"HUR DET FINNS GLÄDJE I UTLANDET..."
Nikolai Aleksandrovich Zinoviev (f. 1960)
Översättning från ryska till bulgariska: Krasimir Georgiev
HUR I EN UTLÄNDSK BLANK ÄR LÅST
Hur i ett främmande land allt är överfyllt
och tjuter ylar av förtjusning,
Vad är förändringen på knät?
Och på knäet finns en förändring -
vi ber passionerat inför striden...
Accenter
HUR I EN UTLÄNDSK BLANK ÄR LÅST
Det är som att vara i ett främmande land och bli överkörd
och tjuter ylar av förtjusning,
Vad är det på knät?
Och på knäet skiftet -
Vi ber passionerat inför striden...
Översättning från ryska Ezik till bulgariska Ezik: Krasimir Georgiev
Nikolay Zinoviev
HUR UTLANDET GLÄDER...
Hur man jublar utomlands
Och han ylar av lycka,
Att vi låg på knäna.
Och vi gick ner på knä
Be före kampen...
---------------
Ruskiyat sjunger Nikolai Zinoviev (Nikolai Aleksandrovich Zinoviev) föddes den 10 april 1960 i staden. Korenovsk, Krasnodar-regionen. Han är pristagare i många internationella tävlingar och har mottagit höga litterära utmärkelser. Författare till 13 diktsamlingar och 6 böcker, inklusive "I Walk on the Earth" (1987), "Flight of the Soul" (1997), "Gray Heart" (1999), "Days Given from Above" (2003), "På den äldsta gränsen" (2004), "Nya dikter" (2005), "Jag är arvtagaren till kärlek och sorg" (2007), "Själens sorgliga impulser" (2006), "Smak av eld" ( 2007), "On the Cross" (2008), "I am Russian" (2008), "Above the Meaning of Being" (2009), "Circle of Love and Kindship" (2010), "Zinoviev N.A. Favorites" (2010) ), etc.
Recensioner
Idag har jag översatt och lagt upp på min sida tre översättningar av dina dikter hämtade från sidan av Olga-Maltseva-Arziani.
Jag ser fram emot kritiska kommentarer från författaren. De verkade svåra att översätta för att bibehålla rytm och rim. Med värme.
Portalen Stikhi.ru ger författare möjlighet att fritt publicera sina litterära verk på Internet på grundval av ett användaravtal. All upphovsrätt till verk tillhör upphovsmännen och är skyddade enligt lag. Reproduktion av verk är endast möjlig med tillstånd från dess författare, som du kan kontakta på hans författares sida. Författarna ansvarar självständigt för verkens texter
†††
Hur glädje utomlands
Och han ylar av lycka,
Att vi låg på knäna.
Och vi gick ner på knä
Be före kampen...
PÅ LAGRNA
Fjärilar fladdrar över rabatten
Och himlen är blå.
De leker i skuggan av sandlådan
Soldater från tredje världskriget.
Nikolay ZINOVIEV, Krasnodar
†††
Jag tror att Ryssland kommer att vakna,
Att göra en god gärning,
Men innan detta börjar,
Vad jag är rädd för att prata om.
Nikolay ZINOVIEV, Krasnodar
†††
Jag ändrade det eran era,
Vad är det tråkigaste med det här?
Vi brukade i hemlighet tro på Gud,
Idag tror vi i hemlighet inte på honom.
Nikolay ZINOVIEV, Krasnodar
FAMILJ LAGLIGT
För att rädda älskades själar,
Efter att ha blivit känd i området som en bönsyrsa,
En gång om året gick min farfar till kyrkan...
På knä... Till grannlänet.
Nikolay ZINOVIEV, Krasnodar
†††
Inte ett skägg, utan en spade,
Du kommer att titta och säga: bandit.
Vad vill han av mig?
Varför tittar han på mig?
Smutsig, smal, som alla hemlösa människor,
Så han gick till väggen.
Här är han tillbaka. Åh gud
Här kommer han fram till mig.
†††
En vän till mig har en sjuk dotter.
Handikappad, du vet, sedan barndomen.
Och ingen kan hjälpa henne.
Det finns inget sådant botemedel i världen.
Jag förstår att jag inte har något med det att göra
Jag förstår, jag förstår mentalt...
Men det domnar under vänster axel,
När jag tittar upp på henne...
Nikolay ZINOVIEV, Krasnodar
FRÅN BARNDOMEN
Det finns inget mått på vatten och sol här,
Och hur många låtar till dragspel
Här sjungs det av oss, pionjärerna, -
Barn till arbetare och bönder.
Vi sjunger om det mäktiga fosterlandet,
Om goda, tappra gärningar.
Och utvecklas över branten
Infödd röd flagga från födseln.
I värmen ligger vi med ansiktet nedåt under markisen,
Kasta småsten i ravinen
Och vi vet säkert: presidenten
Kanske fienden, och bara fienden.
Nikolay ZINOVIEV, Krasnodar
MINNE
Det var sommarvärme.
Och mamma stekte kotletter.
Och jag gjorde mina "saker" -
Sjösatte en båt från en tidning.
Och den ryska sången flödade
Från högtalaren i korridoren.
Jag vet inte vems makt det var
Men livet liknade livet.
Jag minns hur glad min farbror var
När min fru födde tvillingar.
En granne var som en bror till en granne.
Jag lever på att komma ihåg detta.
Nikolay ZINOVIEV, Krasnodar
†††
I en dröm bad jag och grät,
Och han klämde ljuset i näven,
Och vax droppade från hennes hand
Och blod rann ner i min hand.
Och blodet började rinna
Floddalarna är trånga,
Och pojken som flyter på taket
Han sa till mig och rynkade pannan:
"Våga inte tolka drömmar!..."
Nikolay ZINOVIEV, Krasnodar
FREAK
Gubben samlar på flaskor
Och - excentrisk - han ger inte upp någonstans.
Han bara kliar sig eftertänksamt i huvudet.
Jag tänkte: gubben är en idiot.
Men han frågade: "För vad?" - med tyst smicker.
Och han svarade med tandlös mun:
"Fyll med en brännande blandning -
Vi kommer att behöva många av dem senare."
Nikolay ZINOVIEV, Krasnodar
†††
En dag efter att ha druckit
Du kommer att vakna grå och dyster,
Titta ut genom fönstret: Yankees
De fångar kycklingar till frukost.
Främmande gutturalt skratt
Borra tystnaden
Och de drar det för skojs skull
Till ladan din fru.
Skrik och fjädrar flyger upp,
Gryningen blöder
Är du bakfull?
Det finns ingen styrka att resa sig.
Nikolay ZINOVIEV, Krasnodar
VISION
Soldaten går nerför backen,
Möte med familjen framåt.
Medalj "For the Capture of New York"
Jag ser det på hans bröst.
Jag ser: hans dotter Tanka
kör två gäss till floden,
Var från tornet på en NATO-stridsvagn
Sonen Fedka fångar crucian karp.
