Noveller, små berättelser om naturen av Konstantin Dmitrievich Ushinsky transporterar läsaren till en naturvärld fylld av magi, där författaren, som med en konstnärs pensel, i lätta rader av sagoprosa beskriver olika årstiders natur.
Naturen i berättelser och sagor för barn är lärorik i hjältars beskrivningar och dialoger, lär ut godhet, där med enkla ord författaren förmedlar sorlet från en bäck, fågelsången, skogens brus och många andra naturfenomen i ett pedagogiskt och moraliskt sammanhang.
Berättelser om växter och djur
Årstidernas berättelser
Naturen i noveller
Sommar i skogen
Det är bra i skogen en varm eftermiddag. Vad du inte kommer att se här! Höga tallar hängde sina nålliknande toppar. Julgranar välv sina taggiga grenar. En lockig björk med doftande löv visar upp sig. Det grå aspträdet darrar. En tjock ek sprider sina snidade löv. Ett jordgubbsöga kikar fram från gräset. Ett doftande bär rodnar i närheten.
Liljekonvalj-hatar svänger mellan de långa, släta bladen. En hackspett knackar på stammen med sin starka nos. Oriolen skriker. En seg ekorre blinkade med sin fluffiga svans. Ett brak hörs långt borta i skålen. Är inte detta en björn?
På planen på sommaren
Kul på fältet, fritt på det breda fältet! Flerfärgade fält verkar löpa längs kullarna till den blå randen av den avlägsna skogen. Den gyllene rågen är upprörd; hon andas in den stärkande luften. Ung havre blir blå; Blommande bovete med röda stjälkar och vitrosa, honungsfärgade blommor blir vita. Gömd från vägen låg en lockig ärta och bakom den en blekgrön linremsa med blåaktiga ögon. På andra sidan vägen blir fälten svarta under den strömmande ångan.
Lärkan fladdrar över rågen, och den skarpvingade örnen tittar vakande från ovan: han ser en bullrande vaktel i den tjocka rågen, han ser också en åkermus som skyndar in i sitt hål med ett korn som fallit från ett moget ax. . Hundratals osynliga gräshoppor tjattrar överallt.
Morgonstrålar
Den röda solen svävade upp i himlen och började sända ut sina gyllene strålar överallt - väckte jorden.
Den första strålen flög och träffade lärkan. Lärkan startade, flög ut ur boet, steg högt, högt och sjöng sin silversång: ”Åh, vad gott det är i den friska morgonluften! Så bra! Vad roligt!"
Den andra strålen träffade kaninen. Kaninen ryckte i öronen och hoppade glatt över den daggvåta ängen: han sprang för att hämta lite saftigt gräs till frukost.
Den tredje strålen träffade hönsgården. Tuppen flaxade med vingarna och sjöng: ku-ka-re-ku! Kycklingarna flög bort från sina angrepp, kluckade och började kratta bort skräpet och leta efter maskar. Den fjärde strålen träffade kupan. Ett bi kröp ut ur sin vaxcell, satte sig på fönstret, bredde ut sina vingar och – zoom-zoom-zoom! - flög iväg för att hämta honung från doftande blommor.
Den femte strålen träffade barnkammaren, på den lilla lata mannens säng: den träffade honom rakt i ögonen, och han vände på andra sidan och somnade om.
Bröd
Jorden föder människan, men den föder henne inte förgäves. Människor måste arbeta mycket så att åkern istället för gräs, endast lämplig för boskap, producerar råg till svart bröd, vete till semlor, bovete och hirs till gröt.
Först plöjer bonden åkern med en plog om man inte behöver plöja djupt, eller med en plog om han plöjer ny mark, eller en åker som behöver plöjas djupare. Plogen är lättare än en plog, och den är spänd till en häst. Plogen är mycket tyngre än plogen, går djupare och är spänd till flera par hästar eller oxar.
Åkern är plöjd; det hela var täckt av stora jordblock. Men detta är fortfarande inte tillräckligt. Om fältet är nytt eller själva jorden är mycket rik, så behövs inte gödsel; men om något redan är sått på fältet och det har blivit utarmat, så måste det gödslas med gödsel.
Bönder tar med sig gödsel till åkern på hösten eller våren och sprider den i högar. Men i högar kommer gödsel att vara till liten nytta: den måste plöjas ner i jorden med en plog.
Gödseln har ruttnat; men du kan fortfarande inte så. Jorden ligger i klumpar, men ett korn behöver en mjuk bädd. Bönder går ut på fältet med tandharvar: de harvar tills alla klumpar är krossade, och sedan börjar de bara så.
Så antingen på våren eller hösten. På hösten sås vinterbröd: råg och höstvete. På våren sås vårsäd: korn, havre, hirs, bovete och vårvete.
Vintergrödor spirar på hösten, och när gräset på ängarna för länge sedan har blivit gult, är vinterfälten täckta med plantor, som grön sammet. Det är synd att se snö falla på ett sådant sammetsfält. Unga vinterlöv under snön vissnar snart; men ju bättre rötterna växer, buskar och går djupare ner i jorden. Vinterväxten kommer att sitta under snön hela vintern, och på våren, när snön smälter och solen värmer, kommer den att gro nya stjälkar, nya löv, starkare, friskare än tidigare. Det är bara dåligt om frost börjar innan snön faller; Då kanske vintern fryser till. Det är därför bönder är rädda för frost utan snö och ångrar inte, men gläds när vintergrödan är täckt med ett tjockt täcke av snö för vintern.
Vind och sol
En dag startade solen och den arga nordanvinden en dispyt om vem av dem som var starkast. De bråkade länge och beslöt till slut att mäta sin styrka mot resenären, som just vid den tiden red till häst längs den stora vägen.
"Titta," sa vinden, "hur jag kommer att flyga på honom: jag kommer omedelbart att slita av hans mantel."
sa han och började blåsa så hårt han kunde. Men ju mer vinden försökte, desto tätare svepte resenären in sig i kappan: han gnällde över det dåliga vädret, men red allt längre. Vinden blev arg, häftig och överöste den stackars resenären med regn och snö; Förbannande vinden lade resenären sin mantel i ärmarna och band den med ett bälte. Vid denna tidpunkt blev vinden själv övertygad om att han inte kunde dra av sig kappan.
Solen, som såg sin rivals maktlöshet, log, tittade ut bakom molnen, värmde och torkade jorden, och samtidigt den stackars halvfrusna resenären. Han kände värmen från solens strålar, piggnade till, välsignade solen, tog av sig kappan, rullade ihop den och band den vid sadeln.
"Du förstår," sa den ödmjuka solen sedan till den arga vinden, "du kan göra mycket mer med tillgivenhet och vänlighet än med ilska."
Fyra önskningar
Mitya åkte pulka nerför ett isigt berg och åkte skridskor på en frusen flod, sprang hem rosig, glad och sa till sin far:
– Vad kul det är på vintern! Jag önskar att det var hela vintern!
"Skriv din önskan i min fickbok", sa fadern.
Mitya skrev ner det.
Våren kom. Mitya sprang till fullo efter färgglada fjärilar på den gröna ängen, plockade blommor, sprang till sin far och sa:
– Vilken skönhet den här våren är! Jag önskar att det fortfarande var vår.
Fadern tog åter fram boken och beordrade Mitya att skriva ner sin önskan.
Sommaren har kommit. Mitya och hans far gick på hö. Pojken hade roligt hela dagen: han fiskade, plockade bär, tumlade i det doftande höet och på kvällen sa han till sin far:
– Jag hade väldigt roligt idag! Jag önskar att det inte fanns något slut på sommaren!
Och denna önskan från Mitya skrevs ner i samma bok. Hösten har kommit. Frukter samlades i trädgården - röda äpplen och gula päron. Mitya blev förtjust och sa till sin far:
– Hösten är den bästa tiden på året!
Då tog fadern fram sin anteckningsbok och visade pojken att han hade sagt samma sak om våren och vintern och sommaren.
Sommar i skogen Författare: Ushinsky Konstantin Dmitrievich Det är gott i skogen en varm eftermiddag. Vad du inte kommer att se här! Höga tallar hängde sina nålliknande toppar. Julgranar välv sina taggiga grenar. En lockig björk med doftande löv visar upp sig. Det grå aspträdet darrar. En tjock ek sprider sina snidade löv. Ett jordgubbsöga kikar fram från gräset. Ett doftande bär rodnar i närheten. Liljekonvalj-hatar svänger mellan de långa, släta bladen. En hackspett knackar på stammen med sin starka nos. Oriolen skriker. En seg ekorre blinkade med sin fluffiga svans. Ett brak hörs långt borta i skålen. Är inte detta en björn? Skogsförfattare: Turgenev Ivan Sergeevich. Annars beställer du att racingdroshkyen ska läggas och du går in i skogen för att jaga hasselripa. Det är kul att ta sig fram längs den smala stigen mellan två väggar av hög råg. Majsöron slår dig tyst i ansiktet, blåklinten klänger fast vid dina ben, vaktlar skriker runt omkring, hästen springer i lat trav. Här är skogen. Skugga och tystnad. Ståtliga aspar babblar högt över dig; björkarnas långa, hängande grenar rör sig knappt; en mäktig ek står som en fighter bredvid en vacker lind. Du kör längs en grön stig prickad med skuggor; stora gula flugor hänger orörliga i den gyllene luften och flyger plötsligt bort; myggor krullar i en kolumn, ljusare i skuggan, mörkare i solen; fåglarna sjunger fridfullt. Rödhakens gyllene röst låter med oskyldig, pratsam glädje: den går till doften av liljekonvaljer. Längre, längre, djupare in i skogen... Skogen blir döv... En oförklarlig tystnad sjunker in i själen; och allt runt omkring är så dåsig och tyst. Men så kom vinden, och topparna prasslade som fallande vågor. Höga gräs växer här och där genom fjolårets bruna löv; Svamparna står separat under mössan. Haren kommer plötsligt att hoppa ut, hunden kommer att rusa efter honom med ett ringande skäll. Författare: Astafiev Viktor Petrovich Asplundarna mörknade i djupet, skogen höll på att bli ett tjockt moln, och över de vitstammade björkarna stängdes de kronor som just blivit röda, men som redan blev svarta, tyst. Himlen var fortfarande ljus, men det brann ner från solnedgångskanten. Fåglarna pratade mindre och mindre och skakade av sig på grenarna innan de skulle sova. Koltrastar pratade grinigt, och skogssnappar flög sällan genom busken, markerad i mitten av fjolårets svarta snö, utstrålade ett rop och skakade sina näbbar i samklang med deras läderartade knarrande. ... På kvällen, som redan har höljt skogen, i den svalkande himlen, i de öronblommande anemonblommorna, slutande sina vita ögonfransar på natten, i de utspridda snurrarna, i de taggiga örtgräsen, i en myrstack lutad mot en stubbe , i prasslet av en mus under en höstack, i varje aspträd, en björk, en gran - i allt, i allt, gömde sig glädjen över uppvaknandet som var nära mig, även om det verkade som om allt omkring mig skulle vila. Det verkade för mig som en barnlek. Naturen slöt bara ett öga på natten och låtsades sova - trots allt hade solen gått ner, och kvällen hade kommit, och det skulle vara lugn, sömn och vila. Jorden suckade och var fuktigt dimmig med avstånden, men allt detta gjorde den med slughet, som om den lekte i sömn och lydnad. Chu! En snöig bäck muttrar i ravinen, täckt av mörka fågelkörsbärsträd; en hare vandrade in i aspskogarna, efter att ha förlorat sin rädsla och försiktighet i passion; och korpen, den tysta korpen, tjafsade om i granarna och började spinna och prata så mycket, att det verkade som om det i hela skogen inte fanns en enda levande själ mer vänlig och kärleksfull än han. Någonstans gråter en liten sandsnäppa, en glad ryttare; någonstans sprang en svart hackspett med näbben i en eldskur längs en torr stam. Jag ryckte till och lyssnade själv på den – vilken musik! Och långt, långt borta, i tysta och öde fält fyllda av vattenpölar, brast viftorna i gråt och väckte stönandet i bröstet på en ensam trana, som för tredje dagen hade gått gänglig över åkern och ropat, kallat in någon. en sjuk röst... Det finns ingen sömn, det ser ut som den. Det finns ingen fred heller, och det blir det inte förrän på första bladet. Allt lever, gläds och busar i skogens hemlöshet, njuter av frihet, förvirring och föraningen om kärlek. Moder Jord och hela naturen tittar klokt, med ett nedlåtande leende på sina barn - snart, mycket snart tar allt detta slut: bon kommer att skapas, hål kommer att grävas, hålor kommer att hittas i träd, det kommer att bli slagsmål på strömmar, bara fjädrar kommer att flyga, passioner kommer att rasa. Skogsbrödraskapet, slarvigt och slarvigt, kommer att koka över, rasa, splittras i familjer och stärka sig genom att ta hand om barn och hem. Affärer och långa problem kommer att komma in i världen, respektfullt arbete kommer att triumfera i skogen... Under tiden väntar det utmärglade men smarta skogsfolket, som livnär sig mer på sånger snarare än på Guds mat, och väntar otåligt på den första strålen av solsken, rasande om den oundvikligen annalkande kärleken. I alla levande varelsers ådror, i trädens kärnor, i fåglars och djurs hjärtan flyter vårens safter och blod, dunkar och jäser. På planen på sommaren Författare: Ushinsky Konstantin Dmitrievich Kul på planen, gratis på den breda! Flerfärgade fält verkar