ackumulerade urinreserverna, förstod han inte längre vilken typ av konstigt anfall av melankoli som hade hänt honom... Och var kom det ifrån?
... Jag hade till och med en önskan att återvända, hitta det jag förlorat och ta med mig. Lämnade han något i Big Brothers lägenhet?
I oskickade brev kan du skriva mycket mer uppriktigt och sanningsenligt vad du tycker och hur du föreställer dig det...
Det var exakt en dags bilfärd; halva resan i sömnen var redan bakom honom, han lade sig igen och ljudet av hjul på rälsens leder och det uppmätta svajandet invaggade honom igen. Men snart vaknade han. Det började bli ljust. De flesta av passagerarna i vagnen sov fortfarande, men han var redan på fötterna, frisk och glad - han stod i strålande isolering bredvid toaletten, där fönstrets översta fönster var öppet, eller släppte igenom en annan toalettvakt. , gick han ut i den rökiga vestibulen, där det höga klingande ljudet var i takt med rälskopplingsledernas rörelse.
Alltid när han kom hem från långa och inte särskilt långa resor upplevde han av någon anledning en oförglömlig känsla av eufori och saligt lugn av alla sina nervösa toppar och rötter. Särskilt intensifierades det på järnvägsspårets sista spännvidden och han kunde redan namnen på dessa stationer utantill. Alla bekymmer, alla rädslor, allt behov av att göra något vek från honom och han störtade sig i sysslolöshet som i ett varmt bad... En idiots saliga leende lyste med jämna mellanrum upp hans ansikte...
Son, hur gick du ner i vikt?! - mamman knäppte händerna.
... Han hoppade av steget upp på plattformen efter den gäspande konduktören och kastade sig genast ner i den märkbart heta luften, i den torra värmen; Några steg och mina armhålor blev märkbart blöta. Efter flera andetag och suckar kändes den välbekanta och välbekanta smaken av salt damm märkbart i luften. Och efter ett dussin steg, ökande kraft och fart, från cheburekbutiken runt hörnet av stationsbyggnaden, fördes de doftande dofterna av bränd deg och stekt lök till näsan. Hunden, hungrig under natten, klättrade upp på papperskorgen med sina två framtassar och undersökte noggrant dess inre... Ja, nästan som jag!
Pappa, mamma och han bodde i ett flervåningshus i södra utkanten av regioncentret, medan stationerna låg nästan i centrum av stäppstaden. Han var ung och frisk, hade gott om tid att lägga sig och sova och bestämde sig för att spara fem kopek, så han promenerade hem, speciellt eftersom han inte var begränsad i tiden. Han gick snabbt nog nerför gatan ner till floden Vonyuchka, passerade den tvåvånings skolbyggnaden, där nazisterna organiserade ett koncentrationsläger under kriget...
Det verkade för honom att här inte bara bilarna körde långsamt, utan också människorna rörde sig lugnt, i rytmen av en vals ...
Och för att ytterligare förkorta gångvägen rusade han diagonalt längs Vonyuchkaflodens strand, ackompanjerad av det torra ljudet av dess höga vass. Området var inte precis öde, men på den sidan fanns det garage, på den här sidan fanns det en rad enskilda hus: en by - en by med ett band av mosaik av olika staket som sträcker sig längs den.
Röd fläck. Förlorad i tanken märkte han det inte, och det dök upp mitt framför näsan på honom.
Och i ett slags trans kom han nästan nära denna obegripliga, men mycket stora röda fläck på stigen. Och plötsligt kände han sig väldigt obehaglig. Min första tanke är blod. Nåväl, låt det blöda! Även om han smutsar ner sina sulor i det, kommer han att torka dem på det torra gräset där borta, vars ö var synlig längs banan...
Men varför så många? Från någonstans djupt i min själ började en trögflytande och trögflytande rädsla stiga
"Men jag är inte rädd," sa han viskande till sig själv, inte mer än en halv meter från denna blodiga fläck, men försökte att inte titta på den röda röran med röda ränder...
Den här hunden blev precis krossad av en bil! – som alltid kom en oväntat dum tanke, kanske från en hund som skällde hjärtskärande.
Du ger mig den! Var är hennes lik?
Det är tydligt att allt gick för bra där i Moskva för att det här bra skulle fortsätta här. Ängsliga föraningar från ett sådant obehagligt möte från första dagen av hemkomsten fyllde den utsatta själen. Han fick gåshud och tänkte att – precis! – Något hemskt hände säkert hans mamma eller pappa... Medan han hade roligt där i söderns huvudstad...
Han förstod inte längre vad han gjorde, vände ryggen åt den blodiga fläcken och gick tillbaka och försökte att inte se tillbaka... Även om han av någon anledning var så frestad att titta igen. Han nådde hörnhuset och såg fortfarande tillbaka. Ansiktet sträckte ut sig, ögonen vidgades - han såg ingenting på stigen... platsen kanske var längre bort? Ja! Det var längre bort och nu syntes den delen av stigen helt enkelt inte.
Märkligt nog var alla hemma inte bara vid liv, utan också friska, och de klandrade honom inte ens för att han inte ringde dem. De var glada också. Hur är det med den röda fläcken? Det tvingades ur medvetandet en gång för länge!
- … - - … - - … -
- … - - … - - … -
- … - - … - - … - - … - - … - - … -
"Du måste skriva till henne om din gränslösa kärlek," sa en tyst och melodiös röst till honom.
Du konstig, du älskar henne inte! – Hes ingrep
Vad vet du om kärlek?
Ingenting. Men jag kan ett och annat om hat
Så vad vet du om hat?
Han satte sig vid bordet, tog en kulspetspenna och började skriva:
"Kära, kära Vera!
Hur mår du? Min är bara hemsk. Men det jag fick uppleva i tågvagnen som tog mig ifrån dig var helt enkelt outhärdligt. Tills tåget gick höll jag mig kall, och först när jag satte mig i vagnen kände jag smärta, så mycket smärta att det inte går att uttrycka med ord. Inte så mycket fysiskt, utan psykiskt. Mitt hjärta sprakade av ångest. Jag kunde inte se folk i ögonen. Jag måste ha haft läskiga ögon. Jag tänkte: jag kan inte stå ut - jag kommer att gråta, men jag vaggade min smärta, jag gungade den i takt med tåget, jag uthärdade det, biter ihop tänderna...
