"Mina dikter är en dagbok, min poesi är egennamnens poesi" - M. Tsvetaevas dikter är eleganta och musikaliska. Det finns mycket rent, intimt innehåll i dem. Hennes själ är i full sikt. Ödet är smärtsamt och tragiskt. Poesi är odödlig. Och livet är som ett åskmoln, som den ljusaste stråle solig sommar, som en fruktansvärd dröm och jubeln från havets djup...
Idag är det Marina Ivanovnas födelsedag. Den 8 oktober 1892, i Moskva, föddes en dotter i familjen till professor-filologen Ivan Vladimirovich och pianisten Maria Main.
Mamma hoppades att hennes dotter skulle följa i hennes fotspår och bli pianist. En dag skrev hon följande rader i sin dagbok: "Min fyraåriga Musya går runt mig och fortsätter att sätta ord på rim - hon kanske blir en poet?" Som tiden har visat gick profetian i uppfyllelse. Och sedan hon var sex år har Marina skrivit poesi på ryska, franska och tyska.
"De gav mig ett nautiskt namn - Marina," noterade poetinnan stolt. Dessutom är det väldigt romantiskt och vackert. Marina Tsvetaeva älskade skönhet och såg det i allt, även där det helt enkelt inte fanns. Att fantisera och bli kär handlar om henne. Det var så hon träffade sin man Sergei Efron. Giftemål vid 19.
Marina Tsvetaeva och Sergei Efron, 1911
Deras bekantskap ägde rum i Koktebel. Seryozha var en glad och glad person, själen i vilket företag som helst, och Marina var djupt sårbar, romantisk, sensuell, djupt nedsänkt i en värld av fantasier och flickaktiga drömmar - inte som alla andra, en ensamvarg. Väl på Koktebel-stranden sa Tsvetaeva till sin vän, poeten Maximilian Voloshin: "Max, jag ska gifta mig med den som gissar vad min favoritsten är." Och så blev det. En ung muskovit, Sergei Efron, lång, smal, med enorma "havsfärgade" ögon, gav Marina en genuesisk karneolpärla på den allra första dagen av deras bekantskap, som Tsvetaeva senare bar under hela sitt liv.
När de återvände till Moskva gifte sig Marina och Sergei. De pratade inte modernt språk, det vackraste paret, men deras kärlek kommer att ge odds till alla som tvivlar på skönheten i deras själar och obefläckat unga, vansinnigt uppriktiga och kärleksfulla hjärtan. Skönhet är inte prålig, den är djupt intern - idag är det en sällsynt gåva, och samtidigt en illusion, naivitet. Marina Ivanovna älskade och var älskad. Jag var glad och jag var olycklig.
De som inte längre lever idag talas det antingen inte om alls, eller så sägs det inget ont. Man bör tala med respekt om Marina Tsvetaeva, om den stora ryska poetinnan, om en skör kvinna med ett brutet öde, utan att fördjupa sig i det förflutna, utan att leta efter, utan att röra upp meningslösa anledningar till att lämna. Vi har något att komma ihåg, att avslöja. När vi läser den subtila mänskliga själens rader återuppväcker vi i varje ord, i varje bokstav ett ovärderligt andligt arv största kvinnan Rysk litteratur, kanske den enda poetinnan vars verk är så djupt självbiografiskt.
Att välja det bästa i Marina Tsvetaevas arbete är en otacksam uppgift. Av de hundratals bästa årgångsvinerna är det bästa det som passar platsen och tiden. Det är samma sak med poesi - på hösten ser vi skönhet i ljusgula färger, och på våren beundrar vi gröna. Bästa dikterna Marina Tsvetaeva är det bästa för alla individuellt. Dessa ligger mig särskilt varmt om hjärtat:
Läst av People's Artist of the USSR, teater- och filmskådespelerskan, den magnifika och oefterhärmliga Alisa Freindlich.
För första gången i den gamla Straussian valsen
Vi hörde ditt tysta rop,
Sedan dess har allt levande varit främmande för oss
Och klockans snabba ringning är glädjande.
Vi, precis som du, välkomnar solnedgångar
Njuter av slutets närhet.
Allt i bästa kvällen vi är rika
Du lägger det i våra hjärtan.