löpa längs kullarna till den blå randen av den avlägsna skogen. Den gyllene rågen är upprörd; hon andas in den stärkande luften. Ung havre blir blå; Blommande bovete med röda stjälkar och vitrosa, honungsfärgade blommor blir vita. Gömd från vägen låg en lockig ärta och bakom den en blekgrön linremsa med blåaktiga ögon. På andra sidan vägen blir fälten svarta under den strömmande ångan. Lärkan fladdrar över rågen, och den skarpvingade örnen tittar vakande från ovan: han ser en bullrande vaktel i den tjocka rågen, han ser också en åkermus som skyndar in i sitt hål med ett korn som fallit från ett moget ax. . Hundratals osynliga gräshoppor tjattrar överallt. Morgonstrålar Författare: Ushinsky Konstantin Dmitrievich Den röda solen flöt upp i himlen och började sända ut sina gyllene strålar överallt - för att väcka jorden. Den första strålen flög och träffade lärkan. Lärkan startade, flög ut ur boet, steg högt, högt och sjöng sin silversång: ”Åh, vad gott det är i den friska morgonluften! Så bra! Vad roligt!" Den andra strålen träffade kaninen. Kaninen ryckte i öronen och hoppade glatt över den daggvåta ängen: han sprang för att hämta lite saftigt gräs till frukost. Den tredje strålen träffade hönsgården. Tuppen flaxade med vingarna och sjöng: ku-ka-re-ku! Kycklingarna flög bort från sina angrepp, kluckade och började kratta bort skräpet och leta efter maskar. Den fjärde strålen träffade kupan. Ett bi kröp ut ur sin vaxcell, satte sig på fönstret, bredde ut sina vingar och – zoom-zoom-zoom! - flög iväg för att hämta honung från doftande blommor. Den femte strålen träffade barnkammaren, på den lilla lata mannens säng: den träffade honom rakt i ögonen, och han vände på andra sidan och somnade om. *** Dostojevskij Fjodor Mikhailovich Jag mindes augusti månad i vår by: dagen var torr och klar, men något kall och blåsig; sommaren går mot sitt slut, och snart måste vi åka till Moskva igen för att ha tråkigt hela vintern Franska lektioner , och jag är så ledsen att jag lämnar byn. Jag gick bakom tröskplatsen och gick ner i ravinen och klättrade upp till Losk - det var vad vi kallade den täta busken på andra sidan ravinen hela vägen till regnet. Jag är helt fördjupad i mitt arbete, jag är upptagen: jag bryter ut en valnötspiska åt mig själv att piska grodor med; hasselpiskor är så vackra och så ömtåliga, jämfört med björkpiskor. Jag är också intresserad av insekter och skalbaggar, jag samlar på dem, det finns några mycket eleganta; Jag älskar också små, smidiga, rödgula ödlor med svarta fläckar, men jag är rädd för ormar. Ormar finns dock mycket mindre frekvent än ödlor. Det finns lite svamp här, du måste gå till björkskogen för att hämta svamp, och jag ska gå. Och jag älskade inget i livet mer än skogen med sina svampar och vilda bär, med sina insekter och fåglar, igelkottar och ekorrar, med sin så älskade fuktiga lukt av ruttnande löv. Nikitas barndom (Utdrag) Författare: Tolstoy Alexey Nikolaevich... Smätheten och hettan intensifierades. Fåglarna tystnade, flugorna blev dåsiga på fönstren. På kvällen försvann den låga solen in i det varma mörkret. Skymningen kom snabbt. Det var helt mörkt – inte en enda stjärna. Barometernålen pekade bestämt - "storm"... Och i dödstystnaden var pilarna på dammen de första som prasslade, dovt och viktigt, och torkens skrämda rop hördes. Ljudet blev högre och mer högtidligt, och till sist krossade en stark vindpust akaciaträden nära balkongen, en doftande parfym blåste in genom dörren, förde in flera torra löv, elden fladdrade i lampans frostade klot, rusande vind visslade och tjöt i skorstenarna och i husets hörn. Någonstans kraschade ett fönster och krossat glas ringde. Hela trädgården var nu stökig, stammarna knarrade, de osynliga topparna vajade. Och så - natten öppnade sig med ett bländande vitblått ljus, och för ett ögonblick dök lågböjande träd upp som svarta konturer. Och återigen mörker. Och hela himlen dundrade och kollapsade. Över bruset hörde ingen regndropparna falla och rinna på fönstren. Regnet öste ner - starkt, rikligt, i strömmar. Lukten av fukt, regn, regn och gräs fyllde hallen... Bezhin äng Författare: Turgenev Ivan Sergeevich Det var en vacker julidag, en av de dagar som bara inträffar när vädret har lagt sig länge. Från tidig morgon är himlen klar; Morgongryningen brinner inte av eld: den sprider sig med en mild rodnad. Solen - inte eldig, inte het, som under en kvav torka, inte matt lila, som före en storm, utan ljus och välkomnande strålande - kommer fridfullt fram under ett smalt och långt moln, skiner friskt och störtar ner i sin lila dimma. Den övre, tunna kanten av det utsträckta molnet kommer att gnistra av ormar; deras glans är som glansen av smidd silver. .. Men så rann de lekande strålarna ut igen, och det mäktiga ljuset steg glatt och majestätiskt, som om det tog fart. Runt middagstid brukar det dyka upp många runda höga moln, guldgrå, med fina vita kanter. Liksom öar utspridda längs en oändligt överfull flod, flytande omkring dem med djupt genomskinliga grenar av jämnt blått, flytta de knappt från sin plats; vidare, mot horisonten, rör sig de, tränger ihop sig, det blåa mellan dem syns inte längre; men själva är de lika azurblå som himlen: de är alla grundligt genomsyrade av ljus och värme. Himlens färg, ljus, blek lila, ändras inte under dagen och är densamma runt om; Det blir inte mörkt någonstans, åskvädret tjocknar inte; kanske här och var blåaktiga ränder sträcker sig från topp till botten: sedan faller knappt märkbart regn. På kvällen försvinner dessa moln; den sista av dem, svartaktiga och vaga, som rök, ligger i rosa moln mitt emot den nedgående solen; på det ställe, där det satte sig lika lugnt, som det lugnt steg mot himlen, står ett skarlakansrött sken en kort stund över den förmörkade jorden, och stilla blinkande, som ett försiktigt buret ljus, lyser aftonstjärnan på den. På dagar som dessa mjukas alla färgerna upp; lätt, men inte ljus; allt bär prägel av någon rörande saktmodighet. Sådana dagar är värmen ibland mycket stark, ibland till och med "svävande" längs åkrarnas sluttningar; men vinden skingras, trycker isär den ackumulerade värmen, och vortex-gyrarna - ett otvivelaktigt tecken på konstant väder - vandrar i höga vita pelare längs vägarna genom åkermarken. Den torra och rena luften luktar malört, komprimerad råg och bovete; inte ens en timme innan natten känner du dig inte fuktig. Bonden önskar liknande väder för att skörda spannmål... *** Sommarmorgon i juli: en ekskog står som en mur och lyser, blir röd i solen; Det är fortfarande fräscht, men du kan redan känna hur värmen kommer. Och hur vacker denna samma skog är på senhösten... Det finns ingen vind, och det finns ingen sol, inget ljus, ingen skugga, ingen rörelse, inget brus; en höstlukt, liknande lukten av vin, sprids i den mjuka luften; en tunn dimma står i fjärran... jorden är elastisk under dina fötter... Ditt bröst andas lugnt... *** En tidig sommarmorgon, gå till skogen, till floden som tyst flyter mellan träden . Ta hand om maten: ta med dig bröd och smör. Nära floden, sätt dig ner på en mossig strand, klä av dig och kasta dig i det kalla vattnet. Var inte rädd för att bli förkyld. Upptäck viljestyrka. Efter att ha simmat, hitta en öppen plats och lägg dig ner i den varma solen. Gör detta dagligen så blir du frisk. Och en sommar, julimorgon!.. Du delar den våta busken och du kommer att översvämmas av nattens ackumulerade varma lukt. Genom täta hasselbuskar, trasslade med segt gräs, går du ner till ravinens botten. Exakt: precis under klippan finns en källa... Du kastar dig på marken, du är full, men du är för lat för att röra dig, du är i skuggan, du andas luktande fukt; du mår bra... Sommarkväll Författare: Tolstoy Alexey Nikolaevich I himlens avlägsna och bleka djup dök stjärnor precis upp; i väster var det fortfarande rött - där syntes himlen klarare och renare; månens halvcirkel glittrade i guld genom den gråtande björkens svarta nät. Andra träd stod antingen som dystra jättar, med tusen luckor, som ögon, eller smälte samman till fasta dystra massor. Inte ett enda löv rörde sig; de övre grenarna av syrener och akacior verkade lyssna på något och sträckte ut sig i den varma luften. Huset blev mörkt i närheten; Långa, upplysta skuggor ritades på den med fläckar av rödaktigt ljus. Kvällen var mild och stilla; men en återhållen, passionerad suck kändes i denna tystnad. Åskväder i skogen Alexey Nikolaevich Tolstoy Men vad är detta? Vinden kom plötsligt och rusade förbi; luften darrade runt omkring: var det åska? Du kommer ut ur ravinen... vad är den där blyranden på himlen? Blir värmen tjockare? Kommer det ett moln? Men sedan blixtrade svagt... Eh, ja, det är ett åskväder! Solen skiner fortfarande starkt runt omkring: du kan fortfarande jaga. Men molnet växer; dess framkant är förlängd av hylsan, lutad av bågen. Gräset, buskarna, allt blev plötsligt mörkt... Skynda! där borta verkar det som om du kan se höladan... snabbt... Du sprang, gick in... Hur är regnet? Vad är blixtar? Här och där, genom halmtaket, droppade det vatten på det doftande höet... Men så började solen skina igen. Stormen har passerat; Går du av. Herregud, vad glädjefullt allting glittrar runt omkring, hur frisk och flytande luften är, hur det doftar jordgubbar och svamp!... *** Den nyligen uppgångna solen översvämmade hela lunden med ett starkt, om än inte starkt, ljus; Daggdroppar glittrade överallt, och här och där lyste plötsligt stora droppar upp och glödde; allt andades av friskhet, liv och den där oskyldiga högtidligheten från morgonens första ögonblick, när allt redan är så lätt och fortfarande så tyst. Allt som hördes var lärkarnas spridda röster över de avlägsna fälten, och i själva dungen höjde två eller tre fåglar i all hast sina korta små knän och tycktes senare lyssna på hur det gick för dem. Den blöta jorden luktade friskt, starkt och den rena, lätta luften skimrade av svala strömmar. *** Vädret var vackert, ännu vackrare än förut; men värmen avtog inte. Höga och glesa moln rusade knappt över den klara himlen, gulvita, som sen vårsnö, platta och avlånga, som sänkta segel. Deras mönstrade kanter, fluffiga och lätta, som bomullspapper, förändrades sakta men synligt för varje ögonblick; de smälte, dessa moln, och ingen skugga föll från dem. Kasyan och jag vandrade länge runt gläntorna. De unga skotten, som ännu inte lyckats sträcka sig öfver en arshin, omgav de svärtade, låga stubbarna med sina tunna, släta stjälkar; runda, svampiga utväxter med grå kanter, just de utväxter, från vilka tinder kokas, klamrade sig fast vid dessa stubbar; jordgubbarna skickade ut sina rosa rankor över dem: svamparna satt genast tätt ihop i familjer. Mina ben trasslade sig ständigt och klamrade sig fast i det långa gräset, mättat av den heta solen; överallt bländade det skarpa metalliska gnistret av unga, rödaktiga löv på träden ögonen; överallt fanns blåa klasar av "tranärter", gyllene bägare av "nattblindhet", hälften lila, hälften gula Ivan da Marya-blommor; här och var, nära övergivna stigar, på vilka hjulspår markerades av ränder av små rött gräs, lågo högar av ved, förmörkade av vind och regn, staplade i famnar; en svag skugga föll från dem i sneda fyrkanter - det fanns ingen annan skugga någonstans. En lätt bris skulle vakna och sedan dö: den skulle plötsligt blåsa rakt in i ditt ansikte och tyckas spela ut - allt skulle göra ett glatt ljud, nicka och röra sig, de flexibla ändarna av ormbunkarna skulle vaja graciöst - du skulle vara glad att se det... men så frös det igen, och allt igen blev det tyst. Vissa gräshoppor tjattar tillsammans, som om de vore förbittrade, och detta oupphörliga, sura och torra ljud är tröttsamt. Han går mot middagens obevekliga hetta; det är som om han föddes av honom, som om han kallats av honom från den heta jorden. *** Och en sommar, julimorgon! Vem förutom jägaren har upplevt hur trevligt det är att vandra genom buskarna i gryningen? Spåret efter dina fötter ligger som en grön linje över det daggiga, vita gräset. Om du delar den våta busken, kommer du att bombarderas med nattens ackumulerade varma lukt; hela luften är fylld med den friska bitterheten av malört, bovetehonung och "gröt"; I fjärran står en ekskog som en mur och lyser och blir röd i solen; Det är fortfarande fräscht, men du kan redan känna hur värmen kommer. Huvudet snurrar trögt av överflöd av dofter. Det finns ingen ände på busken... här och där i fjärran blir mognad råg gul, bovete blir rött i smala ränder. Vagnen knarrade; En man tar sig fram steg för steg, ställer sin häst i skuggan... Du hälsade på honom, gick