När du sent på kvällen på vårt avsked sa att du inte ville leva, att du ville somna i en månad, förstod jag dig inte tillräckligt. Och först på tåget gick det upp för mig, för jag kände plötsligt samma sak... Samma sak. Det finns inget nytt under solen.
De dagarna som jag var med dig var som en "underbar sagodröm, som en extravaganza som jag aldrig hade drömt om ens i mina vildaste drömmar, men uppvaknandet visade sig vara fruktansvärt att jag aldrig trodde att det skulle vara så läskigt , så hårt Och när jag sa hejdå, och när jag körde till Kursk, fortsatte det, och sedan kom nykterhet hela dagen på tåget, jag tänkte på dig, bara på dig, på dig ensam.
Först när jag befann mig ensam och utan möten framför mig insåg jag vilken idiot jag hade varit. Jag borde ha krupit på knä framför dig och kysst dammet vid dina fötter, men istället var jag arg och indignerad... För vad? För vad? Åh gud vilken idiot jag är! Var inte varje ditt ord vackert, varje blick av dig charmig, varje önskan din magnifik? Men detta kan tydligen bara förstås på avstånd.
Och på tåget som tog mig ifrån dig verkade det för mig som om jag inte såg dig i framtiden skulle jag dö. Vad trist allt är!
Men som ni ser så lever jag, fastän två hela dagar har gått. Men jag älskar dig fortfarande och förmodligen är det här till slutet, jag kom ihåg mycket, jag minns dig vid varje steg - dina sånger lät i mig. Låtar från den sista kvällen som vi tillbringade ensamma med dig.
Allt litet, tomt, obetydligt försvinner, bara det ljusa, höga, romantiska finns kvar i minnet. Den här veckan är nästan som en legend. MEN detta är verkligen sant - trots allt var detta lycka!
Lycka som jag inte letade efter, inte misstänkte, inte tänkte på, inte drömde om. Men nu kom det till mig – jag tänker: det här är för alltid. Jag vet: det här är för alltid. Det här är en semester som alltid kommer att stanna hos mig. Detta hela världen– enorm och vacker. Och om du behöver mitt liv, ta det! Ta henne... Efter det jag gick igenom, kände bredvid dig, allt annat är växtlighet. Sol! - kära vackra sol - om du känner dig jobbig eller ledsen, eller något dåligt händer, - du vet: du har en vän som gärna gör allt för dig - så länge du mår bra är det bara att ringa... jag förbli med uppriktig respekt och äkta kärlek, ditt P*"... Medan han grubblade över brevets text, djupnade skymningen utanför fönstret, och han skrev de sista raderna i det fördjupande halvmörkret.
Han tände lampan och läste igen vad han skrev i brevet, och han gillade det själv. Visserligen blev det på något sätt oavslutat, ja, åtminstone för att han verkligen ville sova, och han var helt slut... För någon var det lika lätt att skriva ett brev som att skriva i ett badhus, men för honom var det ett smärtsamt arbete. .. Andlig prostatit!
Naturligtvis skulle han aldrig ha sagt så många vackra och klangfulla ord till henne, men när de befann sig i tystnaden i sin ensamma cell, rann de ur honom som ärtor ur en balja som spruckit på längden. I morgon bitti kommer han att köra sin kvällsskoleverksamhet och slentrianmässigt släppa ett brev i postlådan på Centralpostkontoret. Samtidigt ska han ringa Vera dit...
I allmänhet var det en obeskrivlig känsla: om hon hade varit där skulle han aldrig ha skrivit så... Jag menar, han skulle inte ha sagt det. Inga solar, inga kaniner på fingrarna... men de föll ner på pappret direkt, och det var ett litet nöje att se dem skrivna...
Tja, hur mycket kan man ljuga! - Hes skrek, - ingen kommer att tro dig att du blev kär vid första ögonkastet...
Tänk om detta verkligen är kärlek?
Jag kan till och med bevisa det logiskt för dig! Annars, varför skulle vi bara träffa henne så där, gå och skicka in en ansökan till registret på tredje dagen. Kom ihåg hur det var hos oss:
· Första dagen, besök i lägenheten och tyst bekantskap.
· Andra - möte på Botaniska trädgården och shopping
· Tredje dagen - lämna in en ansökan till registret
Kunde detta ha hänt om det inte fanns något mellan oss alls? Om vi inte gillade varandra vid första anblicken?
Vid ankomsten var han överväldigad av de livsviktiga bekymmerna med att röra sig snabbt sista dagarna sommarlov: det traditionella lärarrådet i augusti, först i kvällsskolan, där uppdraget att rekrytera ytterligare kontingenter sattes med näven i bordet och han gick till maskinfabriken, köttfabriken, kanalbygget. , bohagsfabriken m.m.
Sedan - stadens lärarråd, där han någonstans i slutet, mot slutet, fick en rad utmärkelser - Hedersbevis, och även om det var helt oklart för honom varför och för vad, hände allt precis på detta sätt och inte på annat sätt.
På skollärarrådet:
Söka! - i en tvingande ton - annars måste någon sägas upp! Vi har brist.
Staden var dammig och varm. Vädersituationen kunde ha korrigerats av regn, men varje morgon blev det molnfritt soligt. Under värmen från dess strålar blev poppellövet snabbt brunt och krullade till lockar. Hon hängde på träden utan att falla ner, och träden verkade som järnavgudar som var ordentligt knullade med rost...
Han gick till hissen, där han pratade med chefen för personalavdelningen. Faktum är att en av eleverna från hans klass - en enorm stor tjej, en mamma till två barn - skrev ett avskedsbrev från kvällsskolan, hennes sista år.
Ett artigt, men komplicerat samtal ägde rum på grund av dess svårighetsgrad, där han försökte flytta ansvaret till personalavdelningen, med hänvisning till exemplet med personalavdelningen på en maskinfabrik, där de för att inte gå på kvällsskolan inte bara kunde berövas en bonus, men helt enkelt sparkad från jobbet.