Nikolay ZINOVIEV, Krasnodar
OKUNNIGHET
Superlinern flög på kurs,
Och i stugan som låg tyst och snarkade,
Vem löste det dumma korsordet,
Någon tog medicin förgäves...
Folk visste ju inte att styrelsen
Två timmar från det himmelska kungariket.
Nikolay ZINOVIEV, Krasnodar
Recensioner
Alexander, god eftermiddag! Tack för urvalet av dikter av Nikolai Zinoviev. Redan från första mötet blev jag ett fan av hans arbete. Om möjligt, kan du ge mig hans telefonnummer eller e-post, jag skulle vilja göra en intervju med en tidning.
Uppriktigt!
”Zinovievs talang”, skriver Valentin Rasputin, ”är också annorlunda från andra genom att han är lakonisk på vers och tydlig i att uttrycka tankar, han framkallar inte repliker, som ofta är fallet i poesi, utan slår ut en så kraftfull och slagkraftig , oväntad tanke, med en precis och levande tanke att detta gör ett starkt, om inte öronbedövande, intryck I N. Zinovievs dikter talar Ryssland själv!
Och nedan följer ett litet urval av dikter av N.A. Zinoviev
för en snabb titt på hans magnifika verk
***
I stäppen täckt av dödligt damm,
En man satt och grät.
Och universums Skapare gick förbi.
Han stannade och sa:
"Jag är en vän med de förtryckta och de fattiga,
Jag tar hand om alla fattiga,
Jag kan många heliga ord.
Jag är din Gud. Jag kan göra vad som helst.
Ditt sorgliga utseende gör mig ledsen,
Vilket behov är du pressad av?”
Och mannen sa: "Jag är ryss,"
Och Gud grät med honom.
RYSSLAND
Under ropen från ett rabiat gäng
Aliens och egen Judas,
Du barfota, i vit skjorta
De leder till fronten.
Och den äldste sonen läser dekretet,
Och mellansonen tar yxan,
Bara den yngste sonen ryter och ryter
Och han förstår ingenting...
I TEMPLET
Du ber Gud om fred,
Och het bön efter
Du korsar dig med din vänstra hand,
Håller en fallskärmsjägarebasker i den.
Och med ett allvarligt änglalikt ansikte,
Efter att ha skapat ditt fel kors,
Du suckar. Nära staden Groznyj
Din högra hand finns kvar.
Hon blev inte kvar i granit,
Inte i brons, utan helt enkelt ruttet...
Du står och din skyddsängel
Står bakom. Utan en vinge.
På kartan tidigare förbundet
Med ett skredvrål i bröstet
Jag står. Jag gråter inte. Jag ber inte.
Men jag orkar helt enkelt inte lämna.
Jag stryker bergen, jag stryker floderna,
Jag rör vid haven med fingrarna.
Det är som att jag stänger ögonlocken
Mitt olyckliga fosterland...
SEGERDAGEN
Sjungs både i poesi och i pjäser,
Han är som en far för sina söner,
Redan ett halvt sekel på proteser,
Vilken vår än kommer till oss.
Han är både läskigare och vackrare
Alla firade år.
Det finns en sådan semester i Ryssland.
Och tack och lov finns det bara en.
Och det börjar närma sig, en hemsk dag.
Bitar kommer att kastas mot oss från bordet,
Som en hund. Och till och med en skugga
Det är inte det ryska sättet att ligga på marken...
Dö inte, mitt land!
Till den otrognas onda skratt
Dö inte! Nåväl, varsågod!
Ta mitt värkande hjärta.
Farfar stannade kvar i kriget
Och han lämnade landet till mig.
Och nu ser jag med skuld,
Vad gör de med mitt land?
Det är inte rubel som stjäls.
Människosjälar. Och jag är ledsen
Det kommer det, eller hur? jag vet inte.
Allt folket förs in i en flock,
De som gör motstånd ingår i flocken.
Något måste göras, något måste göras!
Jag plågar min själ,
Jag vågar inte göra något annat.
Förbannad smog över landet...
De kommer inte att förlåta
Inte heller farfar
Inte heller Gud.
Vi kanske inte är lämpliga att vara profeter,
Men för att bojorna inte ska vara så oförskämda,
Vänner, låt oss ringa varandra,
Som tempel...
Du skapar inte en idol för dig själv,
Dyrka inte ödet
Så varför är all ondska i världen
Känner du ibland i dig själv?
Tänk på vem som lockar med frestelser
"Avsluta världens ondska"
Leder dig med en imponerande hand
Till de ruttna och krokiga gångvägarna?
Och avsluta alla problem
Kallelse kallt vatten…
Korsa dig själv! Det är allt. Om detta
Behövs inte mer. Aldrig.
STOR
DIKT
Kriget är tredje världskriget
Den har gått runt på planeten länge.
Och i hopp om seger,
Dessa och dessa skriker upprymt.
Vem kommer att väcka sitt sovande sinne?
Vad är det för dumheter de pratar om?
Om världsherravälde! Personer!
Det kommer trots allt inte att finnas några vinnare,
Resultatet blir den sista domen.
Och lite tidigare världens undergång
Kommer visa alla att det finns mörker.
Åtminstone skulle någon lyssna till poetens ord
Och han drog rätt slutsats, men
Återigen hoppas på seger,
Dessa och dessa skriker upprymt.
Tredje världskriget kommer
På en döende planet
Där, utan att inse fasan,
Blommor och barn växer fortfarande.
Så enorm vintersolen är!
Fälten är oändliga, som hav.
Bland dem mätt och blygsamt
Mitt liv fortsätter och fortsätter.
Och världen styrs av lögner och ilska,
Gråten upphör inte ett ögonblick.
Och allt var blandat i mitt hjärta:
Han har också heligt medlidande med människor,
Och vrede på dem och skam för dem.
"Det finns kvinnor i ryska byar"
N.A. Nekrasov
Vinden roar sig igen med pilen.
Byn ligger vid en bäck.
Vi gick runt i byn med en kvast
Tjernobyl, Sivukha, Tjetjenien.
Änkets tårar har svalnat i saltgurka,
Men hydorna är fulla av drag.
Det finns kvinnor i ryska byar,
Men det finns inga fler män.
O ondskas dagar! Sommarens ondska!
Lögnens och svekets väg.
Det är skönare att slå i pipan på en pistol
Att se din granne i ögonen.
Det räcker inte ens att vara poet,
Här behöver du bara vara Gud,
Till människor för allt för detta
Hata inte, men älska.
Nu har eran förändrats,
Vad är det tråkigaste med detta?
Vi brukade i hemlighet tro på Gud,
Idag tror vi i hemlighet inte på honom.
Jag tittar på höstackarna, på träsket,
Till högen vid ån, till boskapsfälten.
Och starkare än min farfarsfar och farfar,
Jag älskar mitt lilla hemland...
För den stora finns inte längre.
Överbliven från mormors snurrande hjul
Och ljus sorg i min själ.
Åh, Herre, vad ledsen jag är,
Att hon inte finns med oss längre.