därifrån - det ljudande klirret från en lie hörs bakom dig... Solen blir högre och högre. Gräset torkar snabbt. Det börjar redan bli varmt. En timme går, sedan en till... Himlen mörknar runt kanterna; Den stilla luften andas med svidande värme. "Var kan jag få en drink här, bror?" - frågar du gräsklipparen. "Och det finns en brunn i ravinen." Genom täta hasselbuskar, trasslade med segt gräs, går du ner till ravinens botten. Exakt: precis under klippan finns en källa; ekbusken spred girigt sina klorade grenar över vattnet; stora silvriga bubblor, vajande, stiga från botten täckta med fin sammetsmossa. Du kastar dig på marken, du är full, men du är för lat för att röra dig. Du är i skuggan, du andas den luktande fukten; du mår bra, men mitt emot dig värmer buskarna och ser ut att gulna i solen. Men vad är det? Vinden kom plötsligt och rusade förbi; luften darrade runt omkring: var det åska? Du kommer ut ur ravinen... vad är den där blyranden på himlen? Blir värmen tjockare? Närmar sig ett moln?.. Men blixten blinkade svagt... Eh, ja, det är ett åskväder! Solen skiner fortfarande starkt runt omkring: du kan fortfarande jaga. Men molnet växer: dess framkant sträcker sig ut som en hylsa, lutar som en båge. Gräset, buskarna - allt blev plötsligt mörkt... Skynda! Där borta verkar det som om du kan se höladan... skynda dig! Du sprang, gick in... Hur är regnet? Vad är blixtar? Här och där, genom halmtaket, droppade det vatten på det doftande höet... Men så började solen skina igen. Stormen har passerat; Går du av. Herregud vad glatt allting glittrar runt omkring, så frisk och flytande luften är, vad det doftar jordgubbar och svamp!.. Men så kommer kvällen. Gryningen bröt upp i lågor och uppslukade halva himlen. Solen går ner. Luften i närheten är på något sätt särskilt genomskinlig, som glas; ligger i fjärran mjuk ånga , varm till utseendet; tillsammans med daggen faller en scharlakansröd glans på gläntorna, som nyligen översållats med strömmar av flytande guld; Långa skuggor rann från träden, från buskarna, från de höga höstackarna... Solen hade gått ner; stjärnan har lyst upp och darrar i solnedgångens brinnande hav... Nu blir den blek; himlen blir blå; individuella skuggor försvinner, luften fylls med mörker. Det är dags att åka hem, till byn, till kojan där man övernattar. Genom att kasta pistolen över axlarna går du snabbt, trots din trötthet... Under tiden kommer natten; tjugo steg bort kan du inte längre se någonting; hundarna blir knappt vita i mörkret. Här, ovanför de svarta buskarna, blir himlens kant vagt klar. Vad är detta? Eld?.. Nej, det är månen som stiger. *** Värmen tvingade oss att gå in i dungen. Jag rusade under en hög hasselbuske, över vilken en ung, smal lönn hade spridit sina ljusa grenar. Kasyan satte sig på den tjocka änden av en fälld björk. Jag tittade på honom. Bladen svajade svagt i höjderna, och deras vätskegröna skuggor gled tyst fram och tillbaka över hans skröpliga kropp, på något sätt insvept i en mörk överrock, över hans lilla ansikte. Han höjde inte huvudet. Uttråkad av hans tystnad lade jag mig på rygg och började beundra det fridfulla spelet av trassliga löv på den avlägsna ljusa himlen. Det är en förvånansvärt trevlig upplevelse att ligga på rygg i skogen och titta upp! Det förefaller dig som om du tittar in i ett bottenlöst hav, att det breder ut sig brett under dig, att träden inte reser sig ur marken, utan, som rötter på enorma växter, faller ner, faller vertikalt ner i dessa glasartade klara vågor; löven på träden visar växelvis smaragder och tjocknar sedan till gyllene, nästan svartgröna. Någonstans långt borta, som slutar i änden av en tunn gren, står ett enda löv orörligt på en blå fläck av genomskinlig himmel, och ett annat svajar bredvid det, som påminner om en fiskdamms spel i dess rörelse, som om rörelsen är otillåten och inte orsakad av vinden. Som magiska undervattensöar svävar vita runda moln tyst och tyst passerar - och nu, plötsligt hela havet, denna strålande luft, dessa grenar och löv dränkta i solen - kommer allt att flöda, darra av ett flyktigt sken, och en frisk, darrande babbel kommer att stiga, liknande ändlös fin sand av en plötslig dyning. Du rör dig inte - du tittar; och det är omöjligt att med ord uttrycka hur glädjefullt och tyst och sött det blir i hjärtat. Du ser: det djupa, rena azurblåset väcker ett leende på dina läppar, lika oskyldigt som sig självt, som moln på himlen, och som tillsammans med dem, i en långsam sträng, passerar glada minnen genom din själ, och det tycks fortfarande vara dig att din blick går längre och längre och drar dig med dig in i den där lugna, lysande avgrunden, och det är omöjligt att slita dig från denna höjd, från detta djup. .. *** (“Taras Bulba”) Författare: Gogol Nikolai Vasilyevich... Ju längre stäppen gick, desto vackrare blev den. Sedan hela södern, allt det där utrymmet... ända fram till Svarta havet var en grön, jungfrulig öken... Ingenting i naturen kunde vara bättre. Hela jordens yta verkade som ett gröngyllene hav, över vilket miljontals olika färger stänkte... ett veteöra hämtat från Gud vet var det strömmade i det tjocka... Luften var fylld av tusen olika fåglar visselpipor. Hökar stod orörliga på himlen och sträckte ut sina vingar och orörligt fästa blicken på gräset... En mås reste sig upp ur gräset med mätta drag och badade lyxigt i blå vågor luft. Där har hon försvunnit i höjderna och bara flimrar som en enda svart prick; där vände hon vingarna och blixtrade framför solen... För helvete, stäpper, vad vackra ni är! ... Allt tycktes ha dött; endast ovanför, i det himmelska djupet, darrar lärkan, och silverglänsande sånger flyger längs de luftiga stegen till det kärleksfulla landet, och då och då ekar en måsskrik eller en vaktels ringande röst i stäppen. Lätt och själslöst, som om de gick utan mål, står ekarna under molnen, och solens bländande slag tänder hela pittoreska lövmassor och kastar över andra en skugga mörk som natten, längs vilken guldfläckar bara med en stark vind. Smaragder, topaser och jahonts av eteriska insekter regnar ner över de färgglada grönsaksträdgårdarna, överskuggade av gamla solrosor. Gråa höstackar och gyllene brödkärvar ligger läger på fältet och vandrar genom dess ofantlighet. Breda grenar av körsbär, plommon, äppelträd, päron böjda av frukternas vikt: himlen, dess rena spegelflod i gröna, stolt upphöjda ramar. Skogen är bullrig Korolenko Vladimir Galaktionovich Skogen är bullrig... Det har alltid varit ett brus i denna skog - till och med, utdraget, som ekot av en avlägsen ringning, lugn och vag, som en stilla sång utan ord, som ett vagt minne av det förflutna. Det var alltid buller i den, eftersom det var en gammal tät skog, som ännu inte hade rörts av skogshandlarens såg och yxa. Höga hundraåriga tallar med röda mäktiga stammar stod som en dyster armé, tätt sluten upptill med gröna toppar. Det var tyst nedanför och luktade harts; genom baldakinen av barr som jorden var beströdd med, framträdde ljusa ormbunkar, frodigt utspridda i en bisarr lugg och stående orörlig, utan att röra ett löv. I fuktiga hörn sträckte sig gröna gräs på höga stjälkar; den vita gröten böjde sina tunga huvuden, som i stilla slarv. Och ovanför, utan slut eller avbrott, fortsatte skogsbruset, som en gammal skogs vaga suckar. Vilken typ av dagg händer på gräset Författare: Tolstoy Lev Nikolaevich När du en solig morgon på sommaren går in i skogen kan du se diamanter på fälten, i gräset. Alla dessa diamanter glittrar och skimrar i solen på olika sätt. blommor och gult , både röd och blå. När du kommer närmare och ser vad det är, kommer du att se att det här är daggdroppar som samlas i gräsets triangulära löv och glittrar i solen. Insidan av bladet på detta gräs är lurvigt och fluffigt, som sammet. Och dropparna rullar på bladet och blöter det inte. När du slarvigt plockar ett löv med en daggdroppe kommer droppen att rulla av som en lätt boll, och du ser inte hur den glider förbi stjälken. Det brukade vara så att man slet av en sådan bägare, långsamt förde den till munnen och drack daggdroppen, och denna daggdroppe verkade godare än vilken dryck som helst. Kardborre Författare: Tolstoy Lev Nikolaevich Jag var på väg hem genom fälten. Det var mitt i sommaren. Ängarna var röjda och de skulle precis klippa rågen. Det finns ett härligt urval av blommor för den här tiden på året: röda, vita, rosa, doftande, fluffiga grötar... mjölkvita, med en knallgul mitt "älska det eller ej" med sin ruttna kryddiga stank; gul raps med sin kloka lukt; höga lila och vita tulpanformade klockor; krypande ärter; gula, röda, rosa, lila, snygga scabioser; med något rosa ludd och en något hörbar behaglig doft av groblad, blåklint, ljusblått i solen och i ungdomen och blått och rodnat på kvällen och på ålderdomen; och ömma, mandeldoftande, omedelbart blekande dodderblommor. Jag plockade en stor bukett med olika blommor och gick hem när jag i ett dike märkte en underbar karmosinröd, i full blom, kardborre av den sort som vi kallar "Tatar" och som är försiktigt klippt, och när den av misstag mejas ner, de kastar ut klipporna från höet för att inte sticka händerna på honom. Jag bestämde mig för att plocka denna kardborre och lägga den i mitten av buketten. Jag klättrade ner i diket och efter att ha kört bort den lurviga humlan som grävt sig in i mitten av blomman och sött och trögt sovit där, började jag plocka blomman. Men det var väldigt svårt: inte bara stjälken stack från alla håll, även genom halsduken som jag lindade handen med, den var så fruktansvärt stark att jag kämpade med den i ungefär fem minuter och slet fibrerna en efter en. När jag äntligen slet av blomman var stjälken redan helt i sönder, och blomman verkade inte längre så fräsch och vacker. Dessutom, på grund av sin elakhet och klumpighet, passade den inte bukettens ömtåliga blommor. Jag ångrade att jag förgäves hade förstört en blomma som var bra på sin plats, och kastat bort den. "Men vilken energi och livskraft", tänkte jag och mindes de ansträngningar med vilka jag slet av blomman. "Hur han ihärdigt försvarade och sålde sitt liv dyrt." Unga skott Författare: Mamin-Sibiryak Dmitry Narkisovich Längs flodens stränder trängdes vinbärsbuskar, vide, alar och vildhallon ihop; den gröna, saftiga starren gick ner i själva vattnet, där den glittrade och böjde sig under trycket av flodströmmen, som om den levde. På några ställen ruttnade stockarna som stack upp ur marken, och unga kaprifolskott kröp redan under dem; genast svajade eldgräsens rosa pilar och träskgula blommor bländade. Nära de gamla stubbarna, som dyra spetsar, klängde sig doftande ängssöt med sina gula mössor. Nära själva skogen sträckte sig en hel ö av unga aspträd, som skimrade i solen med sitt ständigt rörliga, metalliska bladverk, och sedan reste sig en björkskog som en grön mur och försvann utom sikte längs flodens flöde. Men vackrast av allt var de unga granarna och björkarna som växte längs soptipparna och soptippen: de såg ut som en skara barn som med all kraft sprang ut på den branta sluttningen och härifrån beundrade allt som fanns nedanför. Det verkade som om dessa skogsungdomar viskade smygt sinsemellan, glada över den soliga dagen och det faktum att endast ungdom full av kraft ger. Sommarnätter i Ural Författare: Dmitry Narkisovich Mamin-Sibiryak I slutet av juli är sommarnätterna i Ural särskilt bra: ett bottenlöst blått djup tittar ner på dig från ovan, flimrande med intensivt fosforescerande ljus, så att enskilda stjärnor och konstellationer är på något sätt förlorade i den allmänna ljusa tonen; luften är tyst och känslig för minsta ljud; skogen sover i dimman; vattnet står orörligt; även nattfåglar dyker upp och försvinner i den frusna luften helt tyst, som skuggor på skärmen av en trolllykta. Mitt Ryssland Författare: Paustovsky Konstantin Georgievich Sedan i somras har jag för alltid och av hela mitt hjärta blivit fäst vid centrala Ryssland. Jag känner inte ett land som har en så enorm lyrisk kraft och så berörande pittoresk - med all sin sorg, lugn och rymd - som centrala Ryssland. Storleken på denna kärlek är svår att mäta. Alla vet detta själva. Du älskar varje grässtrå, som sjunker från daggen eller värms av solen, varje mugg vatten från sommarbrunnen, varje träd ovanför sjön, dess löv som fladdrar i lugnet, varje tupp galar, varje moln som flyter på det bleka och hög himmel. Och om jag ibland vill leva till etthundratjugo år gammal, som farfar Nechipor förutspådde, är det bara för att ett liv inte räcker för att fullt ut uppleva all charm och all den helande kraften i vår centrala Ural-natur.