På långt tillbaka han gick förbi redaktionen och kunde inte motstå att hoppa in i den. Å ena sidan var han livrädd för mötet med Dubov, å andra sidan var det trevligt för någon som hade rymt här för ett och ett halvt år sedan. en fri man att klättra upp för de knarrande trätrapporna... Det verkar som att de har torkat ut ännu mer... De ska åtminstone vattnas med vatten!
Det blev dock ingen förändring i området. Från högtalaren hördes den glada rösten från den ende och osänkbara radiokorrespondenten, vars position han dock eftertraktade, väl medveten om att han aldrig skulle få den.
Potapych, med smeknamnet "Tofflor" (-....\.....\/...) var kränkt glad. Han log uppriktigt, men surade ändå och kunde inte förlåta att den begåvade hala medarbetaren hade glidit ur den snäva redaktionella omfamningen... -... -
Har du varit tillbaka länge?
Från Moskva
Hur vet du det?
Jag vet allt! Om jag inte visste allt skulle jag inte sitta vid det här bordet. Nåväl, hur är det i Moskva - såg du Hunchback live? Det är sant att han har ett jäkla märke på huvudet.
Medan Potapych sa detta... vem berättade han för det? - Det verkar för historikern att han sa att han skulle till Moskva. Det betyder att det var historikern som spillde ut bönorna. Vi måste ta hänsyn till detta inför framtiden och vara mer försiktiga och tysta med honom...
Födelsemärke... full skallighet?
Han ryckte på axlarna...
Vad gjorde du där då? Gick du till mausoleet?
Han tvekade om han skulle berätta för Nikolaevich eller inte. Att säga det betyder att i morgon bitti kommer alla hundarna i Paradise Center redan att skälla med klockor och visselpipor om honom och honom, för att inte säga - Potapych kan bli helt och oåterkalleligt kränkt. Uppriktigt sagt försökte han att inte tappa förbindelserna med Potapych, särskilt eftersom han nu innehade nyckelpositionen som verkställande sekreterare plus sina kontakter med den regionala tidningen. När allt kommer omkring, förr eller senare måste du fly från Moskva, eller hur?
Han kunde aldrig ens föreställa sig att Potapych snart skulle vara borta... Och detta oväntade möte... Frid vare med honom! Och må du vila i frid! Men då levde Potapych. Och inte bara levande, utan levande med en kniv... Och denna oväntade död...
Och så hittade han en kompromiss. Han utbröt att han skulle flytta till Moskva, inte omedelbart utan gradvis... En lögn ledde till en annan. Han ljög att han letade efter en lägenhet och hittade något lämpligt inte i Moskva, utan på sidan - i Klin. Elektriska tåg går varje halvtimme. Mormor är frontsoldat... Hon har inga släktingar, och hon är väldigt glad över att ha en gäst... Han kommer att bo hos henne tills vidare... Gratis
Han hittade på allt medan han gick, och vid något tillfälle trodde Potapych honom. "Låt oss gå och ta en rök!"
Du är en smart kille! – Potapych berättade för honom när de gick in genom den vidöppna porten in på tryckeriet och satte sig under körsbären. – Hur kan du inte förstå att ingen väntar på dig där med öppna armar? Här är du en respekterad person, dina artiklar uppmärksammades i stadsfestkommittén, du är betrodd i distriktets verkställande kommitté, äntligen gjorde Dubovoy dig till chef för avdelningen... och där - och där - ryckte han uttrycksfullt på axlarna , och höjer dem nästan till hans hängande öron - där kommer du inte att vara någon! usch!
Potapych spottade och gnuggade det gula spottet från rökningen med sulan på en importerad sandal
Jag vill berätta ännu mer? Du kan skapa fler kontakter och bekantskaper här än där. Och vet du varför? Ja, för på sommaren hänger de alla här på South Shore of K*! Detta är det enda sättet de strövar runt på resorter och sanatorier! Yura Baldogoev har redan fått jobb som elektriker på Författarförbundets barnhem i - ... - ...
Han flinade: Potapych drog också ibland vulgära och obscena skämt om de stora och mäktiga... Men vem är skyldig till att det finns ett så mäktigt gäng ord i honom som naturligt ber om svordomsprovocation?!
Kan ni föreställa er... Han förbereder just nu en bok för utgivning nästa år...
Hur släppte hans fru från under kjolen? - skämtade han och böjde läpparna
Smeknamnet "Bolda", aka "Hold my mac" var det som pratades om
... Sedan gick han hem förbi postkontoret, vände runt marknaden och gick längs en skuggig gata bakom stadsfestkommittén ner till Vonyuchka-floden
Feststadshuset, kantat av knappa blågranar framtill och på sidorna, väckte minnen från en nyligen anekdotisk incident. När han hade arbetat i distriktet i 11 månader, kom Potapych till honom med ett tomt papper förberett i förväg:
Kom igen - skriv!
Och han dikterar texten i sin ansökan om kandidatmedlemskap i partiet. Han öppnade munnen i chock och handen med handtaget han hade tagit i bruk hängde i luften...
Varför är du frusen som en staty? Låt mig skriva medan jag är snäll... Jag ger dig en rekommendation, Dubovy kommer att ge dig en rekommendation... Lena? Lena ger dig inte...
Och Potapych kacklade som en hingst, nöjd med den vulgära ordleken som plötsligt dök upp: Nej, hon ger dig inte bort, hon är trogen! - och han blinkade med höger öga... - Trofast fru! Vi har inte henne...
"Så länge jag lever," sa Lena till mig vid avskedet, "kommer du inte att vara med i Journalistförbundet!"
Han var alltid förvånad över vilken stor diplomat Potapych var i livet och ville ofrivilligt imitera honom. Han visste hur mycket han hatade biträdande redaktören och frågade honom en gång orsakerna till ett sådant inte helt tydligt hat
Ja, du förstår, den här p... p... kärring," Potapych grimaserade, "hon pantar allt som pågår i vår stadsfestkommitté... Och jag vet till och med vem hon pantar till!"
"Vad är det som händer här?" - han blev förvånad, - "att pantsätta orgier?" - men han bet sig i tungan precis i tid, och istället för sin "dum fråga" gav han en låtsad förvåning: Ah, det är det! - sa han.
Men Potapych började alltid sin kommunikation med Lena med en komplimang, strös ut skämt och betedde sig som en sjaskig byfriare med en balalajka... Lena kunde inte ens tänka att han var redo att strypa henne med sina egna händer...