Outtröttligt lutande mot barns drömmar,
(Jag tittade bara på dem i en månad utan dig!)
Du ledde dina små förbi
Ett bittert liv av tankar och handlingar.
MED tidiga år vi är nära dem som är ledsna,
Skratt är tråkigt och hemmet är främmande...
Vårt skepp har inte seglat på ett bra ögonblick
Och flyter enligt alla vindars vilja!
Den azurblå ön blir blekare - barndomen,
Vi är ensamma på däck.
Tydligen lämnade sorg ett arv
Du, mamma, till dina flickor!
Mirok
Barn är blickarna av rädda ögon,
Ljudet av lekfulla fötter på parketten,
Barn är solen i molniga motiv,
En hel värld av hypoteser om glada vetenskaper.
Evig oordning i guldringarna,
Söta ord viskar i halv sömn,
Fridfulla bilder av fåglar och får,
Att de i en mysig plantskola slumrar på väggen.
Barn är en kväll, en kväll i soffan,
Genom fönstret, i dimman, gnistrar av lyktor,
Den mätta rösten i berättelsen om tsar Saltan,
Om sjöjungfrur-systrarna i sagornas hav.
Barn är en vila, en kort stund av frid,
Ett vördnadsfullt löfte till Gud vid spjälsängen,
Barn är världens milda mysterier,
Och i själva gåtorna ligger svaret!
I Kreml
Där det finns miljontals lampstjärnor
De brinner inför antiken,
Där kvällens ringande är ljuv för hjärtat,
Där tornen är förälskade i himlen;
Var i skuggan av luften veck
Drömmar vandrar genomskinligt vita -
Jag förstod innebörden av de gamla gåtorna,
Jag blev månens advokat.
Delirious, med intermittent andning,
Jag ville veta allt, till botten:
Vilket mystiskt lidande
Drottningen i himlen är förrådd
Och varför till hundra år gamla byggnader
Hon klamrar sig så ömt, alltid ensam...
Vad i hela friden kallas legend -
Månen berättade allt för mig.
I sidenbroderade överkast,
Vid fönstren i dystra palats,
Jag såg trötta drottningar,
I vars ögon frös ett tyst samtal.
Jag såg, som i gamla sagor,
Svärd, en krona och ett gammalt vapen,
Och i någons barns, barns ögon
Ljuset som den magiska skäran kastar.
Åh, vad många ögon det är från dessa fönster
Vi tittade...
Självmord
Det var en kväll med musik och kärlek,
Allt i lantträdgården blommade.
in i hans eftertänksamma ögon
Mamma såg så ljus ut!
När försvann hon ner i dammen?
Och vattnet lugnade ner sig,
Han förstod - med en gest av den onda staven
Trollkarlen tog henne dit.
En flöjt snyftade från en avlägsen dacha
I skenet av rosa strålar...
Han insåg att innan han var någon annans,
Nu har tiggaren blivit en ingen.
Han skrek: "Mamma!", igen och igen,
Sedan tog jag mig fram, som i delirium,
Till sängen utan att säga ett ord
Om att mamma är i dammen.
Även om det finns en ikon ovanför kudden,
Men läskigt! - "Åh, kom hem!"
...grät han tyst. Plötsligt från balkongen
En röst ropade: "Min pojke!"
I ett elegant smalt kuvert
Hittade henne "förlåt": "Alltid
Kärlek och sorg är starkare än döden.”
Starkare än döden... Ja, åh ja!..
I Paris
Husen är upp till stjärnorna, och himlen är lägre,
Landet ligger nära honom.
I stora och glada Paris
Fortfarande samma hemliga melankoli.
Kvällsboulevarderna är bullriga,
Den sista gryningsstrålen har bleknat,
Överallt, överallt alla par, par,
Darrande läppar och vågade ögon.
Jag är här ensam. Till kastanjestammen
Det är så sött att mysa med huvudet!
Och Rostands vers gråter i mitt hjärta
Hur är det där, i övergivna Moskva?
Paris på natten är främmande och ynkligt för mig,
Den gamla dumheten ligger kärare i hjärtat!
Jag går hem, där är violens sorg
Och någons tillgivna porträtt.
Det är någons blick där, ledsen och broderlig.