I de markerade meningarna markerar du grunden (höga tallar hängde sina nåltoppar, granar välvde sina taggiga grenar, en tjock ek spred sina snidadeAnvänd pilarna för att visa de fraser där de är beroende ord.
Själva texten:
Det är bra i skogen en varm eftermiddag. Vad kan du se här. Höga tallar har hängt sina nålliknande grenar kikar fram från gräset Ett väldoftande bär rodnar i närheten av en liljekonvalj svans Ett sprakande ljud hörs långt i snåret. Är det en björn?
Snälla hjälp! :)
Skriv ner texten, dela upp den i meningar. Det är gott i skogen vid middagstid, gröna granar välver sina taggiga grenar, en vit björk med doftande löv prunkarden grå aspen darrar. Stryk under ord med obetonade vokaler i roten. Vilka är verifierbara och vilka är inte? Förklara varför ord med omarkerade vokaler kallas ordboksord. Välj roten, lägg accenten.
Jo, i skogen en varm eftermiddag hängde höga tallar sina nålliknande toppar, en björk prunkar, en mäktig ek breder ut sina snidade löv som ett tält. Hjälplägg till skiljetecken.
en bra bris blåser jämnt I en sådan vind kan man bara flyga en drake.skriv ner verben anger deras tid. I texten, ange antal och kön på adjektiv. Slå upp betydelsen av ett ord du inte känner till i en ordbok.
Varför är det svårt för en jägare att jaga fasaner med bete? Bevisa ditt svar med ord från texten.Fasan
I Kaukasus kallas vilda kycklingar för fasaner. Det finns så många av dem att de är billigare än tamkyckling. Fasaner jagas med ett sto, från ett lockbete och under en hund.
Så här jagar de med ett sto: de tar duk, sträcker den över en ram, gör en tvärstång i mitten av ramen och gör ett hål i duken. Denna canvasram kallas ett sto. Med detta sto och en pistol går de ut i skogen i gryningen. De bär stoet framför sig och tittar ut genom springan efter fasaner. Fasaner livnär sig i gläntorna i gryningen; ibland en hel yngel - en höna med
höns, ibland en tupp och en höna, ibland flera tuppar tillsammans.
Fasaner ser inte en person, men är inte rädda för duk och låter dem komma nära dem. Sedan placerar jägaren stoet, sticker in sin pistol i hålet och skjuter efter eget val.
Så här jagar de från bete: de släpper in en gårdshund i skogen och följer efter den. När hunden hittar en fasan kommer den att rusa efter den. Fasanen flyger upp i trädet, och sedan börjar den lilla hunden skälla på honom. Jägaren närmar sig skällande och skjuter en fasan i ett träd. Denna jakt skulle vara lätt om fasanen satt på ett träd på en ren plats och satt precis på trädet - så att den kunde ses. Men fasaner sitter alltid på täta träd, i snår, och när de ser en jägare gömmer de sig i grenarna. Och det kan vara svårt att ta sig genom snåret till trädet där fasanen sitter, och det är svårt att se det. När en hund ensam skäller mot en fasan, är han inte rädd för henne, sitter på en kvist och tutar fortfarande mot henne och slår med vingarna. Men så fort han ser en person, sträcker han sig genast ut längs grenen, så att bara en van jägare kommer att särskilja honom, och en ovan kommer att stå i närheten och inte se någonting.
När kosackerna kryper fram på fasanerna, drar de ner hatten över ansiktet och tittar inte upp, eftersom fasanerna är rädda för en man med en pistol, och mest av allt är de rädda för hans ögon.
Så här jagar de under en hund: de tar en pekhund och följer den genom skogen. Hunden kommer instinktivt att höra var fasanerna gick och matade i gryningen, och kommer att börja urskilja deras spår. Och oavsett hur mycket fasanerna rör till, kommer en bra hund alltid att hitta det sista spåret, en väg ut från platsen där de matat. Ju längre hunden följer spåret, desto starkare luktar den, och så kommer den att nå platsen där fasanen sitter i gräset under dagen eller går. När hon kommer nära, kommer det att tyckas för henne som om fasanen redan är där, precis framför henne, och hon kommer att fortsätta att gå mer försiktigt för att inte skrämma bort honom och stannar för att omedelbart hoppa och fånga honom. När hunden kommer väldigt nära, då flyger fasanen ut och jägaren skjuter.
Mitt på sommarenOh my, idag är det den 15 juli, mitt i sommaren. Det fanns så många planer, idéer och planer för den här tiden. Det finns så mycket mer jag vill göra. Gör klart en lätt klänning och hinner visa upp sig i den innan sådant väder slår in. När du kör förbi ett ljust kamomillfält, flyg inte bara förbi själlöst bara genom att titta, utan se till att stanna, samla en bukett och ta hem en bit av sommarstämningen. 
Mitt på sommaren. Ha tid att besöka din mosters gästvänliga dacha nära Kirzhach, känna doften av enbärsgrenar i ett varmt bad, simma i en skogssjö omgiven på alla sidor av höga tallar, sitta sent på kvällen på gräsmattan framför huset, titta på nattfjärilarna som flockas till små trädgårdslyktor.
Mitt på sommaren. Mitt på året. Du måste få mycket gjort på jobbet innan din efterlängtade semester, så att medan du solar dig på stranden och fångar den salta havsvinden i håret, känner du inte känslan av "oavslutade ärenden".
Mitt på sommaren. Mitt på året. Att hinna göra något som jag inte har gjort ännu, att lära mig något som jag ännu inte vet hur man ska göra, att besöka länder som jag bara drömt om, att förbli en obotlig optimist, att vara lycklig trots allt, att leva som jag aldrig tidigare har levt, att inte vara rädd för att bli den jag en gång kunde vara.
Midsommar... mitt på året... mitt i livet... 
Korta berättelser om sommaren
Mitt Ryssland. Paustovsky Konstantin
Sedan i somras har jag för alltid och helhjärtat fäst mig vid centrala Ryssland. Jag känner inte ett land som har en så enorm lyrisk kraft och så berörande pittoresk - med all sin sorg, lugn och rymd - som centrala Ryssland. Storleken på denna kärlek är svår att mäta. Alla vet detta själva. Du älskar varje grässtrå, som sjunker från daggen eller värms av solen, varje mugg vatten från sommarbrunnen, varje träd ovanför sjön, dess löv som fladdrar i lugnet, varje tupp kråkar, varje moln som flyter över det bleka och hög himmel. Och om jag ibland vill leva till etthundratjugo år gammal, som farfar Nechipor förutspådde, är det bara för att ett liv inte räcker för att fullt ut uppleva all charm och all den helande kraften i vår centrala Ural-natur. 
Sommar i skogen. Ushinsky Konstantin
Det är bra i skogen en varm eftermiddag. Vad du inte kommer att se här! Höga tallar hängde sina nålliknande toppar. Julgranar välv sina taggiga grenar. En lockig björk med doftande löv visar upp sig. Det grå aspträdet darrar. En tjock ek sprider sina snidade löv. Ett jordgubbsöga kikar fram från gräset. Ett doftande bär rodnar i närheten.
Liljekonvalj-hatar svänger mellan de långa, släta bladen. En hackspett knackar på stammen med sin starka nos. Oriolen skriker. En seg ekorre blinkade med sin fluffiga svans. Ett brak hörs långt borta i skålen. Är inte detta en björn? 
Skog. Turgenev Ivan
Annars beställer du en racingdroshky och går in i skogen för att jaga hasselripa. Det är kul att ta sig fram längs den smala stigen mellan två väggar av hög råg. Majsöron slår dig tyst i ansiktet, blåklinten klänger fast vid dina ben, vaktlar skriker runt omkring, hästen springer i lat trav. Här är skogen. Skugga och tystnad. Ståtliga aspar babblar högt över dig; björkarnas långa, hängande grenar rör sig knappt; en mäktig ek står som en fighter bredvid en vacker lind. Du kör längs en grön stig prickad med skuggor; stora gula flugor hänger orörliga i den gyllene luften och flyger plötsligt bort; myggor krullar i en kolumn, ljusare i skuggan, mörkare i solen; fåglarna sjunger fridfullt. Rödhakens gyllene röst låter med oskyldig, pratsam glädje: den går till doften av liljekonvaljer. Längre, längre, djupare in i skogen... Skogen blir döv... En oförklarlig tystnad sjunker in i själen; och allt runt omkring är så dåsig och tyst. Men så kom vinden, och topparna prasslade som fallande vågor. Höga gräs växer här och där genom fjolårets bruna löv; Svamparna står separat under mössan. Haren kommer plötsligt att hoppa ut, hunden kommer att rusa efter honom med ett ringande skäll. 
Asplundarna mörknade i djupet, skogen blev till ett tjockt moln, och över de vitstammade björkarna de kronor som just blivit röda, men redan svartnade, stängdes tyst. Himlen var fortfarande ljus, men det brann ner från solnedgångskanten. Fåglarna pratade mindre och mindre och skakade av sig på grenarna innan de skulle sova. Koltrastar pratade grinigt, och skogssnappar flög sällan genom busken, markerad i mitten av fjolårets svarta snö, utstrålade ett rop och skakade sina näbbar i samklang med deras läderartade knarrande.
På kvällen, som redan har höljt skogen, på den svalkande himlen, i de öronblommande anemonblommorna, som sluter sina vita ögonfransar för natten, i den utbredda corydalis, i de nålliknande örterna, i myrstacken lutad mot en stubbe, i prasslet av en mus under en höstack, i varje asp, björk, julgran - i allt, i allt gömde sig uppvaknandets glädje som låg mig nära, även om det verkade som att allt omkring mig skulle vila.
Det verkade för mig som en barnlek. Naturen slöt bara ett öga på natten och låtsades sova - trots allt hade solen gått ner, och kvällen hade kommit, och det skulle vara lugn, sömn och vila.
Jorden suckade och var fuktigt dimmig med avstånden, men allt detta gjorde den med slughet, som om den lekte i sömn och lydnad.