Han förstod inte hur han skulle ta sig ur den här bindningen som hade placerats mot väggen (okej, i alla fall inte av skjutstyrkan!) och han svettades försiktigt
Potapych, lyssna, men - jag läste CPSU-programmet... Och det är skrivet där i svart på vitt...
Vad läste du? - Potapych avbröt honom skarpt
Ka-Pe-eS-eS-program...
Lyssna, kära vän. Jag har varit med i partiet i 15 år - inte i mer än ett år nu, och jag har aldrig läst det och tänker inte... Varför behöver du det? Varför skräpar du dina ljusa hjärnor med alla möjliga sorters skräp?.. Ett festkort är ett brödkort... Du vill väl inte dö av hunger?
...korsade bron och längre fram längs den insprängda remsan av enskilda byggnader nådde han ett mikrodistrikt av höghus... Och vid den tiden undrade han varför han ljög för Potapych... Av någon anledning hade han stor respekt för honom . Men han ljög. Men om bröllopet inte äger rum...
Åh du! Blek sjukdom. Broder Pogankin. – plötsligt vaknade den hese inuti. – Folk vill ha fest, men de nekas inträde! De erbjuder dig något, men du vänder upp din nos!? Varför spottade du i brunnen? Du - ...... Och sedan lade den hese till sin adress just det ord som gjorde Nikolai Vasilyevich i sådan dum förtjusning, som skrev gyllene ord med vingar
Och han tänkte också djupt på fenomenet att alla omkring honom, utom hans far och mor, uppfattade honom som en karriärist, redo att gå över huvudet på miljoner och åter miljoner vanliga människor för hans karriärs skull. sovjetiska folk, arbetare och vinnare...
Även om det var just karriären som var precis vad han minst strävade efter i sitt liv.
Som sin andra uppgift satte han sig ner för att ställa sina skrivverk i relativ ordning och beklagade att hela månaden nästan hade gått förgäves - men det som hände i huvudstaden stod ständigt framför hans inre blick, och sedan bestämde han sig för att lägga allt i en plan: livet i sig ger mig levande prototyper, och nu är min uppgift att helt enkelt uttrycka dem verbalt, bestämde han. Men han kunde inte längre koncentrera sig helt på sitt ordspråk...
Vem skulle inte bli förskräckt när man tittar in i sitt undermedvetnas brunn? Och vem skulle inte förundras över troheten mot begreppet arvsynd - den dominerande principen för alla världsreligioner?! Han var inget undantag...
Han lade ett papper framför sig med titeln på hans planer:
· I firandet av mänskligheten... - (Första utkastet gjort)
· Fisk - blå odjur - (endast plan)
· Confession of an Underbed Creature - (endast titeln och inget mer)
· Ivan Flogistonovich Vaughns resa till områden som inte är så avlägsna som fantasmagoriska - (Tre separata scener)
· En saga om en liten bukett presentblommor - (jag tog med maskinskrivet till redaktionen för en litterär och konstnärlig tidskrift från SP USSR)
· Snälla skämt, kamrat regissör! .
· Sin of Mister Policeman
· Vägar som inte tar oss
· Terränglöpning - (cirka tvåhundra sidor maskinskrivet)
· Scarlet Youth
· - … - - … - - … -
· The Fool and Others (pjäs)
Utan att ens titta på texten skulle bara dessa titlar kunna chocka inte bara läsare, utan även rutinerade litterära konsulter som är vana vid allt. Och det är bra att de aldrig letade någonstans i livet. Men hela tricket: inte bara titlarna, utan även själva texterna var konstiga. Med allt hat mot systemet, där han, som svar på de utsända verken, skickades artigt okänsliga kolstämplar: "ditt arbete var inte av intresse för redaktörerna", stod en av dem ut för sin aforism: "Din berättelsen är ... - - ... -"
- … - - … - - … -
En märklig sak - det här är vårt liv med dig, kära läsare!
Varför lider människor oförtjänt? – Denis Diderot skriver till sin vän Sophie för trehundra år sedan. – Det här är en av de frågorna som ännu inte har besvarats.
Livet är en konstig sak
konstig sak - man,
en konstig sak är kärlek.
Så trehundra år blinkade förbi som en raket. Och Denis Diderots ord verkar ha skrivits i går kväll... De flesta av dessa recensenter och litteraturkonsulter ligger redan i den fuktiga jorden och ingen av dem har ens en tanke i skallen på att ett av deras otaliga svar, som de lämnade i förlagsruschen och redaktionens jäkt min autograf mitt på ett A4-ark, finns fortfarande kvar i min pärm med titeln: "Korrespondens med olika upplagor"... Med tanke på detta papper, i bästa fall värdigt omedelbart toalettanvändning, 50 års förvaring väntar. Redan hälften av själva magasinen är borta, och de som finns kvar stinker och ruttnar som stubbar på askan...
Vad var det? En galnings kreativitet? Halvgalen? Och är kreativitet i allmänhet...
Det som hände honom i huvudstaden passade inte in i någon av dessa planer. Säkert. De kommer att vägra honom, naturligtvis, han kommer att lämnas ensam...
Varför måste det vara en?
För i hjärtat är han en munk...
En vag bild av huvudpersonen i den nya berättelsen dök upp i hans fantasi...
Vad kommer han att kalla sitt nya verk?
Och helt oväntat kom det upp:
CHERTANGEL
Faktiskt, men här... om det fanns namn i den sovjetiska kalendern - Dekabrin och Oktyabrina, Tractor och Traktorina, Monolit, Kommunar och Vladlena, Yumanita, Krasnoslav och Krasarma och till och med Dazdraperma (leve den första maj) - varför inte Chertangel ?
Chertangel Petrovich Ivanov! - låter... Chertangel Petrovich Ivanov, en ärftlig medlem av arbetar- och bondeursprung! Låter som evigheter! U sovjetisk makt kraften är stor!
En varelse där både en djävuls egenskaper och en ängels egenskaper på ett obegripligt och okänt sätt kombineras... Denna varelse kan vara som ett schackbräde, där svart och vitt växlar, eller bara grå aska från pappas halvrökta cigarett...
Ett vilt verk som förtjänar att sparkas i rumpan - inget mindre!