Det finns en delikat profil på väggen.
Rostand och martyr av Reichstadt
Och Sarah - alla kommer att komma i en dröm!
I stora och glada Paris
Jag drömmer om gräs, moln,
Och ytterligare skratt och skuggor närmare,
Och smärtan är lika djup som alltid.
Paris, juni 1909
Bön
Kristus och Gud! Jag längtar efter ett mirakel
Nu, nu, i början av dagen!
Åh låt mig dö, hejdå
Allt liv är som en bok för mig.
Du är klok, du kommer inte att säga strikt:
- "Ha tålamod, tiden är inte över än."
Du själv gav mig för mycket!
Jag längtar efter alla vägar på en gång!
Jag vill ha allt: med en zigenares själ
Gå till rån medan du lyssnar på låtar,
Att lida för alla till ljudet av en orgel
Och rusa in i striden som en Amazonas;
Spådomar av stjärnorna i det svarta tornet,
Led barnen framåt, genom skuggorna...
Så att gårdagen är en legend,
Må det vara galenskap – varje dag!
Jag älskar korset och siden och hjälmar,
Min själ spårar ögonblick...
Du gav mig en barndom - bättre än en saga
Och ge mig döden - vid sjutton år gammal!
Häxa
Jag är Eva, och mina passioner är stora:
Hela mitt liv är en passionerad darrning!
Mina ögon är som glöd,
Och håret är mogen råg,
Och blåklint når ut till dem från brödet.
Min mystiska ålder är bra.
Har du sett tomtar i midnattsmörkret?
Genom den lila röken från en eld?
Jag tar inte klingande mynt från dig, -
Jag är spökalvernas syster...
Och om du kastar en häxa i fängelse,
Döden i fångenskap är snabb!
Abbots som utför midnattsvakt,
De sa: "Stäng din dörr
En galen häxa vars tal är synd.
Häxan är slug som ett odjur!”
– Det kan vara sant, men min blick är mörk,
Jag är ett mysterium och...
Ase ("Det tidiga kvällsbrummandet i den döende gryningen...")
Tidig kvällsbrum i den döende gryningen
I skymningen av en vinterdag.
Kom ihåg mig!
En smaragdvåg av havet väntar dig,
Stänket av en blå åra,
Att leva vårt liv under jorden, svårt
Du kunde inte.
Tja, gå, eftersom vår kamp är mörk
Han kallar oss inte in i våra led,
Om genomskinlig fukt är mer frestande,
Fiskmåsarnas flykt!
Solen är varm, ljus, varm
Säg mina hälsningar.
Ställ din fråga till allt starkt, ljust
Det kommer ett svar!
Tidig kvällsbrum i den döende gryningen
I skymningen av en vinterdag.
Tredje samtalet. Skynda dig, avfärd
Kom ihåg mig!
Skämt bort
I det mörka vardagsrummet slår elva till.
Drömmer du om något idag?
Den stygga mamman låter dig inte sova!
Denna mamma är en total spoiler!
Skrattande drar han filten från axeln,
(Att gråta är roligt och prövande!)
Retar, skrämmer, får dig att skratta, kittlar
Halvsovande syster och bror.
Hon lossade sin fläta igen med kappan,
Hoppar, definitivt inte en dam...
Hon kommer inte att ge efter för barn i någonting,
Denna märkliga tjej-mamma!
Min syster gömde sitt ansikte i kudden,
Hon gick djupare in i filten,
Pojken kysser ringen utan att räkna
Mamma har guld på fingret...
Lilla sidan
Denna bebis med en otröstlig själ
Föddes till att bli riddare
För min älskade dams leende.
Men hon tyckte det var roligt
Som naiva dramer
Denna barndoms passion.
Han drömde om en härlig död,
Om makten hos stolta kungar
Landet där solen går upp.
Men hon tyckte det var roligt
Denna tanke upprepades:
- "Väx upp snabbt!"
Han vandrade ensam och dyster
Mellan de hängande silvergräsen,
Jag fortsatte att drömma om turneringar, om en hjälm...
Den blonda pojken var rolig
Bortskämd av alla
För en hånfull läggning.
Över bron, lutad över vattnet,
Han viskade (det sista var nonsens!)