Chu! En snöig bäck muttrar i ravinen, täckt av mörka fågelkörsbärsträd; en hare vandrade in i aspskogarna, efter att ha förlorat sin rädsla och försiktighet i passion; och korpen, den tysta korpen, tjafsade om i granarna och började spinna och prata så mycket, att det verkade som om det i hela skogen inte fanns en enda levande själ mer vänlig och kärleksfull än han. Någonstans gråter en liten sandsnäppa, en glad ryttare; någonstans sprang en svart hackspett med näbben i en eldskur längs en torr stam. Jag ryckte till och lyssnade själv på den – vilken musik! Och långt, långt borta, i tysta och öde fält fyllda av vattenpölar, brast tofsvipan i gråt och väckte ett stön i bröstet på en ensam trana, som för tredje dagen hade gått gänglig över åkern och ropat och kallat in någon. en sjuk röst...
Det finns ingen dröm, det finns utseendet på den. Det finns ingen fred heller, och det blir det inte förrän på första bladet. Allt lever, gläds och busar i skogens hemlöshet, njuter av frihet, förvirring och föraningen om kärlek.
Moder Jord och hela naturen tittar klokt, med ett nedlåtande leende på sina barn - snart, mycket snart tar allt detta slut: bon kommer att skapas, hål kommer att grävas, hålor kommer att hittas i träd, det kommer att bli slagsmål på strömmar, bara fjädrar kommer att flyga, passioner kommer att rasa. Skogsbrödraskapet, slarvigt och slarvigt, kommer att koka över, rasa, splittras i familjer och stärka sig genom att ta hand om barn och hem. Affärer och långa problem kommer att komma in i världen, respektfullt arbete kommer att triumfera i skogen...
Under tiden väntar de utmärglade men smarta skogsfolket, som livnär sig mer på sånger snarare än på Guds mat, otåligt på den första solstrålen, förvirrade över den oundvikligen annalkande kärleken. I alla levande varelsers ådror, i trädens kärnor, i fåglars och djurs hjärtan flyter vårens safter och blod, dunkar och jäser. 
På planen på sommaren. Ushinsky Konstantin
Kul på fältet, fritt på det breda fältet! Flerfärgade fält verkar löpa längs kullarna till den blå randen av den avlägsna skogen. Den gyllene rågen är upprörd; hon andas in den stärkande luften. Ung havre blir blå; Blommande bovete med röda stjälkar och vitrosa, honungsfärgade blommor blir vita. Gömd från vägen låg en lockig ärta och bakom den en blekgrön linremsa med blåaktiga ögon. På andra sidan vägen blir fälten svarta under den strömmande ångan.
Lärkan fladdrar över rågen, och den skarpvingade örnen tittar vakande från ovan: han ser en bullrande vaktel i den tjocka rågen, han ser också en åkermus som skyndar in i sitt hål med ett korn som fallit från ett moget ax. . Hundratals osynliga gräshoppor tjattrar överallt. 
Morgonstrålar. Ushinsky Konstantin
Den röda solen svävade upp i himlen och började skicka sina gyllene strålar överallt - väckte jorden.
Den första strålen flög och träffade lärkan. Lärkan startade, flög ut ur boet, steg högt, högt och sjöng sin silversång: ”Åh, vad gott det är i den friska morgonluften! Så bra! Vad roligt!"
Den andra strålen träffade kaninen. Kaninen ryckte i öronen och hoppade glatt över den daggvåta ängen: han sprang för att hämta lite saftigt gräs till frukost.
Den tredje strålen träffade hönsgården. Tuppen flaxade med vingarna och sjöng: ku-ka-re-ku! Kycklingarna flög bort från sina angrepp, kluckade och började kratta bort skräpet och leta efter maskar. Den fjärde strålen träffade kupan. Ett bi kröp ut ur sin vaxcell, satte sig på fönstret, bredde ut sina vingar och – zoom-zoom-zoom! - flög iväg för att hämta honung från doftande blommor.
Den femte strålen träffade barnkammaren, på den lilla lata mannens säng: den träffade honom rakt i ögonen, och han vände på andra sidan och somnade om. 
Dostojevskij Fjodor
Jag mindes augusti månad i vår by: dagen var torr och klar, men något kall och blåsig; Sommaren går mot sitt slut, och snart måste jag åka till Moskva igen för att vara uttråkad hela vintern med franska lektioner, och jag är så ledsen över att lämna byn. Jag gick bakom tröskplatsen och gick ner i ravinen och klättrade upp till Losk - det var vad vi kallade den täta busken på andra sidan ravinen hela vägen till regnet. Jag är helt fördjupad i mitt arbete, jag är upptagen: jag bryter ut en valnötspiska åt mig själv att piska grodor med; hasselpiskor är så vackra och så ömtåliga, jämfört med björkpiskor. Jag är också intresserad av insekter och skalbaggar, jag samlar på dem, det finns några mycket eleganta; Jag älskar också små, smidiga, rödgula ödlor med svarta fläckar, men jag är rädd för ormar. Ormar finns dock mycket mindre frekvent än ödlor. Det finns lite svamp här, du måste gå till björkskogen för att hämta svamp, och jag ska gå. Och jag älskade inget i livet mer än skogen med sina svampar och vilda bär, med sina insekter och fåglar, igelkottar och ekorrar, med sin så älskade fuktiga lukt av ruttnande löv.
Nikitas barndom. Tolstoj Alexey
... Slöheten och hettan intensifierades. Fåglarna tystnade, flugorna blev dåsiga på fönstren. På kvällen försvann den låga solen in i det varma mörkret. Skymningen kom snabbt. Det var helt mörkt – inte en enda stjärna. Barometernålen pekade ordentligt - "storm"...
Och i den döda tystnaden var pilarna på dammen de första som prasslade, dovt och viktigt, och torkens skrämda rop hördes. Ljudet blev högre och mer högtidligt, och till sist krossade en stark vindpust akaciaträden nära balkongen, en doftande parfym blåste in genom dörren, förde in flera torra löv, elden fladdrade i lampans frostade klot, rusande vind visslade och tjöt i skorstenarna och i husets hörn.
Någonstans kraschade ett fönster och krossat glas ringde. Hela trädgården var nu stökig, stammarna knarrade, de osynliga topparna vajade.
Och så - natten öppnade sig med ett bländande vitblått ljus, och för ett ögonblick dök lågböjande träd upp som svarta konturer. Och återigen mörker. Och hela himlen dundrade och kollapsade. Över bruset hörde ingen regndropparna falla och rinna på fönstren. Regnet öste ner - starkt, rikligt, i strömmar.
Lukten av fukt, fukt, regn och gräs fyllde hallen...
Bezhin äng. Turgenev Ivan
Det var en vacker julidag, en av de dagar som bara händer när vädret har lagt sig länge. Från tidig morgon är himlen klar; Morgongryningen brinner inte av eld: den sprider sig med en mild rodnad. Solen - inte eldig, inte het, som under en kvav torka, inte matt lila, som före en storm, utan ljus och välkomnande strålande - kommer fridfullt fram under ett smalt och långt moln, skiner friskt och störtar ner i sin lila dimma. Den övre, tunna kanten av det utsträckta molnet kommer att gnistra av ormar; deras glans är som glansen av smidet silver... Men så rann de lekande strålarna ut igen, och den mäktiga ljuskällan steg både glatt och majestätiskt, som om den tog fart. Runt middagstid brukar det dyka upp många runda höga moln, guldgrå, med fina vita kanter.
Liksom öar utspridda längs en oändligt överfull flod, flytande omkring dem med djupt genomskinliga grenar av jämnt blått, flytta de knappt från sin plats; vidare, mot horisonten, rör sig de, tränger ihop sig, det blåa mellan dem syns inte längre; men själva är de lika azurblå som himlen: de är alla grundligt genomsyrade av ljus och värme. Himlens färg, ljus, blek lila, ändras inte under dagen och är densamma runt om; Det blir inte mörkt någonstans, åskvädret tjocknar inte; kanske här och var blåaktiga ränder sträcker sig från topp till botten: sedan faller knappt märkbart regn. På kvällen försvinner dessa moln; den sista av dem, svartaktiga och vaga, som rök, ligger i rosa moln mitt emot den nedgående solen; på det ställe, där det satte sig lika lugnt, som det lugnt steg mot himlen, står ett skarlakansrött sken en kort stund över den förmörkade jorden, och stilla blinkande, som ett försiktigt buret ljus, lyser aftonstjärnan på den. På dagar som dessa mjukas alla färgerna upp; lätt, men inte ljus; allt bär prägel av någon rörande saktmodighet.
Sådana dagar är värmen ibland mycket stark, ibland till och med "svävande" längs åkrarnas sluttningar; men vinden skingras, trycker isär den ackumulerade värmen, och vortex-gyrarna - ett otvivelaktigt tecken på konstant väder - vandrar i höga vita pelare längs vägarna genom åkermarken. Den torra och rena luften luktar malört, komprimerad råg och bovete; inte ens en timme innan natten känner du dig inte fuktig. Bonden önskar liknande väder för att skörda spannmål... 
***
Sommarmorgon i juli: ekskogen står som en mur och lyser och blir röd i solen; Det är fortfarande fräscht, men du kan redan känna hur värmen kommer.
Och hur vacker denna samma skog är på senhösten... Det finns ingen vind, och det finns ingen sol, inget ljus, ingen skugga, ingen rörelse, inget brus; en höstlukt, liknande lukten av vin, sprids i den mjuka luften; en tunn dimma står i fjärran... jorden är elastisk under dina fötter... Ditt bröst andas lugnt... 
***
En tidig sommarmorgon, gå in i skogen, till floden som tyst flyter mellan träden.
Ta hand om maten: ta med dig bröd och smör. Nära floden, sätt dig ner på en mossig strand, klä av dig och kasta dig i det kalla vattnet.
Var inte rädd för att bli förkyld. Upptäck viljestyrka. Efter att ha simmat, hitta en öppen plats och lägg dig ner i den varma solen. Gör detta dagligen så blir du frisk. Och en sommar, julimorgon!.. Du delar den våta busken och du kommer att översvämmas av nattens ackumulerade varma lukt. Genom täta hasselbuskar, trassliga med segt gräs, går du ner till ravinens botten. Exakt: precis under klippan finns en källa... Du kastar dig på marken, du är full, men du är för lat för att röra dig, du är i skuggan, du andas luktande fukt; du väl... 
Sommarkväll. Tolstoj Alexey
I himlens avlägsna och bleka djup visade det sig bara stjärnor; i väster var det fortfarande rött - där syntes himlen klarare och renare; månens halvcirkel glittrade i guld genom den gråtande björkens svarta nät. Andra träd stod antingen som dystra jättar, med tusen luckor, som ögon, eller smälte samman till fasta dystra massor. Inte ett enda löv rörde sig; de övre grenarna av syrener och akacior verkade lyssna på något och sträckte ut sig i den varma luften. Huset blev mörkt i närheten; Långa, upplysta skuggor ritades på den med fläckar av rödaktigt ljus. Kvällen var mild och stilla; men en återhållen, passionerad suck kändes i denna tystnad. 
Åskväder i skogen. Tolstoj Alexey
Men vad är det? Vinden kom plötsligt och rusade förbi; luften darrade runt omkring: var det åska? Du kommer ut ur ravinen... vad är den där blyranden på himlen? Blir värmen tjockare? Kommer det ett moln? Men sedan blixtrade svagt... Eh, ja, det är ett åskväder! Solen skiner fortfarande starkt runt omkring: du kan fortfarande jaga. Men molnet växer; dess framkant är förlängd av hylsan, lutad av bågen. Gräset, buskarna, allt blev plötsligt mörkt... Skynda! där borta verkar det som om du kan se höladan... snabbt... Du sprang, gick in...
Hur är regnet? Vad är blixtar? Här och där, genom halmtaket, droppade det vatten på det doftande höet... Men så började solen skina igen. Stormen har passerat; Går du av. Herregud vad glatt allting glittrar runt omkring, hur frisk och flytande luften är, hur det luktar jordgubbar och svamp! 
***
Den nyligen uppgångna solen översvämmade hela lunden med ett starkt, om än inte starkt, ljus; Daggdroppar glittrade överallt, och här och där lyste plötsligt stora droppar upp och glödde; allt andades av friskhet, liv och den där oskyldiga högtidligheten från morgonens första ögonblick, när allt redan är så lätt och fortfarande så tyst. Allt som hördes var lärkarnas spridda röster över de avlägsna fälten, och i själva dungen höjde två eller tre fåglar i all hast sina korta små knän och tycktes senare lyssna på hur det gick för dem. Den blöta jorden luktade friskt, starkt och den rena, lätta luften skimrade av svala strömmar. 