Tre dagar senare fick Vera sitt första vänliga brev och via telefon sa hon att hon gillade innehållet. Och det konstiga är att han var glad. Han gick inte tillbaka hem från callcentret, utan flög som på vingar... Hemma satte han sig genast ner och skrev ett andra brev:
Jag skrev dessa villkor för två veckor sedan. Jag vet ännu inte att vi kommer att ha två möten med dig, men även nu läser jag dem igen, jag kan skriva under varje ord, under varje kommatecken, skriva under med mitt blod, jag skickade dem inte för jag gick själv, jag gick. på min begäran... Om du har älskat minst en gång i ditt liv, kommer du att förstå mig, tro mig, förlåt mig och inte döma mig. Min kärlek blir djupare och starkare...
För två timmar sedan kom min mamma och hälsade på mig.
- Jag saknade dig...
Jag var bara borta i fem dagar, mindre än en vecka, och jag blåste mig utan framgång. Blod rann från vänster näsborre. Ett blodkärl har förmodligen spruckit, en liten artär, och jag ligger på sängen med hakan uppåt,
"Jag saknade dig", säger han...
- Mamma, mamma, du måste vänja dig vid tanken att jag redan är en avskuren bit...
- Varför?
– För det här är mitt öde.
– Hur vet du vad ditt öde är? Kanske är ditt öde att bo i Ust-Kh*?
… Det är mycket jag inte förstår. Jag strävar dock inte efter detta. Hela mitt vuxna liv drömde jag om stora prestationer, om stordåd, jag drömde om att lägga mitt liv på fäderneslandets altare – men så här blir det i verkligheten! - tog mitt liv på fötter, ja, ta det: "Vad är livet för mig utan dig?" - och jag gjorde en önskan. Kommer du ihåg hur Vysotsky sa:
...Och jag önskade: att komma ur striden levande!...
Från himlen i det frekventa regnet, "Stjärnor faller.
Och jag minns den första dagen då våra händer förklarade sig snabbare än våra ögon och läppar, snabbare än ord, när min hand omedelbart berättade för din vad som fylldes av tankar och uttrycktes mycket senare - efter sömnlösa nätter, bittra och glada tankar, möten och avsked. , - långt före allt detta hade det redan blivit klart för våra händer: - Jag är en kreativ slav, du är min älskarinna!
... vi lämnade VDNKh arm i arm. För första gången i mitt liv höll jag en kvinnas (älskade) arm. Bara detta skulle göra mig lycklig för resten av mitt liv. - Jag behöver så lite: Mina tankar var förvirrade, jag visste inte vad jag skulle göra: gråta, eller skratta av lycka, gråta för att jag inte visste det här förut, eller skratta för att äntligen - jag lärde mig vad lycka är, tankar var förvirrad.
"Jag är nästan glad", sa jag.
- Upprörande!
- Jag är nästan glad...
- Varför nästan?
– Nåväl, okej: jag är glad!
I syrenen, nej, ganska lila himmel ovanför oss - först i bollar, och sedan i buketter av hundratals flerfärgade stjärnor, blommade salvor av fyrverkerier. Moskva hälsade oss. Gyllene, orange, röda, vita... Jag höjde mitt huvud och lutade mig mot den trogna handen av en man som jag bara kände för andra dagen i mitt liv, men som jag redan litade ännu mer på än mig själv.
Jag hängde inte med i dina steg, jag snubblade - på något sätt ville jag inte skiljas från detta förtjusande stjärnklara vattenfall. Vid ett tillfälle, när jag andades in den blå, sura luften, fylld med förbrukade pulvergaser, önskade jag: låt det hända.
Om du gifter dig med mig betyder det att jag lyfter. Der aspera ad astra eller genom törnen till stjärnorna. Om du inte tar det betyder det att mitt fosterland inte behöver mig, det älskar mig inte.
Och sedan går jag vart mina ögon än ser. Jag emigrerar i alla fall utomlands. Exil, mästerskap, tystnad... Det var vad jag önskade mig, utan att inse att jag redan var sårad genom och igenom, djupt och in i hjärtat, och kanske dödligt sjuk...
Solsken, kära solsken! Klockan är redan 12 på natten. Ögonen håller ihop, som om ögonfransarna är insmorda med lim. Mitt huvud kan inte komma på någonting längre. Och om jag skrev något dumt och hade bråttom så är jag ledsen. Förlåt och fixa det! Du är fri att kontrollera allt: mina ord, mitt öde och mitt liv. Och jag älskar dig!
Jag kysser dig djupt
För alltid din P*”
Han arbetade på breven som på manuskript: även om inget löste sig med bröllopet, var han säker på att de inte skulle gå förlorade, utan skulle ingå i något annat hans verk. Så från barndomen var hans liv blandat med fantasi...
Faktum är att i de flesta av planerna för den mänskliga tragikomedin fanns det praktiskt taget inget material, utan det fanns bara nakna, och därför mycket obehagliga tankar, och ibland bara en enda rad med flera meningar utan fortsättning, men för honom var denna tanke av en SPECIAL SLAG.
Vilken exakt?
För en utomstående var den mänskliga tragikomedin, bortom allt tvivel, tom; och tankar betydde absolut ingenting: men för mig, om jag skrev ner det, betydde det mycket... Varför? För för mig bakom orden uppstod någon obegriplig, outsäglig, men verkligen känsla... Ibland inte en känsla, utan en stämning...
Han satt vid skrivmaskinen och skrev tyvärr om från en lärobok på universitetet:
Lenin häpnade med sin blygsamhet och extraordinära enkelhet. Han gillade inte att dra uppmärksamheten till sig själv, varken genom sina kläder, inte genom sitt uppträdande eller genom sitt tal - något yttre pråligt. Arbetare och bönder sa om honom: "Den här är vår!"
Usch vad skit jag skriver! Men vi måste skriva - vi måste förbereda klassen för slutprov. I år hade han avgångsklass, alla fick skriva avslutande uppsatser. Och han, väl medveten om att ingen av eleverna kunde bemästra det på egen hand - de flesta kunde bara skriva om texten i läroboken ord för ord... Och några gjorde en massa misstag...
Samtidigt fördes ämnena från stadsförvaltningen i förseglade kuvert, och det var nödvändigt att göra förberedelser för alla ämnen... Han förstod förstås att...