Ingen kommer att säga till mig "Mykola"
Men i mina drömmar, fulla av melankoli,
Jag ser: hon är i himlen. Stickning
Yllestrumpor för Kristus...
Händernas hud är mörkare än mattor.
En ring sliten in i en tråd.
Som en sida ur en gammal bok
Gulnat ansikte.
Finns det några barn eller barnbarn?
- Vad gör du? -
Hennes panna rynkade mörkt.
– Jag är från tjej till änka.
Det här är hela mitt öde.
Jag älskar dessa gamla hyddor
Med en evigt rostig såg under takfoten.
Denna mossa på puckelryggarnas verandor -
Det får dig att vilja trycka på kinden.
Dessa gamla kyrkor är halvcirkelformade
Och en krympling i den smutsiga snön
Jag älskar dig till gränsen av snyftningar, till gränsen av kvävning -
Och varför kan jag inte förklara..
Hur man jublar utomlands
Och han ylar av lycka,
Att vi låg på knäna.
Och vi gick ner på knä
Be före kampen...
Rykten har spridit sig runt om i världen länge,
I tankarna på att inte födas till de fattiga:
Ryssland faller snart.
Ha inte kul i förväg!
Om den faller kommer den att krossa många.
Eller så kan det visa sig vara alla.
Vad, förutom den våta stigen,
Vad blir det då kvar av världen?
Bättre att be, mina herrar,
För våra Rus', annars blir det bråk.
Så här profeterar lyran för mig.
Det finns få ryssar i Ryssland.
Alla utomeuropeiska länder har krupit till oss,
Gradvis eroderar styrkan,
Tyst sår världen ondska.
Gör demoniska lagar -
Ha kalas på benen...
Varför är vi ryssar lugna?
För tills vidare...
APOKALYPS I RYSSLAND
När Herren kommer ner från himlen,
Han kommer att kasta alla i helvetet som straff.
Och bara kön till socialen
Kommer att leda dig till himlens portar.
Bland det enorma flödet av böcker är det ibland väldigt svårt att hitta det "riktiga". Antingen behöver du ha din egen medfödda känsla för ord, eller så borde det finnas en erfaren, kunnig lärare i närheten som diskret skulle vända ditt intresse åt rätt håll. Det som lyser starkt och är målat i alla färger av metaforer är nästan alltid en fejk, och inte riktig poesi. Näktergalen behöver inte måla sig själv som en papegoja, den lilla grå sångarens fantastiska sång sätter allt på sin plats.
Livet och kreativ biografi Nikolai Zinoviev bekräftar återigen att poeter i Ryssland alltid har haft det svårt. Som hans närstående vittnar om, uppmärksammades och publicerades hans dikter redan i början av 80-talet, och stor berömmelse kommer först nu, nästan ett kvarts sekel senare, när flera samlingar redan har publicerats, och diktsamlingar har dykt upp i tjocka centrala magasin.
Det är helt klart att han föddes som poet, men han visade sig som poet med full röst när stormmoln sänkte sig över hans stora och lilla hemland. N. Zinovievs dikter är inte bara poetens andliga biografi, utan samtidigt Rysslands sanna historia i slutet av 20-talet - början av 2000-talet, förmedlad genom tankar och känslor vanliga människor, bland vilka han själv växte upp.
Poetens farfarsfar på sin mors sida, Kondrat Sergeevich Sobol, var kosack, tjänade tsaren troget och hade S:t Georgs kors, IV-grad, för enastående mod och tapperhet. 1941 togs han in i NKVD som en fiende till folket och rehabiliterades sedan (postumt). Min mormors mormor var en kosackkvinna med många barn, troende och snäll. Efter att ha eskorterat sin man till lägren och sina tre söner för att försvara fosterlandet, hjälpte hon och hennes tre döttrar alla bönder att överleva under de svåra tiderna av krig. Min morfar var kosack före det stora fosterländska kriget, han arbetade på en kollektivgård som skördetröska. Han återvände inte från kriget, han dog på Krim och ersatte den avlidne befälhavaren i strid.
Farfarsfadern var kusk åt en dam, och farfarsmodern var piga. Min farfar (född Kursk) är byggmästare. Farfar Dmitry dog 1941 och lämnade en "ladabok" med dikter på redaktionen för en lokal tidning. Men efter hans död (kriget hade redan börjat) var denna bok förlorad, och ingen vet nu vad det var för dikter. Far - Alexander Dmitrievich Zinoviev - efter att ha tjänstgjort i armén, återvände hem till Korenovsk och arbetade som byggare i 46 år. Han gifte sig med en lärare primärklasser Lydia Alexandrovna Sobol, hon är nu 72 år gammal.
Nikolai Aleksandrovich Zinoviev föddes i byn Korenovskaya, Krasnodar-territoriet, i Palmsöndag 10 april 1960. De tog hem honom från mödrasjukhuset på Bright Sunday of Christ. Bebisen föddes stark, med tjockt svart hår och enorma ögonfransar.
Efter skolan tog poeten examen från en yrkesskola, där han fick en svetsexamen. Sedan studerade han vid den tekniska skolan för maskinverktyg och i frånvaro - vid Krasnodar-universitetet vid den litterära avdelningen. Han arbetade som lastare, elsvetsare och betongarbetare på en byggarbetsplats. Han började skriva vid 20 års ålder. Jag skrev för mig själv, utan att skicka det någonstans. Senare övertalade min mamma mig att skicka dikterna till den regionala tidningen, de trodde mig inte, de sa: "Han kopierar det någonstans." Men de bestämde sig ändå för att kolla upp det genom att ge honom ett ämne. Han skrev poesi där, på redaktionen. Och lite senare kom chefen från Krasnodar. poesiavdelningen V.P. På ett olämpligt sätt hittade jag var N. Zinoviev bodde, tog dikterna och sedan dess började de dyka upp i den regionala tidningen.
För dikten "Min farfar" tilldelades N. Zinoviev sitt första pris. Efter att han blev erkänd i regionen började vårt "distrikt" ofta publicera hans dikter. Den första lilla boken, "Jag går på jorden", publicerades 1987 av förlaget Krasnodar.
Hans dikter lästes, trycktes, skickades till varandra, folk kom efter dem, samlade in pengar och gav ut dem i små böcker. Publikationerna innehöll dikter utvalda av redaktionen själva. Och så dessa dikter reste över landet och nådde Moskva. Snart fick han det stora litterära pris. Sedan blev han pristagare av den internationella tävlingen "Tredje årtusendets poesi", tävlingen "Gyllene pennan" och Delvigpriset.
Nikolai Alexandrovich är gift, har en dotter och en son. Bor för närvarande i staden Korenovsk.
År 2005 har V.G. Rasputin bjöd in N. Zinoviev till Irkutsk för festivalen "Radiance of Russia" och när han presenterade poeten sa han: "Ryssland själv talar i Nikolai Zinovievs dikter".