***
Vädret var vackert, ännu vackrare än förut; men värmen avtog inte. Höga och glesa moln rusade knappt över den klara himlen, gulvita, som sen vårsnö, platta och avlånga, som sänkta segel. Deras mönstrade kanter, fluffiga och lätta, som bomullspapper, förändrades sakta men synligt för varje ögonblick; de smälte, dessa moln, och ingen skugga föll från dem. Kasyan och jag vandrade länge runt gläntorna. De unga skotten, som ännu inte lyckats sträcka sig öfver en arshin, omgav de svärtade, låga stubbarna med sina tunna, släta stjälkar; runda, svampiga utväxter med grå kanter, just de utväxter, från vilka tinder kokas, klamrade sig fast vid dessa stubbar; jordgubbarna skickade ut sina rosa rankor över dem: svamparna satt genast tätt ihop i familjer. Mina ben trasslade sig ständigt och klamrade sig fast i det långa gräset, mättat av den heta solen; överallt bländade det skarpa metalliska gnistret av unga, rödaktiga löv på träden ögonen; överallt fanns blåa klasar av "tranärter", gyllene bägare av "nattblindhet", hälften lila, hälften gula Ivan da Marya-blommor; här och var, nära övergivna stigar, på vilka hjulspår markerades av ränder av små rött gräs, lågo högar av ved, förmörkade av vind och regn, staplade i famnar; en svag skugga föll från dem i sneda fyrkanter - det fanns ingen annan skugga någonstans.
En lätt bris skulle vakna och sedan dö: den skulle plötsligt blåsa rakt in i ditt ansikte och tyckas spela ut - allt skulle göra ett glatt ljud, nicka och röra sig, de flexibla ändarna av ormbunkarna skulle vaja graciöst - du skulle vara glad att se det... men så frös det igen, och allt igen blev det tyst. Vissa gräshoppor tjattar tillsammans, som om de vore förbittrade, och detta oupphörliga, sura och torra ljud är tröttsamt. Han går mot middagens obevekliga hetta; det är som om han föddes av honom, som om han kallats av honom från den heta jorden.
***
Och en sommar, julimorgon! Vem förutom jägaren har upplevt hur trevligt det är att vandra genom buskarna i gryningen? Spåret efter dina fötter ligger som en grön linje över det daggiga, vita gräset. Om du delar den våta busken, kommer du att bombarderas med nattens ackumulerade varma lukt; hela luften är fylld med den friska bitterheten av malört, bovetehonung och "gröt"; I fjärran står en ekskog som en mur och lyser och blir röd i solen; Det är fortfarande fräscht, men du kan redan känna hur värmen kommer. Huvudet snurrar trögt av överflöd av dofter. Det finns ingen ände på busken... här och där i fjärran blir mognad råg gul, bovete blir rött i smala ränder. Vagnen knarrade; En man tar sig fram steg för steg, ställer sin häst i skuggan... Du hälsade på honom, gick därifrån - det ljudande klirret från en lie hörs bakom dig... Solen blir högre och högre. Gräset torkar snabbt. Det börjar redan bli varmt. En timme går, sedan en till... Himlen mörknar runt kanterna; Den stilla luften andas med svidande värme. "Var kan jag få en drink här, bror?" - frågar du gräsklipparen. "Och det finns en brunn i ravinen."
Genom täta hasselbuskar, trasslade med segt gräs, går du ner till ravinens botten. Exakt: precis under klippan finns en källa; ekbusken spred girigt sina klorade grenar över vattnet; stora silvriga bubblor, vajande, stiga från botten täckta med fin sammetsmossa. Du kastar dig på marken, du är full, men du är för lat för att röra dig. Du är i skuggan, du andas den luktande fukten; du mår bra, men mitt emot dig värmer buskarna och ser ut att gulna i solen. Men vad är det? Vinden kom plötsligt och rusade förbi; luften darrade runt omkring: var det åska? Du kommer ut ur ravinen... vad är den där blyranden på himlen? Blir värmen tjockare? Närmar sig ett moln?.. Men blixten blinkade svagt... Eh, ja, det är ett åskväder! Solen skiner fortfarande starkt runt omkring: du kan fortfarande jaga. Men molnet växer: dess framkant sträcker sig ut som en hylsa, lutar som en båge. Gräset, buskarna - allt blev plötsligt mörkt... Skynda! Där borta verkar det som om du kan se höladan... skynda dig! Du sprang, gick in... Hur är regnet? Vad är blixtar? Här och där, genom halmtaket, droppade det vatten på det doftande höet... Men så började solen skina igen. Stormen har passerat; Går du av. Herregud vad glatt allting glittrar runt omkring, hur frisk och flytande luften är, hur det doftar jordgubbar och svamp!
Men så kommer kvällen. Gryningen bröt upp i lågor och uppslukade halva himlen. Solen går ner. Luften i närheten är på något sätt särskilt genomskinlig, som glas; mjuk ånga ligger i fjärran, varm till utseendet; tillsammans med daggen faller en scharlakansröd glans på gläntorna, som nyligen översållats med strömmar av flytande guld; Långa skuggor rann från träden, från buskarna, från de höga höstackarna... Solen hade gått ner; stjärnan har lyst upp och darrar i solnedgångens brinnande hav... Nu blir den blek; himlen blir blå; individuella skuggor försvinner, luften fylls med mörker. Det är dags att åka hem, till byn, till kojan där man övernattar. Genom att kasta pistolen över axlarna går du snabbt, trots din trötthet... Under tiden kommer natten; tjugo steg bort kan du inte längre se någonting; hundarna blir knappt vita i mörkret. Här, ovanför de svarta buskarna, blir himlens kant vagt klar. Vad är detta? Eld?.. Nej, det är månen som stiger. 
***
Värmen tvingade oss att gå in i dungen. Jag rusade under en hög hasselbuske, över vilken en ung, smal lönn hade spridit sina ljusa grenar.
Kasyan satte sig på den tjocka änden av en fälld björk. Jag tittade på honom. Bladen svajade svagt i höjderna, och deras vätskegröna skuggor gled tyst fram och tillbaka över hans skröpliga kropp, på något sätt insvept i en mörk överrock, över hans lilla ansikte. Han höjde inte huvudet. Uttråkad av hans tystnad lade jag mig på rygg och började beundra det fridfulla spelet av trassliga löv på den avlägsna ljusa himlen. Det är en förvånansvärt trevlig upplevelse att ligga på rygg i skogen och titta upp! Det förefaller dig som om du tittar in i ett bottenlöst hav, att det breder ut sig brett under dig, att träden inte reser sig ur marken, utan, som rötter på enorma växter, faller ner, faller vertikalt ner i dessa glasartade klara vågor; löven på träden visar växelvis smaragder och tjocknar sedan till gyllene, nästan svartgröna.
Någonstans långt borta, som slutar i änden av en tunn gren, står ett enda löv orörligt på en blå fläck av genomskinlig himmel, och ett annat svajar bredvid det, som påminner om en fiskdamms spel i dess rörelse, som om rörelsen är otillåten och inte orsakad av vinden. Som magiska undervattensöar svävar vita runda moln tyst och tyst passerar - och nu, plötsligt hela havet, denna strålande luft, dessa grenar och löv dränkta i solen - kommer allt att flöda, darra av ett flyktigt sken, och en frisk, darrande babbel kommer att stiga, liknande ändlös fin sand av en plötslig dyning. Du rör dig inte - du tittar; och det är omöjligt att med ord uttrycka hur glädjefullt och tyst och sött det blir i hjärtat. Du ser: det djupa, rena azurblåset väcker ett leende på dina läppar, lika oskyldigt som sig självt, som moln på himlen, och som tillsammans med dem, i en långsam sträng, passerar glada minnen genom din själ, och det tycks fortfarande vara dig att din blick lämnar längre och längre och drar dig med dig in i den där lugna, lysande avgrunden, och det är omöjligt att slita dig från denna höjd, från detta djup... 
Taras Bulba. Gogol Nikolay
... Ju längre stäppen gick, desto vackrare blev den. Sedan hela södern, allt det där utrymmet... ända fram till Svarta havet var en grön, jungfrulig öken... Ingenting i naturen kunde vara bättre. Hela jordens yta verkade som ett gröngyllene hav, över vilket miljontals olika färger stänkte... ett veteöra hämtat från Gud vet var det strömmade i det tjocka... Luften var fylld av tusen olika fåglar visselpipor. Hökar stod orörliga på himlen och spred sina vingar och orörligt fästa blicken på gräset... En mås reste sig upp ur gräset med uppmätta drag och badade lyxigt i luftens blå vågor. Där har hon försvunnit i höjderna och bara flimrar som en enda svart prick; där vände hon vingarna och blixtrade framför solen... Fy fan, stäpper, vad bra ni är!..”
***
Hur tråkiga är de varma timmarna när middagstid lyser i tystnad och värme.
... Allt tycktes ha dött; endast ovanför, i det himmelska djupet, darrar lärkan, och silverglänsande sånger flyger längs de luftiga stegen till det kärleksfulla landet, och då och då ekar en måsskrik eller en vaktels ringande röst i stäppen. Lätt och själslöst, som om de gick utan mål, står ekarna under molnen, och solens bländande slag tänder hela pittoreska lövmassor och kastar över andra en skugga mörk som natten, längs vilken guldfläckar bara med en stark vind. Smaragder, topaser och jahonts av eteriska insekter regnar ner över de färgglada grönsaksträdgårdarna, överskuggade av gamla solrosor. Gråa höstackar och gyllene brödkärvar ligger läger på fältet och vandrar genom dess ofantlighet. Breda grenar av körsbär, plommon, äppelträd, päron böjda av frukternas vikt: himlen, dess rena spegelflod i gröna, stolt upphöjda ramar. 
Skogen är bullrig. Korolenko Vladimir
Det var alltid ett brus i denna skog - jämnt, utdraget, som ekot av en avlägsen ringning, lugn och vag, som en stilla sång utan ord, som ett vagt minne av det förflutna. Det var alltid buller i den, eftersom det var en gammal tät skog, som ännu inte hade rörts av skogshandlarens såg och yxa. Höga hundraåriga tallar med röda mäktiga stammar stod som en dyster armé, tätt sluten upptill med gröna toppar. Det var tyst nedanför och luktade harts; genom baldakinen av barr som jorden var beströdd med, framträdde ljusa ormbunkar, frodigt utspridda i en bisarr lugg och stående orörlig, utan att röra ett löv. I fuktiga hörn sträckte sig gröna gräs på höga stjälkar; den vita gröten böjde sina tunga huvuden, som i stilla slarv. Och ovanför, utan slut eller avbrott, fortsatte skogsbruset, som en gammal skogs vaga suckar. 
Vilken typ av dagg händer på gräset? Tolstoj Lev
När du går in i skogen en solig morgon på sommaren kan du se diamanter på fälten och gräset. Alla dessa diamanter glittrar och skimrar i solen i olika färger - gult, rött och blått.
När du kommer närmare och ser vad det är, kommer du att se att det här är daggdroppar som samlas i gräsets triangulära löv och glittrar i solen. Insidan av bladet på detta gräs är lurvigt och fluffigt, som sammet.
Och dropparna rullar på bladet och blöter det inte.
När du slarvigt plockar ett löv med en daggdroppe kommer droppen att rulla av som en lätt boll, och du ser inte hur den glider förbi stjälken. Det brukade vara så att man slet av en sådan bägare, långsamt förde den till munnen och drack daggdroppen, och denna daggdroppe verkade godare än vilken dryck som helst.
Kardborre. Tolstoj Lev
Jag var på väg hem genom fälten. Det var mitt i sommaren. Ängarna var röjda och de skulle precis klippa rågen.
Det finns ett härligt urval av blommor för den här tiden på året: röda, vita, rosa, doftande, fluffiga grötar... mjölkvita, med en knallgul mitt "älska det eller ej" med sin ruttna kryddiga stank; gul raps med sin kloka lukt; höga lila och vita tulpanformade klockor; krypande ärter; gula, röda, rosa, lila, snygga scabioser; med något rosa ludd och en något hörbar behaglig doft av groblad, blåklint, ljusblått i solen och i ungdomen och blått och rodnat på kvällen och på ålderdomen; och ömma, mandeldoftande, omedelbart blekande dodderblommor.