- "Här nickar hon till mig därifrån!"
Svävade tyst, upplyst av en stjärna,
På dammens yta
Mörkblå basker.
Den här pojken kom som från en dröm,
In i en kall värld och...
Jag tror att Tsvetaeva är den första
1900-talets poet. Naturligtvis, Tsvetaeva.
I. Brodsky
Den röda färgen, festlig, glad och samtidigt dramatiskt intensiv, väljer Tsvetaev som ett tecken på sin födelse:
Rönnträdet lyste upp med en röd pensel.Löv föll.
Jag föddes.
Denna "röda rönnborste" innehåller fullheten av manifestationen av poetinnans vitala och kreativa krafter, en känslomässig och poetisk explosion, maximalismen i hennes poesi och - ett sammanbrott, en framtida tragisk död.
Marina Ivanovna Tsvetaeva föddes den 26 september (8 oktober 1892) i en professorsfamilj i Moskva: far I.V. Tsvetaev är grundaren av Museum of Fine Arts i Moskva, mamma till M.A. Huvudsaklig - pianist, elev av A.G. Rubinstein (död 1906). På grund av sin mammas sjukdom bodde Tsvetaeva länge i Italien, Schweiz och Tyskland under sin barndom. De första poesiböckerna var "Evening Album" (1910) och "The Magic Lantern" (1912). 1918-1922 befann sig Tsvetaeva och hennes barn i det revolutionära Moskva, hennes man S. Efron kämpade i den vita armén (dikter från 1917-1921, fulla av sympati för den vita rörelsen, utgjorde cykeln "Svanlägret"). Från 1922 till 1939 var Tsvetaeva i exil, där hon följde sin man. Dessa år präglades av inhemsk instabilitet,
svåra relationer
med rysk emigration, fientlig attityd av kritik.
Sommaren 1939, efter sin man och dotter Ariadna, återvände Tsvetaeva och hennes son Georgiy till sitt hemland. Samma år arresterades maken och dottern (S. Efron sköts 1941, Ariadne rehabiliterades 1955). M. Tsvetaevas dikter publicerades inte, det fanns inget arbete och inget boende. I början av kriget (31 augusti 1941), när hon befann sig evakuerad i Elabuga (nu Tatarstan), i ett tillstånd av depression, begick M. Tsvetaeva självmord. Tsvetaevas huvudverk: diktsamlingar "Evening Album", "Magic Lantern", "Milestones", "Separation", "Poems to Blok", "Craft", "Psyche", "After Russia", "Swan Camp"; dikterna "Tsarjungfrun", "Bra gjort", "Bergets dikt", "Slutets dikt", "Trappan", "Luftens dikt", den satiriska dikten "Brottpiparen", "Perekop"; tragedier "Ariadne", "Phaedra"; prosaverk "My Pushkin", minnen av A. Bely, V.Ya. Bryusov, M.A. Voloshine, B.L. Pasternak, "Sagan om Sonechka", etc."Gamla Pimens hus." Hennes brev till Pasternak är fulla av djupa tankar och starka känslor: ”Jag behöver inte lojalitet som självkamp eftersom konstant passion är obegriplig för mig beundran." "Avundsjuka ger jag mig helt enkelt, eftersom själen alltid ger efter för en kropp, särskilt någon annans, - från det mest ärliga förakt, från ohörd inkommensurabilitet löser sig i förakt och indignation." mig. De var fascinerade av mig, de blev nästan inte kära i mig. speciell form odödlighet). De skjuter på grund av husets älskarinna, inte på grund av gästen." "I poesin är allt evigt, i ett tillstånd av evigt liv, d.v.s. effektivitet. Kontinuitet i handlingen av vad som händer. Det är vad poesi är till för." "Jag försvarade en människas rätt till privatliv - inte i ett rum, för att skriva arbete, utan i världen." "Det är inte mitt fel att jag inte tål idyllen. Att glorifiera kollektiva gårdar och fabriker är detsamma som glad kärlek. Jag kan inte." "Jag var mig själv (själ) bara i mina anteckningsböcker och på ensamma vägar." grav! - så att säden kan gro efter tusentals år. Att prata om poesi hjälper inte, vi behöver poesi."