Rysslands lycka, dess räddning är att vid alla tillfällen när det var svårt för det, någonstans i dess avlägsna vildmark föddes begåvade människor som var kapabla att så tro på människors själar genom användbara handlingar eller ljusa, bildliga ord. Nikolai Zinoviev är en av de människor för vilka meningen med livet först och främst är att Ryssland ska existera, att det ska bli starkare och renare, så att det inte avbryter tidernas förbindelser och inte förlorar vad det var stolt över tidigare. Och han kunde uttrycka denna innebörd i sina dikter, som inte kan förväxlas med någon annan.
†††
Åh, vad jag har fallit mycket,
Går livets väg!
Som mamma, alltid till skada för sig själv,
Ryssland lyfte upp mig.
Utmattad och försvagad
Mitt Ryssland, min mamma.
Nu har jag inget annat att göra -
Lyft upp henne som svar.
†††
Man kan bara tro på Ryssland.
F.I.Tyutchev
Inte en dag, inte en månad eller ett år -
Du måste alltid tro på Ryssland.
Och när det gäller motgångar,
De kommer att lämna som hundar, lydigt.
De kommer att fly i sina underkläder,
Förföljd av Herrens gissel.
†††
Jag förstår inte vad som händer.
I de goda idéernas namn
Lögnerna triumferar, otukten rasar...
Ge upp, som man säger?
Men hur kan jag bli döpt då?
En hand som viftade mot folk?
†††
En vän till mig har en sjuk dotter.
Handikappad, du vet, sedan barndomen.
Och ingen kan hjälpa henne.
Det finns inget sådant botemedel i världen.
Jag förstår att jag inte har något med det att göra
Jag förstår, jag förstår mentalt...
Men det domnar under vänster axel,
När jag tittar upp på henne...
†††
På kartan över det forna unionen
Med ett skredvrål i bröstet
Jag står. Jag gråter inte. Jag ber inte.
Men jag orkar helt enkelt inte lämna.
Jag stryker bergen, jag stryker floderna,
Jag rör vid havet med fingrarna.
Det är som att jag stänger ögonlocken
Mitt olyckliga fosterland...
VISION
Soldaten går nerför backen,
Möte med familjen framåt.
Medalj "For the Capture of New York"
Jag ser det på hans bröst.
Jag ser hans dotter Tanka
kör två gäss till floden,
Var från tornet på en NATO-stridsvagn
Sonen Fedka fångar crucian karp.
†††
Att få billighet
Livet och inget att värdera.
Förlora ditt fosterland -
Hur man överlever ett barn.
JAG FÖRSTÅR
Jag förstår - jag är inte en idiot -
Så att fingrarna knöt till en näve
Unclench för korstecknet,
Både styrka och skicklighet behövs,
Men framför allt tålamod.
†††
Nu har eran förändrats,
Vad är det tråkigaste med detta?
Vi brukade i hemlighet tro på Gud,
Idag tror vi i hemlighet inte på honom.
TILL VÄNNER
Vi kanske inte är lämpliga att vara profeter,
Men för att bojorna inte ska vara så oförskämda,
Vänner, låt oss ringa varandra,
Som tempel...
PÅ LAGRNA
Fjärilar fladdrar över rabatten,
Och himlen är blå.
De leker i skuggan av sandlådan
Soldater från tredje världskriget...
†††
Jag tror att Ryssland kommer att vakna,
Att göra en god gärning,
Men innan detta börjar,
Vad jag är rädd för att prata om.
†††
Det finns dagar av speciell kraft,
När hela dagen lång
Förutom "Herre, förbarma dig!"
Det finns inget annat i mina tankar.
RIKEDOM
Köksträdgård till floden. I kojan
Tabell med Bibeln. Bänk.
Middag... Första Moseboken...
Räcker inte det?
†††
När själen kokar av ilska
På min bror - detta är inte utan anledning,
Du slår spikar också
Den vita Kristi handleder.
FÄDERNESLAND
En om henne skriver romaner,
En annan ropar om henne från läktaren,
Och bara den som andas det,
Medan det är tyst...
†††
Hur man jublar utomlands
Och han ylar av lycka,
Att vi låg på knäna.
Och vi gick ner på knä
Be före kampen...
†††
Själen kunde inte stå ut med oenigheten,
Men Gud med en allsmäktig hand
Ge henne frid ett ögonblick -
Och hon behöver det inte längre.
†††
Hemsk era!
Vi bygger ett tempel bakom templet,
Vi bekräftar att vi tror på Gud,
Men han tror oss inte.
FAMILJ TRADITION
För att rädda älskades själar,
Efter att ha blivit känd i området som en bönsyrsa,
En gång om året gick min farfar till kyrkan...
På mina knän...
Till grannlänet.
KORSA
Och jag insåg i slutet av dagen,
När solnedgången flödade som en scharlakansröd flod:
Jag är inte mitt kors, men han är mitt
Bär dig genom livet som aldrig förr.
ÄNKA
Det är förkylning utanför fönstret och i bröstet.
Nittiotvå år gammal änka.
Gud sa till henne: "Lev också för din man,
Att han dog vid trettio i kriget.”
PÅ SJUKHUS
Det här rummet luktar äckligt
Och det är strykningar på galler av fönster -
Är inte avgiften för hög?
För dikter som folk inte behöver?
†††
Väska, fängelse, väska, fängelse.
Var är du, människors frihet?
Evig sorg från sinnet,
Sinnet är ledsen av sorg.
REQUIEM
Sympatiska ord är falska.
Gå inte ur ett hjulspår
Leder till helvetet när främlingar
De står runt omkring. Vissa är främlingar.
Alla främlingar. Även din egen.
RYSSISKT FÄLT
Jag är under din dunkla himmel
Jag insåg detta inte igår:
Så att du förblir rysk,
Det är dags att bli en Kulikov.
Annars blir du böjd,
En fruktansvärd olycka kommer att pressa -
Du kommer att bli en hög av sorg
Ända fram till den sista domen.
Det blir sommarnätter
Dröm om gyllene råg.
Träkors
Du kommer att växa till toppen...
†††
Rykten har spridit sig runt om i världen länge,
I tankarna på att inte födas till de fattiga:
Ryssland faller snart.
Ha inte kul i förväg!
Om den faller kommer den att krossa många.
Eller så kan det visa sig vara alla.
Vad, förutom den våta stigen,
Vad blir det då kvar av världen?
Bättre be, mina herrar,
För våra Rus', annars blir det bråk.
Så här profeterar lyran för mig.
†††
Farfar stannade kvar i kriget
Och han lämnade landet till mig.
Och nu ser jag med skuld,
Vad gör de med mitt land?
Det är inte rubel som stjäls -
Människosjälar.
Och jag är ledsen
Det kommer det, eller hur?
jag vet inte.
Allt folket förs in i en flock,
De som gör motstånd ingår i flocken.
Något måste göras, något måste göras!
Jag plågar min själ,
Jag vågar inte göra något annat.
Förbannad smog över landet...
De kommer inte att förlåta
Inte heller farfar
Inte heller Gud.