Jag plockade en stor bukett med olika blommor och gick hem när jag i ett dike märkte en underbar karmosinröd, i full blom, kardborre av den sort som vi kallar "Tatar" och som är försiktigt klippt, och när den av misstag mejas ner, de kastar ut klipporna från höet för att inte sticka händerna på honom. Jag bestämde mig för att plocka denna kardborre och lägga den i mitten av buketten. Jag klättrade ner i diket och efter att ha kört bort den lurviga humlan som grävt sig in i mitten av blomman och sött och trögt sovit där, började jag plocka blomman. Men det var väldigt svårt: inte bara stjälken stack från alla håll, även genom halsduken som jag lindade handen med, den var så fruktansvärt stark att jag kämpade med den i ungefär fem minuter och slet fibrerna en efter en.
När jag äntligen slet av blomman var stjälken redan helt i sönder, och blomman verkade inte längre så fräsch och vacker. Dessutom, på grund av sin elakhet och klumpighet, passade den inte bukettens ömtåliga blommor. Jag ångrade att jag förgäves hade förstört en blomma som var bra på sin plats, och kastat bort den. "Men vilken energi och livskraft", tänkte jag och mindes de ansträngningar med vilka jag slet av blomman.
"Hur han ihärdigt försvarade och sålde sitt liv dyrt."
Ung tillväxt. Mamin-Sibiryak Dmitry
Längs flodens stränder hopade sig vinbärsbuskar, vide, al och vildhallon; den gröna, saftiga starren gick ner i själva vattnet, där den glittrade och böjde sig under trycket av flodströmmen, som om den levde. På några ställen ruttnade stockarna som stack upp ur marken, och unga kaprifolskott kröp redan under dem; genast svajade eldgräsens rosa pilar och träskgula blommor bländade. Nära de gamla stubbarna, som dyra spetsar, klängde sig doftande ängssöt med sina gula mössor. Nära själva skogen sträckte sig en hel ö av unga aspträd, som skimrade i solen med sitt ständigt rörliga, metalliska bladverk, och sedan reste sig en björkskog som en grön mur och försvann utom sikte längs flodens flöde. Men vackrast av allt var de unga granarna och björkarna som växte längs soptipparna och soptippen: de såg ut som en skara barn som med all kraft sprang ut på den branta sluttningen och härifrån beundrade allt som fanns nedanför. Det verkade som om dessa skogsungdomar viskade smygt sinsemellan, glada över den soliga dagen och det faktum att endast ungdom full av kraft ger.
Sommarnätter i Ural. Mamin-Sibiryak Dmitry
I slutet av juli är sommarnätterna i Uralerna särskilt bra: ett bottenlöst blått djup tittar ner på dig från ovan, flimrande av intensivt fosforescerande ljus, så att enskilda stjärnor och konstellationer på något sätt går förlorade i den allmänna ljustonen; luften är tyst och känslig för minsta ljud; skogen sover i dimman; vattnet står orörligt; även nattfåglar dyker upp och försvinner i den frusna luften helt tyst, som skuggor på skärmen av en trolllykta.
I början av augusti. Mamin-Sibiryak Dmitry
De första dagarna av augusti har kommit. Två kalla morgnar föll, och skogsblommorna som inte hunnit blomma bleknade, och gräset blev täckt av gula fläckar. Solen sken inte längre så starkt från den blå himlen, den steg senare och gick till sängs tidigare; en byig vind kom från ingenstans, skakade trädtopparna och försvann snabbt och lämnade en kall ström i luften. Den korta nordsommarens fröjder närmade sig sitt slut och den ändlösa hösten med sina skyfall, dåliga väder, mörka nätter, lera och kyla närmade sig hotfullt framför sig. Jag tillbringade nästan all min lediga tid i skogen och jagade; barrskog med höstens början blev det ännu bättre och verkade fräschare för varje dag. 
Slåtter. Aksakov Sergey
En vacker sommardag, när solens strålar för länge sedan hade absorberat nattens friskhet, körde jag och min far upp till den så kallade ”Gömda pinnen”, bestående mestadels av unga och redan ganska tjocka, raka lindar, som t.ex. en tall - en pinne som länge varit reserverad och bevarad med särskild rigoritet. Så fort vi klättrade upp till skogen från ravinen började ett dovt, extraordinärt ljud nå mina öron: nu något slags abrupt och uppmätt prasslande, momentant intermittent och återkommande, nu någon form av ringande metallisk shuffling. Jag frågade nu: "Vad är det här?" - "Men du får se!" - svarade pappan och log. Men bakom de unga och täta asparna syntes ingenting; när vi rundade den slog en underbar syn i mina ögon. Ett fyrtiotal bönder mejade ner, ställde sig upp i en rad, som vid en tråd; Lysande starkt i solen flög liearna upp och det tjocka klippta gräset låg i ordnade rader.
Efter att ha passerat en lång rad stannade klipparna plötsligt och började vässa sina flätor med något, och de utbytte glatt lekfulla tal sinsemellan, som man kunde ana av det höga skratten: det var fortfarande omöjligt att höra orden. Metalliska ljud uppstod medan flätorna vässades med träspatlar belagda med lera och sand, vilket jag lärde mig om senare. När vi kom nära och min far sa den vanliga hälsningen: "Gud hjälpe!" eller "Gud hjälpa dig", högt: "Tack, fader Alexey Stepanovich!" meddelade röjningen, ekade i ravinen, och åter fortsatte bönderna att svänga sina lie brett, skickligt, lätt och fritt! Det var något snällt och gladt med det här arbetet, så jag trodde inte plötsligt på det när de sa till mig att det också var väldigt jobbigt. Vilken lätt luft, vilken underbar doft som flödade från den närliggande skogen och gräset som klipptes tidigt på morgonen, fyllt av många doftande blommor, som från den varma solen redan hade börjat vissna och avge en särskilt behaglig aromatisk doft!
Det orörda gräset stod som en mur, högt i midjan, och bönderna sa: ”Vad är det för gräs! Björn är en björn! Kakor och kråkor, som hade flugit in från skogen där deras bon låg, gick redan längs de gröna, höga raderna av klippt gräs. Jag fick höra att de plockade upp olika insekter, kråkor och maskar som tidigare varit gömda i det tjocka gräset, men som nu sprang i fri sikt på välta växtstammar och på barmarken. När jag kom närmare såg jag med egna ögon att detta var absolut sant. Dessutom märkte jag att fågeln också pickade bär. Jordgubbarna var fortfarande gröna i gräset, men ovanligt stora; på öppna platser höll hon redan på. Från de klippta raderna plockade jag och min far ett stort gäng bär, varav några var större än en vanlig nöt; Många av dem, även om de ännu inte hade blivit röda, var redan mjuka och goda. 
Hav av gräs. Arsenyev Vladimir
Redan från första steget slukade frodiga gräs oss från alla håll. De var så höga och så tjocka att personen verkade drunkna i dem. Under dina fötter är det gräs, framför och bakom är det gräs, på sidorna finns det också gräs, och bara på toppen - blå himmel. Det verkade som om vi gick längs botten av ett hav av gräs. Detta intryck blev ännu starkare när jag, efter att ha klättrat upp på en kulle, såg hur stäppen var upprörd. Med skygghet och oro kastade jag mig återigen ner i gräset och gick vidare. Det är lika lätt att gå vilse på dessa platser som i skogen. Vi gick vilse flera gånger, men skyndade oss genast för att rätta till vårt misstag. Efter att ha hittat en hummock, klättrade jag upp på den och försökte titta på något framåt. Dersu tog tag i malörten med händerna och böjde den mot marken. Jag tittade framåt - ett oändligt hav av gräs breder ut sig överallt framför mig. 
I skogen. M. Gorkij (Peshkov Alexey Maksimovich)
Vi går längre in i skogen, in i det blåaktiga mörkret, skuret av solens gyllene strålar. I värmen och komforten i skogen är ett speciellt ljud tyst andas, drömmande och spännande drömmar. Korsnäbbar knarrar, tuttar ringer, göken skrattar, oriolen visslar, finkans svartsjuka sång låter oavbrutet och en främmande fågel, biätaren, sjunger eftertänksamt. Smaragdgrodor hoppar under fötterna; mellan rötterna, efter att ha höjt sitt gyllene huvud, ligger den och vaktar dem. En ekorre klickar, dess fluffiga svans blinkar i tallarnas tassar; du ser otroligt mycket, du vill se mer och mer, gå längre.
Nattbrand i skogen. M. Gorkij (Peshkov A. M.)
Och på natten fick skogen ett obeskrivligt kusligt, sagolikt utseende: dess blå vägg växte sig högre, och i djupet av den, mellan de svarta stammarna, rusade och hoppade röda, pälsiga djur. De föll till marken till rötterna och kramade om stammarna, klättrade upp som smidiga apor, slogs med varandra, bröt grenar, visslade, nynnade och tutade.
Eldfigurerna mellan de svarta stammarna byggdes på oändligt olika sätt, och dessa figurers dans var outtröttlig. Så, klumpigt studsande, tumlande, rullar en röd björn ut till skogskanten och tappar tuvor av brinnande päls, klättrar upp på stammen, som för honung, och efter att ha nått kronan, omfamnar den sina grenar med en lurvig famn av karmosinröda tassar, gungor på dem, överösa nålarna med ett regn av gyllene gnistor. Nu hoppade djuret lätt till nästa träd, och där det var tändes en mängd blå ljus på de svarta, kala grenarna, lila möss sprang längs grenarna, och med sin ljusa rörelse kunde man tydligt se hur invecklat blå rök rök och hur Hundratals eldmyror kryper upp och ner för stambarken.
Ibland kröp elden ut ur skogen, smygande, som en katt som jagade efter en fågel, och plötsligt lyfte den sin skarpa nosparti och tittade sig omkring - vad ska man ta tag i? Eller plötsligt dök en gnistrande, eldig svängelbjörn upp och kröp längs marken på sin buk, breda ut sina tassar och krattade gräs i sin enorma röda mun. 
Inhemska platser. Paustovsky Konstantin
Jag älskar Meshchersky-regionen för att den är vacker, även om all dess charm inte avslöjas omedelbart, utan mycket långsamt, gradvis.
Vid första anblicken är detta ett lugnt och enkelt land under en dunkel himmel. Men ju mer du lär känna det, desto mer, nästan till den grad av smärta i ditt hjärta, börjar du älska detta extraordinära land. Och om jag måste försvara mitt land, så kommer jag någonstans i djupet av mitt hjärta att veta att jag också försvarar detta stycke land, som lärt mig att se och förstå skönhet, hur oansenlig den än må vara till utseendet - detta omtänksamt skogsland, kärlek till den som aldrig glöms bort, precis som den första kärleken aldrig glöms.
Sommar åskväder. Paustovsky Konstantin
Sommarens åskväder passerar över landet och faller under horisonten. Blixten slår antingen ner i marken med ett direkt slag eller flammar mot svarta moln.
En regnbåge gnistrar över det fuktiga avståndet. Åskan rullar, mullrar, knorrar, mullrar, skakar jorden.
Sommar värme. Paustovsky Konstantin
Det var varmt. Vi gick genom tallskogar. Björnarna skrek. Det luktade tallbark och jordgubbar. En hök hängde orörlig över tallarnas toppar. Skogen värmdes av värme. Vi vilade i täta skålar av asp och björkar. Där andades de lukten av gräs och rötter. På kvällen gick vi till sjön. Stjärnorna lyste på himlen. Ankorna flög för att vila över natten med en kraftig vissling. 
***
Blixt... Själva ljudet av detta ord verkar förmedla det långsamma nattskenet av avlägsna blixtar.
Oftast inträffar blixtar i juli, när säden mognar. Det är därför det finns en populär uppfattning att blixten "lyser upp brödet" - de lyser upp det på natten - och det gör att brödet hälls snabbare.
Bredvid blixten står i samma poetiska rad ordet gryning - ett av de vackraste orden på det ryska språket.
Detta ord sägs aldrig högt. Det är omöjligt att ens föreställa sig att det skulle kunna skrikas. För det är besläktat med nattens etablerade tystnad, när ett klart och svagt blått lyser över snåren i en byträdgård. "Oseende", som folk säger om den här tiden på dygnet.
Vid denna gryningstimme brinner morgonstjärnan lågt ovanför själva jorden. Luften är ren som källvatten.
Det finns något flickaktigt och kyskt i gryningen, i gryningen. I gryningen sköljs gräset med dagg, och byarna doftar av varm färsk mjölk. Och de ynkliga herdarna sjunger i dimmorna utanför utkanten.
Det blir snabbt ljust. Det är tystnad och mörker i det varma huset. Men sedan faller rutor av orange ljus på stockväggarna, och stockarna lyser upp som bärnsten i lager. Solen stiger.
Gryningen är inte bara morgon, utan också kväll. Vi blandar ofta ihop två begrepp - solnedgång och kvällsgryning.