Av tristess undrade han hur Lenin egentligen var. Om han var en levande person, och inte Guds inkarnation på jorden, så är det klart att han hade brister, det är tydligt att det fanns andra beskrivningar av hans beteende osv.
Essä om ämnet: "Lenin - Man med stor bokstav"
Eller så blev han en man med stor bokstav, för vi andra är Centrala Nervsystemet gjorde du det med en liten?
Ett annat ämne handlar om Bazarov...
4. Går till Odintsova.
Kärleksförklaring.
Blixtar med en rödaktig nyans skar plötsligt genom den mörka himlen. Mörkret som följde blixten verkade ännu tjockare och svartare än det hade varit tidigare, några knackningar och grymtningar hördes från grannens balkong...
Sharra-rah! - åskan mullrade med något olycksbådande väsande; Tydligen blev han förkyld, stackaren. Och han kunde inte harkla sig.
"Men jag stängde inte loggiadörren!" - en bild dök genast upp i min fantasi som störtade mig i ren fasa: en vindpust river den av dess gångjärn och kastar den över loggians räcke. Genom det rektangulära hålet som blev kvar därifrån flyger ett kraftfullt drag som en krusel tillsammans med vatten, stänk, vatten pissar över golvet i bäckar... Jag tog mig och rusade, utan tofflor, med bara fötter genom korridoren in i stort rum, där blixten åter slog ner, och bakom dörren på loggian såg jag ytterst tydligt - någon mörk gestalt. Jag kunde inte urskilja ansiktet, men av någon anledning verkade det tydligt som att det var en kvinna, inte en man... Var kommer detta annars ifrån?
Genom tröghet fortsatte jag att röra mig och stannade vid dörren till loggian, vilket - tack och lov! - slets inte av; den var tätt stängd. Men ett ansikte fastnade i hennes glas. En svart kvinnas ansikte
Och med paniken stigande i halsen skrek jag:
Vem är du? - min fasa intensifierades så mycket att jag började kvävas och försökte stoppa mitt hjärtslag...
Hennes läppar rörde sig, och utan att höra något förstod jag fortfarande på hennes läppar att hon sa: "Läs den, den kan komma till nytta!"
Är du dum?! – Jag skrek och backade. Jag kände mig verkligen rädd, så som man bara kan bli rädd i en mardröm. Jag minns inte hur jag hamnade i mitt rum igen.
och - jag insåg att det verkligen var en dröm, och jag låg i min säng och i den annalkande skymningen före gryningen såg jag föremålen i mitt rum - en mörkorange lampskärm, två flaskor som stod ... Men utanför fönstret ösregnade det verkligen; dess slöja täckte horisonten och dropparna trummade rytmiskt på fönsterbrädan...
Jag skulle inte ha gått tillbaka in i det stora rummet i det ögonblicket för vilket pris som helst. Jag visste att dörren från mitt rum till loggian var tätt stängd och var säker på att den svarta kvinnan inte skulle kunna ta sig in i mitt rum. Kände mig kall klättrade jag under filten med huvudet och mina tänder rörde inte varandra på grund av en konstig darrning. Jag hade ingen lust att prata med detta obehagliga spöke. Och det var inget att prata om. Samtidigt lyssnade jag väldigt noga på ljuden runt omkring. Jag var modig, men i verkligheten var jag väldigt rädd att i dessa skymningar före gryningen se henne igen, och grunden för denna rädsla var att min far och mamma, som sov i det stora rummet, skulle kunna vakna upp och se detta Svart kvinna.
Eller att inte se?
Av någon anledning skrämde det sista alternativet mig mest. Om jag ser Chernaya, men de inte ser det, så är detta helt klart början på en mycket kraftfull psykiatrisk sjukdom... Och det är just i just nu, när jag var tvungen att lösa problem relaterade till en eventuell flytt till Moskva - oj, hur mycket jag än ville ha det...
Rädslan för att allt skulle avslöjas var till och med större än rädslan för den svarta kvinnan, och den förlamade honom med darrningar, och han lugnade sig oväntat. Han insåg att han skulle titta på Chernaya och ljuga utan att blinka med ögonen att han inte såg någonting...
Nej, ja, allt detta är väldigt svårt! Under tiden rasade det dåliga vädret utanför fönstret: under trycket av regnströmmar gjorde glaset konstiga ljud, som om någon skrapade på dem...
En hög med papper samlades på hans skrivbord... Han kom ihåg sitt löfte att skriva brev varje dag.
Jag kommer att skriva dem till dig varje dag. - han lovade. - Ett brev varje dag.
Men det här visste han redan för bokstäver - han behövde ett speciellt humör! Varje dag misslyckades ett brev.
Han tittade på sina planer, skrivna på ett separat pappersark med tuschpennor, av vilka den första, i andan av perestrojkans gryning, var följande:
1. Avsedd för olycka- och plötsligt vände den här idén på något sätt och knäböjde - Trolovad med Olycka han läste bokstäverna kantade med röd granulär kaviar mot en bakgrund av svart granulär kaviar. Han fokuserade sin vision och allt återvände till sin plats. Det som faktiskt stod med röd tuschpenna var: Dömd till olycka.
Enligt hans åsikt var alla perestrojkor sådana dömda till olycka; hans intuition sa till honom att de inte skulle lyckas. Och hela perestrojkan är inget annat än den stora socialistiska oktoberprovokationen.
Det luktade som något specifikt: steg in i odödlighet! Vad är steg? Det här är livet efter detta, eller hur?
OCH SÅ SKRIV HAN HENNE ETT LÄSKIGT BREV.
Han lade ett ark rent, men lätt rostigt papper framför sig och började skriva ett brev till Vera.
Älskling!
Bekännelse. I forna tider fanns det, kanske en dålig eller kanske en god sed, att bekänna, berätta för prästen hela sanningen som den är, vad det värsta du har gjort i ditt liv. Nu finns det inget sådant. Och tack gud! Men jag vill att du ska bli min biktfader för ett ögonblick, och jag ska bekänna för dig, jag ska berätta för dig vad som är och hur det är, vad jag en gång, kanske av feghet, eller kanske av rädsla, höll tyst länge tvekade jag och tvivlade innan jag skrev till dig om DETTA, jag började flera gånger och gav sedan upp men jag ville inte skriva om något annat utan att berätta om det heller anslut oss, och jag är rädd att bryta dem med en oförskämd rörelse, slarviga dumma ord, jag älskar dig, om jag förlorar dig - ibland verkar det för mig: jag kommer att överleva, men oftare än inte - jag kommer inte att kunna leva utan dig Jag förstår att det här är dumt, men ingenting jag kan hjälpa mig själv, jag vet inte själv, mitt sinne säger en sak.