†††
På vår gård, i Europa,
Inga skärmytslingar eller slagsmål ännu.
Bara katten gömmer sig i dillen,
Se upp för sparvar.
Både livet och döden går tyst
De går - pah-pah, för att inte jinxa det.
Och farfar Antip med ett vilt flin
Han gör en kista åt sig själv.
Och han säger att det inte finns något hopp
Inte för någon - alla i familjen dricker -
Och vad är inte bra för en döpt person
Sedan, som en hund, ligga i marken.
RYSSLANDS VAPEN
Jag gråter inte inför folk, jag är inte en kvinna.
Men tvåhövdad, är den inte för svag?
Har du resten av landet i dina klor?
Kan du känna Satans blick?
Du gräver klorna djupare
Glöm gammal trötthet.
Om du lossar greppet, då omedelbart
De kommer till och med att riva ut det som är kvar.
†††
Rök med shag, på högen
En gammal man med grått hår som en harrier sitter.
Jag är framför honom som en liten pojke,
Han tittar inte ens på mig.
Och plötsligt såg han:
"Vad är det med det sura ansiktet?" —
"Jag har velat fråga dig länge..."
Men han avbröt: ”Ryssland är dött
Kan inte ses levande."
ENHET
Jag går längs kanten av livet,
Jagar bort en dålig tanke.
Fosterlandets puls skakar,
Som en full mig.
Jag är rädd att falla i avgrunden,
Jag har trots allt inga vingar alls.
Sjung en sång av rädsla?
Men jag glömde allt.
Jag går längs kanten av livet,
Inte dum och inte smart.
Fosterlandets puls är inte ens,
Och min timme är inte lika.
†††
Molnen flöt lågt och grått,
Och det gavs till mig att se
Sättet som demoner är spannmål och ogräs
De siktade och brände säden.
Jag tittade och stod, men ostadigt,
När demonen blinkade till mig:
"Perestrojka är på gång, perestrojka,"
Och han flyttade pokern i elden.
Och jag förstod poetens inspiration,
Eftersom profetens gåva är relaterad:
Denna perestrojka kommer att ta slut
Med ankomsten av domedagen.
†††
Det var ingen överraskning för oss att ha roligt,
Det var glädje i varje stad.
Och du gick ut på semester
I en Orenburg dunhalsduk.
Men plötsligt blev de onda andarna starkare
Och besvären var i full gång.
Och i en halsduk av svart crepe
Du vandrar till en okänd plats.
†††
Och där, under det eviga himlavalvet,
Där isen låg på klipporna,
Idag mormor till den gamla ån
Slingor slingrar sig genom träsken,
Och på botten av det forna havet
Kosmodromen låg nere i sanddynerna...
Bara själen är fortfarande samma fält
Efter kampen mellan det onda och det goda.
Gammal änka
Och på morgonen är det mörkt i ögonen.
Husets tak är helt borta.
Och det är läskigt att komma ihåg hur länge sedan
Själens själ har brunnit ut.
Men i ansiktet från det livet
Det finns ljus kvar. Det är outplånligt
Som en återspegling av helgonets fattigdom
På en skål med flisad kant...
I ÖLEN
1.
"Vad vet du, jävel, om attacker?
Du, jag förstår, är bara svag att dricka.
Vi rusade med en granat vid stridsvagnarna,
Du rusar bara på kvinnor.
Vad vet du om artilleriattacker?
Kan man döda en fascist med en rumpa?
Vad vet du?
Och exakt vem är du?
Varför dricker du här på lika villkor som mig?
Den dystre killen drack vodka i tysthet,
Han dolde blicken, som var dyster och tung.
Reste sig från bordet och tog ett par
De knarrande proteserna är borta.
2.
Rycker upp i rullstol
Och orakad och gråhårig.
Jag häller upp det till bredden.
Jag tycker inte synd om. Han är en hjälte.
Han lämnade sina ben i Tjetjenien
Och hälften av hans pluton.
Och killarna var gudar,
Kommer ihåg varenda en av dem.
Efter att ha druckit ryser han till: "Gift."
Han dricker mer. Sedan ropar han:
"Åt helvete med denna berömmelse,
Hör du? Hemlandet är tyst.
I TEMPLET
Du ber Gud om fred,
Och het bön efter
Du korsar dig med din vänstra hand,
Håller en fallskärmsjägarebasker i den.
Och med ett allvarligt änglalikt ansikte,
Efter att ha skapat ditt fel kors,
Du suckar. Nära staden Groznyj
Din högra hand finns kvar.
Hon blev inte kvar i granit,
Inte i brons, utan helt enkelt ruttet...
Du står och din skyddsängel
Står bakom. Utan en vinge.
†††
Såvitt jag minns är han så här:
sparsamt skägg,
Smutsigt, grått, torrt.
Tripping.
Antidiluviansk armeniska.
Barnsligt leende.
- Hej, Vanya the Fool.
Hur mår du?
– Inte särskilt bra.
- Mobbar de dig eller slår de dig?
Vad är att skylla på?
- De serverar för mycket...
Precis som före kriget.
†††
Du skapar inte en idol för dig själv,
Dyrka inte ödet
Så varför är all ondska i världen
Känner du ibland i dig själv?
Tänk på vem som lockar med frestelser
"Avsluta världens ondska"
Leder dig med en imponerande hand
Till de ruttna och krokiga gångvägarna?
Och avsluta alla problem
Kallt vatten kallar...
Korsa dig själv! Det är allt. Om detta
Behövs inte mer. Aldrig.
DRÖM
Jag hade en dröm - allt är över:
Stor guldkalv
Kvävande, han tuggade inte en mängd olika örter,
Och vår ortodoxi är med dig.
Oxen var från öknen,
Var kommer alla besvär ifrån?
Och alla helgedomar försvann
I en enorm mun för alltid:
Kors, banderoller och ikoner,
som var hundratals år gamla...
Även om detta är en dröm, är du lugn?
Sedan dess har jag inte haft ro.
STOR
DIKT
Kriget är tredje världskriget
Den har gått runt på planeten länge.
Och i hopp om seger,
Vem kommer att väcka sitt sovande sinne?
Vad är det för dumheter de pratar om?
Om världsherravälde! Personer!
Det kommer trots allt inte att finnas några vinnare,
Resultatet blir den sista domen.
Och lite tidigare världens undergång
Kommer visa alla att det finns mörker.
Åtminstone skulle någon lyssna till poetens ord
Och han drog rätt slutsats, men
Återigen hoppas på seger,
Dessa och dessa skriker upprymt.
Tredje världskriget kommer
På en döende planet
Där, utan att inse fasan,
Blommor och barn växer fortfarande.
DE SOM ÄR MEDVETSDOSSE
Naturligtvis är detta ett straff -
Titta hur många nu för tiden
Människor som lever medvetslösa
Det faktum att de är ryska.
Det finns inget värre Rysk poet,
Hur man tänker på den här bilden.
Min själ och ande och vers
De vill föra dem tillbaka till medvetandet.
†††
Var är vår makt och rikedom?