Kvällsgryningen börjar när solen redan har gått ner bortom jordens kant. Sedan tar den den bleknande himlen i besittning, sprider en mängd färger över den - från rött guld till turkos - och går långsamt över i den sena skymningen och natten.
Kornknarren skriker i buskarna, vaktlar slår, bittern brummar, de första stjärnorna brinner och gryningen pyr länge över avstånden och dimmorna. 
Blommor. Paustovsky Konstantin
Nära vattnet kikade oskyldiga blåögda förgätmigej fram ur myntsnåren i stora klumpar. Och vidare, bakom de hängande öglorna av björnbär, blommade vild rönn med täta gula blomställningar längs sluttningen. Hög rödklöver blandad med musärter och havsstrå, och framför allt detta tättbefolkade blomstersamhälle steg en gigantisk tistel. Han stod midjedjupt i gräset och såg ut som en riddare i rustning med stålpiggar på armbågarna och knäskydden.
Den uppvärmda luften ovanför blommorna "mjukade", svajade och från nästan varje kopp stack den randiga buken på en humla, ett bi eller en geting upp. Som vita blad och citronblad flög alltid fjärilar på måfå.
Och ännu längre reste sig hagtorn och nypon som en hög mur. Deras grenar var så sammanflätade att det verkade som om de eldiga nyponblommorna och de vita, mandeldoftande hagtornsblommorna på något mirakulöst sätt hade slagit ut på samma buske.
Nyponen stod med sina stora blommor vända mot solen, elegant, helt festlig, täckt av många vassa knoppar. Dess blomning sammanföll med de kortaste nätterna - våra ryska, lite nordliga nätter, när näktergalen dundrar i daggen hela natten, den grönaktiga gryningen lämnar inte horisonten och i den djupaste delen av natten är det så ljust att bergstopparna av molnen syns tydligt på himlen. 
Välsignat regn. Sholokhov Mikhail
I början av juni kom det frekventa regn som var ovanliga för sommaren: tyst, lugnt, höstlikt, utan åskväder, utan vind. På morgnarna kröp ett askgrått moln fram från väster, bakom de avlägsna kullarna. Den växte, expanderade, ockuperade halva himlen - dess mörka vingar mörknade illavarslande och sjönk sedan så att dess nedre flingor, genomskinliga som muslin, klamrade sig fast vid taket på ett träd som stod i stäppen, på en kulle. väderkvarn; någonstans högt och godmodigt talade åskan i en knappt hörbar oktav, och välsignat regn föll.
Varma droppar, som stänk av färsk mjölk, föll vertikalt ner på marken gömda i den dimmiga tystnaden och svällde i vita bubblor på de blöta, skummande pölarna. Och detta lätta sommarregn var så tyst och fridfullt att blommorna inte böjde sina huvuden, inte ens kycklingarna på gårdarna sökte skydd därifrån. Med affärsmässig oro rotade de runt i skjul och fuktiga, svärtade vallstängsel på jakt efter mat, och de blöta tupparna, som något tappat sin majestätiska hållning, trots regnet, galade i längden och i tur och ordning. Deras glada röster smälte samman med gnisslet från sparvar som skamlöst badade i pölar och svalornas gnisslande, som om de faller i snabb flykt till den försiktigt lockande jorden som doftar av regn och damm.
***
I stäppen steg vetegräset över knät. Bakom hagen blommade den söta klövern ut. På kvällen spred honungsdoften över hela gården. Vinterskördarna stod som en solid mörkgrön vägg mot horisonten, medan vårskördarna gladde ögat med ovanligt vänliga skott. Den gråa sanden var tjock med pilar från unga majsskott I slutet av första hälften av juni hade vädret etablerat sig, inte ett enda moln dök upp på himlen och den blommande stäppen, sköljd av regnet. , såg fantastiskt ut under solen! Hon var nu som en ung ammande mamma - ovanligt vacker, tyst, lite trött och allt glödande med ett vackert, glatt och rent moderskapsleende. 
Regn i skogen. Sokolov-Mikitov Ivan
Ett stort mörkt moln reste sig och täckte halva himlen. Åskan mullrade.
En stark virvelvind svepte genom skogstopparna. Träden prasslade, gungade och trasiga löv virvlade över stigen. Tunga droppar föll. Blixten blixtrade och åskan slog ner.
Varmt hällande regn öste ner droppe för droppe.
Efter kraftigt regn doftar skogen starkt av svamp. I gräset nära stigen gömmer sig starka boletussvampar, rosa våt russula och flugsvampsvampar blir röda. Svarthuvade boletusar trängs runt som små barn.
Mellan björkarnas vita stammar har en ung granskog vuxit tätt. Här gömmer sig doftande mjölksvampar och rödhåriga boletusar.
Och i skogsgläntorna dök de första saffransmjölkslocken upp, de gyllene kantarellerna blev gula.
Sommaren har börjat. Abramov Fedor
Det hördes en dov duns i fjärran - mörka, tunga moln smög mot byn. De kröp långsamt, virvlade hotfullt och växte häftigt till själva horisonten.
Byn blev mörk och tyst. Till och med boskapen tystnade i förväntan. Och plötsligt skakade ett öronbedövande vrål jorden.
Dörrar och portar slog igen över hela byn. Människor sprang ut på gatan, placerade badkar under översvämningarna och ropade glatt på varandra i ösregnet. Barfota barn sprang genom pölarna som föl, och den korta norrländska sommaren började.
Värme. Abramov Fedor
August förde med sig en torr vind. Värmen har börjat. På morgnarna fångades inte daggen i det vita diset, bäckarna och bäckarna torkade upp, och vid middagstid vissnade löven på träden. På den kvava, glödheta himlen flög en askgrå ormvråk omkring hela dagen och grät genomträngande och sorgset:
"Pi-it!.. Pi-it!.." Sommaren är över.
Den korta norrländska sommaren är över.
En ekorre kom ut i de hemliga tallskogarna, fortfarande röd och inte bleka. Med den första snön, när hösten passerar genom den med en blå dimma, kommer ekorren att migrera till de avlägsna sezemes, på en grankotte.
Dimma, dimma över byn...
Det var som om vita moln hade sjunkit till marken, som om floder av mjölk hade runnit under fönstret.
Vid middagstid kommer dimman att lägga sig, solen kommer fram en kort stund och du kommer att se tranor på himlen. De flyger i sin välkända kil och nynnar sorgset och ynkligt, som om de ber om ursäkt: vi, säger de, flyger iväg till varmare trakter, och du är här för att kväka.
* * * * *
Juli är sommarens höjdpunkt. Tvardovsky Alexander
Juli är sommarens höjdpunkt, -
Tidningen påminde
Men framför allt tidningar -
Dagsljusförlust av ljus;
Men innan den här lilla,
De mest hemliga tecken, -
Gök, gök, - toppen av huvudet, -
Göken har knackat
Farväl hälsningar.
Och från lindblomning
Tänk på låten som sjungits
Tänk att halva sommaren är borta, -
Juli är sommarens höjdpunkt. 
Sommar. Korta berättelser om sommaren för barn 5-7 år.
Kära kollegor, i detta avsnitt presenterar vi korta historier om sommar för barn 5-7 år. Det finns ett stort antal av dem, jag har gjort ett urval av de mest bekväma och begripliga för barn i äldre förskoleåldern.
Berättelser för barn om sommar, natur och djur på sommaren.
Sommar i skogen.
Det är bra i skogen en varm eftermiddag. Vad du inte kommer att se här! Höga tallar hängde sina nålliknande toppar. Julgranar välv sina taggiga grenar. En lockig björk med doftande löv visar upp sig. Det grå aspträdet darrar. En tjock ek sprider sina snidade löv. Ett jordgubbsöga kikar fram från gräset. Ett doftande bär rodnar i närheten.
Liljekonvalj-hatar svänger mellan de långa, släta bladen. En hackspett knackar på stammen med sin starka nos. Oriolen skriker. En seg ekorre blinkade med sin fluffiga svans. Ett brak hörs långt borta i skålen. Är inte detta en björn?
På planen på sommaren.
Kul på fältet, fritt på det breda fältet! Flerfärgade fält verkar löpa längs kullarna till den blå randen av den avlägsna skogen. Den gyllene rågen är upprörd; hon andas in den stärkande luften. Ung havre blir blå; Blommande bovete med röda stjälkar och vitrosa, honungsfärgade blommor blir vita. Gömd från vägen låg en lockig ärta och bakom den en blekgrön linremsa med blåaktiga ögon. På andra sidan vägen blir fälten svarta under den strömmande ångan.
Lärkan fladdrar över rågen, och den skarpvingade örnen tittar vakande från ovan: han ser en bullrande vaktel i den tjocka rågen, han ser också en åkermus som skyndar in i sitt hål med ett korn som fallit från ett moget ax. . Hundratals osynliga gräshoppor tjattrar överallt.
Morgonstrålar.
Den röda solen svävade upp i himlen och började skicka sina gyllene strålar överallt - väckte jorden.
Den första strålen flög och träffade lärkan. Lärkan startade, flög ut ur boet, steg högt, högt och sjöng sin silversång: ”Åh, vad gott det är i den friska morgonluften! Så bra! Vad roligt!"
Den andra strålen träffade kaninen. Kaninen ryckte i öronen och hoppade glatt över den daggvåta ängen: han sprang för att hämta lite saftigt gräs till frukost.
Den tredje strålen träffade hönsgården. Tuppen flaxade med vingarna och sjöng: ku-ka-re-ku! Kycklingarna flög bort från sina angrepp, kluckade och började kratta bort skräpet och leta efter maskar. Den fjärde strålen träffade kupan. Ett bi kröp ut ur sin vaxcell, satte sig på fönstret, bredde ut sina vingar och – zoom-zoom-zoom! - flög iväg för att hämta honung från doftande blommor.
Den femte strålen träffade barnkammaren, på den lilla lata mannens säng: den träffade honom rakt i ögonen, och han vände på andra sidan och somnade om.
Mitt Ryssland
Sedan i somras har jag för alltid och helhjärtat fäst mig vid centrala Ryssland. Jag känner inte ett land som har en så enorm lyrisk kraft och så berörande pittoresk - med all sin sorg, lugn och rymd - som centrala Ryssland. Storleken på denna kärlek är svår att mäta. Alla vet detta själva. Du älskar varje grässtrå, som sjunker från daggen eller värms av solen, varje mugg vatten från sommarbrunnen, varje träd ovanför sjön, dess löv som fladdrar i lugnet, varje tupp kråkar, varje moln som flyter över det bleka och hög himmel. Och om jag ibland vill leva till etthundratjugo år gammal, som farfar Nechipor förutspådde, är det bara för att ett liv inte räcker för att fullt ut uppleva all charm och all den helande kraften i vår centrala Ural-natur.
Åskväder i skogen
Tolstoy Alexey NikolaevichMen vad är det? Vinden kom plötsligt och rusade förbi; luften darrade runt omkring: var det åska? Du kommer ut ur ravinen... vad är den där blyranden på himlen? Blir värmen tjockare? Kommer det ett moln? Men sedan blixtrade svagt... Eh, ja, det är ett åskväder! Solen skiner fortfarande starkt runt omkring: du kan fortfarande jaga. Men molnet växer; dess framkant är förlängd av hylsan, lutad av bågen. Gräset, buskarna, allt blev plötsligt mörkt... Skynda! där borta verkar det som om du kan se höladan... snabbt... Du sprang, gick in...
Hur är regnet? Vad är blixtar? Här och där, genom halmtaket, droppade det vatten på det doftande höet... Men så började solen skina igen. Stormen har passerat; Går du av. Herregud vad glatt allting glittrar runt omkring, hur frisk och flytande luften är, hur det luktar jordgubbar och svamp!
Sommarmorgon.
Iris recensionSommaren är den tid då naturen vaknar tidigt. Sommarmorgon är fantastisk. Lätta moln svävar högt på himlen, luften är ren och frisk, den är fylld med aromer av örter. Skogsälven fäller diset av dimma. En gyllene solstråle tar sig skickligt igenom det täta lövverket och lyser upp skogen. En kvick trollslända, som rör sig från plats till plats, tittar noggrant, som om den letar efter något.
Det är skönt att vandra genom sommarskogen. Bland träden är de högsta tallarna. Granar är inte heller små, men de vet inte hur de ska sträcka sina toppar så högt mot solen. Du trampar mjukt på smaragdmossan. Vad finns det i skogen: svamp och bär, myggor och gräshoppor, berg och sluttningar. Sommarskogen är naturens förråd.
Och här är det första mötet - en stor, taggig igelkott. Ser han människor, han går vilse, står på en skogsstig, undrar förmodligen vart han ska ta vägen härnäst?