Och ändå bestämde jag mig för att skriva för att jag älskar, för att jag tror, för att jag hoppas, för att jag väntar...
Så
- Varför gifte du dig inte? – den envisa frågan hängde som en kant i luften.
Botanisk trädgård. Rosenkransbäddar, moln av fjärilar, paus. Tysta. Hur svårt är det att svara på den här frågan när det finns en söt, kär varelse i närheten, när lukten av ditt hår får dig att bli galen, när tungan i munnen är som en duo, när din kortklippta nacke ligger bredvid min läppar, och hur mycket måste du behöva för att inte kyssa.
Botanisk trädgård. Rosenträdgård.
… Det finns inte en dag då jag inte tänker på dig. Lidande, bitter och smärtsam, orolig för resultatet av din relation med dig; Jag förstår dig, men jag bryr mig inte! Tvärtemot alla uppfattningar vill jag, jag vill verkligen att du och jag ska gifta oss...
Så varför har jag inte gift mig än...
- Varför gifte du dig inte?
- För att du störde dig?
- Hur kunde jag blanda mig? Jag visste inte ens om dig?!
- Men ändå, det fanns något sådant - även på avstånd... Kanske var det predestination... Varje gång jag träffades, var det något som inte fungerade... Andlig affinitet, den verkar över stora avstånd.. .
- … - \ - … - \ - … - - … - - … - - … - - … - \ - … - - … - \ - … - - … - \ - … - - … -
- … - \ - … - \ - … - - … - - … - - … - - … - \ - … - - … - \ - … - - … - \ - … - - … -
- … - \ - … - \ - … - - … - - … - - … - - … - \ - … - - … - \ - … - - … - \ - … - - … -
- … - \ - … - \ - … - - … - - … - - … - - … - \ - … - - … - \ - … - - … - \ - … - - … - - … - \ - … - \ - … - - … - - … - - … - - … - \ - … - - … - \ - … - - … - \ - … - - … -
- … - \ - … - \ - … - - … - - … - - … - - … - \ - … - - … - \ - … - - … - \ - … - - … -
Och om adjö, så adjö för alltid. Din för alltid P*.
- … - - … - - … - \-\
Bilden var så ynklig att en tår rann i ögonen. Och inte bara en, utan flera på en gång. Men han visste redan och var fast övertygad om att så skulle bli fallet! En rad nygifta och deras vänner och släktingar kommer att gå förbi honom, och han kommer att stå och stå, och timme kommer att gå för timme. Och registerkontoret kommer att stänga... Och alla kommer att se med olika, men lika kränkande blickar på mannen under klockan med en bukett i händerna...
Han reste sig och började gå runt i rummet och försökte lugna sig...
Sedan läste jag den igen och blev förvånad över vad han skrev. Men han skrev sanningen. Och han gjorde det med sin röst. Och detta gav honom en liten lättnad. Han kände valets timme närma sig, sanningens ögonblick – och den slog till!
Du kommer inte att skicka det här brevet, raringen,” skrek den hese mannen, “och du kommer inte att skicka det, för du är en svagling, du är en neurasteniker och en psykopat... Psykiatriska sjukhuset har gråtit efter du länge... Med bittra tårar! Tänk bara: vilken magnifik pärla i Gula huset du kommer att bli!
Flytta inte! Om hon älskar dig kommer hon att förstå dig”, ingrep en tyst och melodisk röst. - du behöver inte hennes lägenhet, registrering i Moskva, du behöver hennes känsla... Och du måste kontrollera dessa känslor: om den verkligen existerar eller inte... Så att du senare inte bittert ångrar vad du har gjort kl. registret...
En sorts slöhet och apati föll på honom... Han lade sig på rygg och länge, länge - flera timmar i sträck - tittade han helt enkelt i taket. Bara en timme senare reste han sig och stängde kallt brevet i ett kuvert.
Under de senaste dagarna har någon form av latent känsla, möjligen var det intuition, ihärdigt sagt till honom att ingenting skulle lösa sig för honom, att saken skulle sluta i ingenting, trots att det inte fanns någon direkt vägran, skulle något allvarligt störa honom...
MONK - vad kan göras av det?
För att lugna ner sig började han arbeta på en plan som kom till honom efter att ha återvänt från Moskva.
Alla dessa tre dagar medan brevet skickades. Han lugnade ner sig. Han planerade redan sin framtid i Ust-Kh*: tanken på sydkusten av K*, som han gavs av Potapych, var djupt inbäddad i hans hjärna. Han planerade att hitta sina klasskamrater Galya och Valya, som bodde i Ya*. Han visste att det var omöjligt att registrera sig där, men om det är omöjligt, men du verkligen vill, så kanske något kan göras. I vinter kommer han att studera den allryska semesterortens geografi... Med hjälp av böcker och kartor förstås...
Eftersom han var säker på att ingenting skulle fungera, var hans uppgift att förvandla det som vittnet var i huvudstaden till någon slags berättelse: sålunda förvandlades Fotinya till Angelica, och han blev själv en viss dyster hjälte - munken. Den unge mannen, som ännu inte alls är munk, förs till Moskva av sin farbror Mukhtar. Där han helt av en slump träffar Vera. … Namn huvudperson han bestämde sig för att lämna för alltid.
... Att ha övergett bröllopet = äktenskap av okänd anledning (tvingad att välja mellan två trosriktningar - jag valde den ortodoxa!) Munken fortsätter att älska och besöka huvudstaden, tittar på med ett blödande hjärta vidareutveckling livet för din älskade Vera
Vera och Angelica diskuterar munkens märkliga beteende...
... och när han skrev brev började han plötsligt känna att det han tillskrev sin hjälte någon gång började överväldiga honom. Kärlek? Men detta var absolut inte den typ av kärlek som han hade läst om i många litterära verk och tittade ibland på svartvit TV...