Jag vet svaret på frågan -
Där det inte finns något andligt broderskap,
Förödelse och kaos råder.
"Vi har oss själva att skylla för allt!" —
Jag ropar inte till folket, utan till folkmassan,
Där alla blinkar med ögonen
Genom ett hål i ditt skal.
OM DIG SJÄLV I EN TREDJE PERSON
Låt honom bedra och förolämpa sin nästa,
Men vet, gudlös värld och fruktansvärd ålder,
Han hatar sina synder oerhört mycket
Endast ryssen är en syndig person.
Jag ska inte prata om för mycket
Bara ett slag räcker:
När allt kommer omkring ångrar ryssen bittert inför Gud
Även innan man begick en synd.
MÄNSKLIGA RÄTTIGHETER
Vilka är dessa rättigheter?
Det finns bara en rättighet och styrka,
Gräset kommer att viska till dig om honom
Vid din egen grav.
Dessa ord är sorgliga
Vindarna bar överallt:
"Vilka är dessa rättigheter?"
Endast en rättighet är i kraft.
I Ryssland...
LERMONTOV
Pyatigorsks ljus.
År är som moln.
Hur många finns det i livet? En handfull?
Eller är det århundraden?
Åh vad trötta alla är!
Han är smart och sträng.
Fram till sista duellen
Några rader till.
Han är lika listig som en demon
Och ledsen som Gud
Mellan jord och himmel
Jag kan inte ta ett andetag.
Vinden skakar grenen,
Tom, ihålig i bröstet.
Han sätter sig och skriver.
Döden är redan bakom oss.
KRANAR
Kom ut snabbt
att titta på dina långa!
N.Rubtsov
Vilket år är det över vår region?
Tranorna flyger inte förbi.
Och vi lever och dör
I små bekymmer, i damm.
Vi bär inget ljus i våra hjärtan,
Vi lever mer tanklöst än gräs.
Jag hälsar själv på min granne
En slentrianmässig nick med huvudet.
Vi serverar inte bröd till de fattiga,
Och vi kör iväg med irritation.
Kristus, som ser allt från himlen,
Hur kan man inte bli utmattad av melankoli?
Vi sträcker inte ut våra händer i bön
Vid åsynen av morgongryningen.
Och därför över vår region
Tranor flyger inte förbi...
BÖN
Jag ber inte om ära, inte om njutning,
Jag ber dig, sörjande över min bror,
Rädda mitt land från dem
Som en gång korsfäste dig.
Kristus, de är dina fiender!
De är slavar av guldkalven,
Du känner dig själv. Hjälp mig
Bara dina ord räcker...
†††
Att vara känd är inte trevligt.
B. Pasternak
Att vara känd är väldigt skrämmande
Du måste ha nerver av stål:
Trots allt, fanbäraren, förresten,
I strid dödar de först.
Han har en sådan meta,
Det finns ett speciellt intresse för honom.
Är det nederlag eller seger?
Kan bara ses från himlen.
†††
Jag skriver mina dikter så att
En russofob blev en russofil.
Jag vet att det är väldigt svårt
Men om det är möjligt i princip,
Jag är redo att skriva dag och natt,
För att hjälpa ditt land.
Redo att försumma mig själv
Bara för att rädda fosterlandet.
Detta är i själva verket vad vi pratar om.
†††
Skriv om glädje, om livet -
Det här är vad jag trodde var en poets lott,
Men i det döende fosterlandet
Är detta möjligt?
Och jag skriver om dagens ämne,
Om Gud vill, kommer jag att fortsätta skriva.
När allt kommer omkring denna mycket ondska för dagen
Genomträngd av årtusenden.
†††
Jag är en textförfattare, i huvudsak en textförfattare:
Jag skulle skriva om regnets sånger,
Om gryningen på sjöhalvan,
Om ugglors mystiska skrik.
Låter mig inte falla in i lyrik
Denna svarta, hala kraft,
Vad är så likt kärriglen,
Fäst i nacken på folket
Och druckit blod till fasans gräns...
...Jag är en lyriker, i grunden en lyriker.
†††
Det är ingen mening med någonting,
Vilket har varit sedan urminnes tider?
Varför flaggas jag som en varg?
Mänskliga rättigheter?
Varför rapar det tredje Rom?
Varför lyser inte ljuset på oss?
Varför pratar vi förgäves?
Kommer någon att svara?
Det finns inget svar. Vissa är tysta
Jag kan inte förstå den här världen.
Och de som kunde förstå ljuger
Länge i deras gravar.
TILL RYSSLANDS FIENDER
Åh, vad eländig du ser ut!
Du är dårar måste jag anta.
Du är vi som söker ett möte med Gud,
Har du bestämt dig för att skrämma oss med döden?!
Vår poet har pratat om detta länge
Han sa föraktfullt och sparsamt:
Allt detta skulle vara roligt
När det inte var så... dumt!
†††
Att skriva om stjärnorna är att slösa bort dagar.
Hur många dagar är det kvar?
Jag skriver om människor, för att de
Mycket närmare och kärare.
Ja, vi är alla i allmänhet ganska bra,
Skumlar har också sina fördelar,
Men det finns några
Det skulle vara bättre om jag skrev om stjärnorna.
Är jag inte en av de personerna själv?
Det var allt, jag avslutar versen.
†††
Penetrerande med andlig vision
In i djupet gömt för insyn
Bilden ser ut så här
För mig, som poet, för hundrade gången:
Vägen till himlen är övervuxen,
Tro det eller ej.
Vägen till helvetet, ondskans väg,
Djävlarna klädde i asfalt.
Det är lätt att gå längs den nu,
Glid som på parkett.
Och himlen är så långt borta nu
Det är som om han inte är där.
GALA
En flock svarta halsdukar flyger,
Den blå himlen är dyster.
Att sitta på ett träd - enkelt
Björken kommer att bli som en änka
Eller mamman som begravde sin son
Gårdagen var hemsk: inga tårar...
Och i Rus finns sådana halsdukar!
Och i Rus finns sådana björkar!
SEGERDAGEN
Sjungs både i poesi och i pjäser,
Han är som en far för sina söner,
Redan ett halvt sekel på proteser,
Vilken vår än kommer till oss.
Han är både läskigare och vackrare
Alla firade år.
Det finns en sådan semester i Ryssland.
Och tack och lov finns det bara en.
OM DETTA
Jag vill inte skriva om det
Jag ropar till musan: "Stig av!"
Men poeten kräver ett offer
Inte Apollo, utan vårt liv.
När allt kommer omkring är vi alla fylleri, bröder,
Detta är inte förtal, detta är inte hån.
Sista chansen för oss att komma till sans,
Tills sinnet är helt berusat.
Åh, stackars poetens hjärta
Och en ande som har förlorat friden!
Jag ville inte skriva om det
Men Gud ledde min hand.
Eller kanske de dricker oss fulla?
Men det är en annan historia.
†††
Jag kliade mig i bakhuvudet på ryska,
Och han tittade eftertänksamt upp,
Och gick på glaset från flaskorna
Allt det jag hann dricka under mitt århundrade.
Jag förbannade mig själv hela vägen,
Och jag lovade att inte dricka mer...
Och det finns en sådan väg till Gud.
Varför skulle hon inte vara så?
†††
Vart du än ser - sorg,
Tyst smärta i bröstet.
Åh Herre, hur länge?!
Hur länge, Herre?!
Som kajor från klocktorn,
Orden kommer ur min mun.
Som alltid är missnöjd
I sig är det inte tomt.
Det är så dåligt för själen, -
Tja, vi vet, inte i himlen,
Inte konstigt från ett glas
Det luktar så mycket svavel.
Till djävulen i kören -
Gå och hitta honom...
Åh Herre, hur länge?!
Hur länge, Herre?!
†††
Hon har ingen medlidande med den stackars tiggaren.
N.A. Nekrasov
Jag tycker synd om de fattiga och tiggare
Och den som är i billigt vin
Jag dränkte mina dagar av nöd;
Det finns inte ens tusentals av dem längre,
Och de är alla ryssar.
†††
Berusade människor som slåss i en gränd
Blandar sig med obsceniteter ett hes rop.
Tryckt mot den smutsiga putsen,
En gammal man sover vid busshållplatsen.
En berusad tjej skrattar
Att sätta sig in i en förbipasserande Mercedes, -
Hennes gjutna skinkor
Demonen drar i tråden.
I en tom tomt sedan början av maj
Bygget av ett fängelse pågår.
Kallar allt detta liv,
Har vi fel?
TÖRST
Övervinnas av stor törst,
Han sålde ett gammalt knappdragspel -
Din sista glädje,
Och han drack två flaskor i rad.
Jag kom hem i röken, i innersulan,
Han satte sig på den eländiga sängen;
Övervinnas av stor törst,
Jag glömde att jag drack mitt knappdragspel.
Och han slängde på sig imaginära bälten,
Och han delade de imaginära pälsarna,
Och han pillade med fingrarna,
Och jag glömde alla, och jag glömde allt.
Jag kom bara ihåg en melodi
Och fyllde rummet med det.
Även om handen mötte tomheten,
Musiken lät och lät.
Och hustrun såg med fasa
För en sådan sak utan motstycke.
†††
En morgon på värdshuset
(Och inte en krona i fickan)
Med den allestädes närvarande fredsfursten
Gloomy träffade Lefty.
Prins Leftsha kramade om axlarna:
"Vän! Ska vi komma in? Jag betalar för allt!"
Det är lättare att sko en loppa,
Hur man svarar: "Jag vill inte."
Och de gick in... Och de gick
På ögonbrynen - i all ära.
Lefty straffades från ovan:
Jag blev högerhänt, som alla andra.
†††
Gråa moln hängde över.
Rysslands djup. Natt. Tågstation.
"Du förstår, det finns inget liv"
Mannen sa till mannen.
Red runt på buffén
Denna fras. De började dricka.
"Häll upp det!" Där det inte finns något liv
Var kan det finnas död?
†††
Han är oförtrycklig i laster,
Att inte hålla tillbaka på ord
Men min själ är ännu inte mörk,
För mamman lever.
Finns det någon annan att be till?
För honom genom ett dis av tårar.
Hur länge kommer detta att pågå?
Det är en annan fråga.
†††
Det första gråa håret.
Tunna strumpor i detta kalla väder.
Ögonbryn är som trådar.
Och i ögonen -
Inget som en själ.
Och står och rodnar av sorg,
"Station Bitch", "Katyukha",
"Katka-Halv-ett-glas", "Katka-hora".
Katya... Min klasskamrat...
†††
Inte för att jag plötsligt blev full,
Men igen kommer jag inte känna igen
Vem är det som bugade sig så bittert
Vid ingången till min hydda?
Ja, det här är fosterlandet! Från damm
Gråhårig, täckt av sårskorpor och med en pinne...
Ja, om vi älskade henne,
Kan hon bli så här?!
LANDSKAP
Snön flyger från himlen, cirklar,
På vägen, på hemlösa,
Vad sover så sött i ett dike,
Att glömma allt i världen.
Snön snurrar, snön flyger,
Den hemlösa personens ansikte smälter inte...
†††
Det är dags för våren att flyta
Violer blommade bland sopor.
Hemlös kvinna födde trillingar
I ett papphus på en soptipp.
Bebisar vill äta, tömma
Och slappa bröst faller.
Genom förlossningsfeber rök
Mamma säger: "Låt dem försvinna..."
Ryssland! Alla människors mor!
Vem vågade korsfästa dig så?!
...I paradiset med Dmitry Donskoy
Handen vilade på handtaget.
†††
Åh, dessa eländiga pensioner
Gamla kvinnor och förfallna gubbar.
De strävar efter att mata dem med sånger
Skamlösa visa vulgariteter.
Vilket vidrigt rån!
Oavsett tjänsteman är han också en skurk.
Är du ryss, regering?
Jag har tvivel.
INOM BARMHÄRTIGHET
Hjälp oss, Guds moder,
Hitta din väg bland terrängen.
Och de som blockerar vår väg,
Glöm inte heller dem:
För deras ovänliga iver
Led oss vilse, gör oss galna
Kom på något själv
Inom nådens gränser.
†††
Och jag såg hur de slog en hemlös person
För en ring av korv. De slog mig länge.
De slog honom ordentligt, sakta,
Med ett skoningslöst leende -
Som en varg.
Han försökte bita deras skor
Jag ville rulla under disken.
Och ingen vågade gå i förbön
Jag bestämde mig precis för att skriva...
†††
O ondskas dagar! Sommarens ondska!
Lögnens och svekets väg!
Det är skönare att slå i pipan på en pistol
Att se din granne i ögonen.
Det räcker inte ens att vara poet,
Här behöver du bara vara Gud,
Till människor för allt för detta
Hata inte, men älska.
ÅTERVÄNDA FÖRLÖDA SON
Från tristess eller lättja
Dök inte upp. Slutligen
Kom tillbaka. På dina knän
Fadern stod framför sin son.
Han grät, hans axlar skakade,
Jordens aska hölls i handfulla:
"Son, förlåt mig, förlåt mig,
Jag räddade inte min mamma förrän mötet..."
GAMMEL BILD
Melankoli... Otro... Blues...
Sura grimaser på morgonen.
Vi är alla så vana vid dåliga saker,
Så kära för oss finns det en känsla av obehag i våra själar,
Vad händer om någon plötsligt ropar:
"Jag mår bra!" - de kommer att döda honom.
De kommer att döda med ett kallt, ont ord,
Vrid fingret mot tinningen
Och de kommer att lugna ner sig. Och igen:
Blues... Otro... Melankoli...
Ja, det är en ful bild...
Århundraden kommer inte att radera detta, -
Så floden blir övervuxen av lera,
Så blir dammen bevuxen med andmat.