Efter att ha väntat i de tre dagar som krävs, gick han utan större bävan till den centrala förhandlingsplatsen. Genast av sin röst, av hans tonfall, insåg han att Vera hade fått hans fruktansvärda brev.
Från luren hörde han praktiskt taget vad han hade förberett sig för länge sedan både i Moskva och hemma:
Har du läst mitt brev?*
Vad? - hon hörde inte på långt håll.
Fick du mitt brev?* - skrek han i telefonen
Så hur?
Vad kan jag berätta för dig? Om du verkligen tror det, då är det bättre att du inte gifte dig.
"Jag förstår," sa han i tonen av någon som är dömd till avrättning...
Mitt hjärta värkte förrädiskt. Det fanns kärlek utan glädje, separation kommer att vara utan sorg. Han var nog tvungen att säga något, men det fanns inga tankar eller ord förberedda i förväg – han hade inte förberett sig för det sista samtalet.
Men så kom Vera, som alltid, till hans hjälp, och han hörde en iskall röst från henne:
Adjö!
Och även om han var redo för slutet av kyssarna, kändes hans själ fortfarande ledsen och ledsen. Allt runt omkring krympte på något sätt och mörknade. Han tog bort telefonluren från örat och tittade på den pipande outtröttligt...
Den vanliga scenen blinkade i mitt huvud:
"I bara fem sekunder," andades han ut. – I fem sekunder och några ord! - mitt hjärta frös.
"Rör mig inte, Petya," hörde han. Rösten till min hjältinna - jag ska opereras. Jag har stygn...
Och hon la på och som svar gnisslade hon äckligt i hans öra: piss-kiss-kiss... "Som du säger, så blir det", muttrade han och kysste ömt och vördnadsfullt telefonluren. - "Det kommer att vara så här för alltid, ja!"...
Scenen försvann från min fantasi. Han fortsatte att klämma på telefonluren, som redan hade slutat pipa - Den här luren hade tagits upp av så många händer, så många smutsiga öron hade gått igenom den - och direkt efter denna tanke ville han inte längre kyssa denna telefonlur. Desto mer ömt eller vördnadsfullt. Fast det vore en väldigt vacker avskedsgest från hans sida... väldigt poetisk och romantisk!
Men istället hängde han den helt enkelt på spaken. Med lite oväntad ilska.
Låt oss, kära läsare, lämna filmen och romanska romaner– där dessa spektakulära scener kommer att bli sagolikt bra, men i vårt gr... gr... syndiga liv är de oftast olämpliga och vill inte passa in i det på något sätt...
Du kommer fortfarande att få en infektion av denna slang...
Nej, den store Lenin brukade säga, "men vi kommer att ta en annan väg...
Men vad snabbt och oväntat det hela tog slut!
Det fanns kärlek utan glädje, / Det kommer att finnas separation utan sorg
Från dikten "Fördrag" (1841) av M. Yu Lermontov (1814-1841) I originalet: ...Utan glädjeämnen:
Vi kände igen varandra i mängden
Vi blir tillsammans igen och går skilda vägar igen,
Det fanns kärlek utan glädje,
Separationen kommer att vara utan sorg
Encyklopedisk ordbok över populära ord och uttryck. - M.: "Låst-press". Vadim Serov. 2003.
Se vad "Det fanns kärlek utan glädje, / Det kommer att finnas separation utan sorg" i andra ordböcker:
- (1814 1841) poet, författare Det är inte döden jag är rädd för. nej då! Jag är rädd för att försvinna helt. Det fanns kärlek utan glädje, separation kommer att vara utan sorg. I naturen ger motsatta orsaker ofta samma effekter: hästen faller lika mycket på fötter av stagnation... ... Konsoliderad encyklopedi av aforismer
SADESS, sorg, kvinnor. 1. endast enheter Sorgligt upptagen, glädjelös, dyster stämning, känsla. "Jag ser ut som en galning på den svarta sjalen, och min kalla själ plågas av sorg." Pusjkin. "Kärlek var utan glädje, separation kommer att vara utan sorg." Lermontov... ... Ordbok Ushakova
Sex i storstad. Säsong 3 Omslag till DVD-utgåvan av den tredje säsongen. Land... Wikipedia
Antonymer- (av grekiskan anti – ‘mot’ + onyma – ‘namn’) – ordpar av samma orddel med motsatt betydelse. Psykologisk grund existensen av A. – association däremot; logiska – motsatta och motsägelsefulla begrepp. Matchande relationer... Stilistisk encyklopedisk ordbok ryska språket
Den här artikeln eller avsnittet beskriver några språkliga fenomen endast i förhållande till det ryska språket. Du kan hjälpa Wikipedia genom att lägga till information om detta fenomen på andra språk och typologisk täckning... Wikipedia
- - berömd poet. ?. BARNDOM (1783-1797) Zjukovskijs födelseår bestäms annorlunda av hans biografer. Men trots bevis från P. A. Pletnev och J. K. Grot, som indikerar J:s födelse 1784, måste det anses, liksom J. själv... ...
- - föddes den 30 maj 1811 i Sveaborg, nyligen annekterat till Ryssland, där hans far, Grigorij Nikiforovich, tjänstgjorde som underläkare för sjöbesättningen. Grigory Nikiforovich fick sitt efternamn när han gick in på seminariet från sin utbildning... ... Stort biografiskt uppslagsverk
Detta är en tjänstelista med artiklar skapade för att samordna arbetet med utvecklingen av ämnet. Denna varning gäller inte informationslistor och ordlistor... Wikipedia
- - född den 26 maj 1799 i Moskva, på Nemetskaya Street i Skvortsovs hus; död 29 januari 1837 i S:t Petersburg. På sin fars sida tillhörde Pushkin en gammal adlig familj, härstammade, enligt släktforskning, från en ättling "från ... ... Stort biografiskt uppslagsverk
MOTIV för Lermontovs poesi. Motiv är ett stabilt semantiskt element tänd. text, upprepad inom ett antal folklore (där motivet betyder den minsta enheten för plotstruktur) och lit. konstnär prod. Motiv m.b. betraktas i sammanhanget av all kreativitet... ... Lermontov uppslagsverk