NYHETER
Världen har varit oren under lång tid,
Titta in i hans inre:
Ondskan är välnärd, bredaxlad,
Och bra... Och var är bra?
Och kärleken har tagit slut,
Sex har ersatt kärlek.
Lasten råder överallt,
Lojalitet slår huvudet i väggen.
Lusten roar sig, på skämt,
Och utsvävningar spottar på himlen.
Ett barn säljer sig själv
För en bit ruttet bröd.
Någons förvrängda nonsens
De kallade det utbildning.
Deadline har kommit, hela vida världen
Ring med ett annat namn.
Om du inte orkar leva så här,
Om hjärtat inte är på rätt plats,
Om du också är en poet,
Ryser av den här nyheten.
†††
Vem skjuter på gatan?
Och sedan, hängande på staketet,
Grannen slår ut en trasa,
Den så kallade "mattan".
Det ska kastas på en soptipp
Men käringens fattigdom ger inte
Och höjer pinnen högt,
Älskarinnan slår honom och slår honom.
Med någon sorts husarknäpp
Trasan slår hårdare och hårdare!..
Förmodligen fattigt, tänker hon
Vilket gör upp med staten.
†††
Jag minns allas namn
Vem lärde oss att arbete är en belöning?
Glöm det, älsklingar, inte...
Arbete är Guds straff för oss.
Hur kan min själ vara hög?
När du svettas och är utmattad
Jag är för en bit nötkött
Ett lyxigt palats som byggs av en tjuv?
För jag unnar honom
Jag är trots allt en av deras flock...
Åh århundrade! Varken hjärta eller sinne,
Inte en själ kan finna stöd.
SMÅ
APOKALYPS
Det finns en viss förvirring i luften
Förtjockar det outhärdliga mörkret.
Som att jag är skyldig någon
Men för vad och till vem?
Det är som att dina vingar har blivit avskurna
Själ. De började störa.
Det är det redan fönstren öppnades,
Men jag kan fortfarande inte andas...
†††
Vandrar i omöjliga drömmar,
Jag är sliten som en kappa.
Jag visste inte vad jag ville.
Men det han gjorde var inte rätt.
Och brorsonen har rätt: "Det är för sent, farbror,
Du började läsa Bibeln."
...Låt, titta på mitt fall,
Han lär sig åtminstone att flyga.
GALEN
Vad fint det är i sjukhusträdgården
Och för oss, och för fåglarna, och för blommorna!
Jag mår jättebra.
Det är bra att jag inte är där
Där människor saknar solen
Var på grund av de trasiga chervonets
Stucken med en kniv och kastad i ett dike,
Där det inte finns någon skugga av ett milt leende,
Var är ondskan och lögnerna, var är det verkliga helvetet!
Inte konstigt att det är omgivet av barer
Längs hela vår lugna trädgård.
JORDENS KÄRLEK
Hon älskar alla urskillningslöst
Den rätten fick hon från ovan.
Helig äldste eller tjuv
De kommer att ta det till henne - hon bryr sig inte.
Hennes klänningar är gjorda av gräs och snö,
Och hennes läggning är på intet sätt ond,
Men vem föll i hennes famn,
Han själv blir jorden.
Och fri igen, brud igen
Hon är undergiven och tyst,
Och en ny plats är klar
För brudgummen.
TILL MIN GUDSSON
Det är bra att ligga under ett pilträd,
Vågen plaskar tyst.
Livet som en livlig ko
Det verkar bara. Hon
I dess djupaste väsen
Tyst mild brud.
Det finns ingen fasa i det,
Ta hand om henne, son.
†††
Jag förstår inte, vart tog allt vägen?
Om du vet, berätta för mig.
Var finns andens styrka och hjärtats mod?
Var finns den mänskliga själens vänlighet?
Eller från födseln våra själar
Kom inte snällheten på besök?
Rädd för att höra "ja" som svar,
Jag sluter öronen av rädsla.
†††
Varför är solnedgången så röd?
Som om du badade i blod?
Var kriminell och hemsk
Den ålder som vi fått för kärlek.
Ve oss som har glömt Gud!
Axeln rostar snart,
För det är för mycket
Blod spilldes ut i jorden.
Planeten kommer att stanna
Inte av en slump och inte plötsligt.
Men jag vill inte prata om det
Folk har inte tid att tänka.
FÖRLORAD SJÄL
Jag har bott med henne hela mitt liv,
Nerverna gick åt helvete:
Tänk om hon "åh"
Kommer inte Gud att höra först?
Om jag bara vore ett freak
Det var så - en rysning på huden,
Men det är mitt folk också.
Samma person lever med själen.
Och all vår bön
Låter demonen gå runt i cirklar,
Och allt han hör är skottlossning
Vår Gud för varandra.
Under bruset från Kalash
Endast den mörka anden kommer att stiga.
Förlorad själ
Det är på väg att bli en katastrof...
IGENKÄNANDE
Jag är ett offer för djävulens era
Och himlen lyser inte för mig, tyvärr.
Men jag skriver. Jag skriver om Gud
I hopp om att du ska bli frälst.
Är det igenkänning eller ett kall?
Men må dina dagar bli långa!
Och mänsklig kunskap
Liknar fullständig okunskap.
Och det är därför jag inte skakar:
Kanske blir jag frälst med dig.
RETRO
Bönderna plöjde stolparna,
Och någon drack konjak i Astoria,
Men då var vi redan knuffade
Ännu inte åt helvete, men ur historien.
Hur det förflutna har bleknat idag!
Nu dras vi rakt in i infernot.
†††
Jag gör mitt bästa för att bevara
efterblivenhet från vårt århundrade,
Som förstör i knoppen
Allt som är mänskligt finns kvar i oss.
Och låt det inte stoppas
Denna ålder spelar på en patetisk lyra,
Må Gud åtminstone rädda ditt förstånd
I denna galna värld.
†††
Och det faktum att det finns ondska runt omkring utan mått,
Och det är mörker runt omkring,
Endast de som är lite troende är skyldiga
Och vi är dessa småtroende människor!
Vad är vi egentligen redo för?
Om du inte orkar stå ut?
Frågan om Kristus kommer att finna oss
Förbluffad när han frågar: "Vem är du?"
Och vi, utan att våga lyfta blicken,
Vi kommer att höra: "Jag känner dig inte."
Och vi kommer att börja bita våra armbågar,
Och sedan... Jag vill inte skriva.
†††
Och detta problem kallas "marknaden" -
Det sorgliga resultatet av någons kloka planer,
När choklad Kazbek visas
Glittrar med tårar i ögonen på barn.
Och mamman som älskar sitt barn,
Han skär av honom med ett ryck: "Gå av!"
Livet hälsar barn med bittert salt.
Endast salt, utan bröd, hälsar deras liv.
†††
Häll upp det, grannen Vasily,
Mitt hjärta är oroligt:
Finns det Ryssland? Inget Ryssland?
jag förstår inte.
Vem har oss på lassot?
Djävulskt skratt bakom min rygg.
Är vi verkligen i ett glas?
Dränkt med landet?
