Erkin Vakhidov.

Erkin Vakhidov.

Som en trogen väktare av vers, bränn
TÅGSTATION
Efter att ha blivit ledsen med en rastlös själ,
Jag mindes i den hatiska tystnaden,

som för alltid är olydig mot fred
det finns en tågstation. Och han kommer att hjälpa mig.
Jag ska till stationen för en dejt,
till livet, som alltid rinner som en flod

i kaoset av möten och avsked,
i mänsklig glädje och sorg.
Här blandades skratt och tårar.
Livet finns, men du känner inte igen det -

Basunerar diesellokomotiv ut lycka?
eller så stönar de utdraget av olycka.
Människor simmar i känslornas hav så gott de kan.
Jag simmade också. Men jag fick aldrig reda på det

Hur tog du emot ett sådant hav?

denna gamla lilla station.
SEKUNDER
Vi lever lätt, utan att märka sekunderna.
Vi skrattar åt slarv i fångenskap.

Och pendeln - den skakar på huvudet,
Vi skyller på denna slarv.
Det är som om han säger till oss: "Det kommer att vara för sent."
Skynda för en sekund vem som helst.

Allt har sin tid. Och det skulle jag inte behöva efter
ångrar dem och skakar på huvudet.
Jag sa till läraren: – Tillsammans med oss
jorden cirklar runt.

Men om vi alla är upp och ner,
varför faller vi då inte från det?
I paus, ta en hink med vatten,
lärare på skolgården

plötsligt började ringa honom över hans huvud.
Inte en droppe föll från hinken.
Åren har gått. Och barndomen glömdes bort.
Jordens vidd har länge öppnats för oss.

Vi simmar, vi flyger, vi rör oss. Och någonstans
Skolgården är fortfarande grön.
Och känner stenen under mina fötter
och dånet från jordens heta kärna,

Jag känner mig som en av dropparna
att jag inte ramlade ur en hink när jag var barn.
Törst efter rörelse och snabbhet,
som på jorden, den lever alltid i mig.

Och om jag plötsligt slutar en dag,

då jag bryter mig loss, kommer jag att försvinna spårlöst.
NERV
Och livet är coolt. Och mina nerver är på kant.
Ilska är orimligt och det finns otaliga förolämpningar.

Vad är oförskämt? Nerv. Vänskapskretsen tunnas ut.
Avsked? Nerv. Och broar kan inte byggas.
Vi uppmanar till fred utan resultat.
Och återigen är vår plan inte lätt.

Människan är ju inte stål eller järn.
Och livet är redan ogudaktigt kort.
Jag lugnar mina nerver. Men var är det?
Blodet slår intensivt i venerna igen.

Och med en nervös våg, känna saknaden,

Jag sprejar den nya dagen igen.
DIKT OCH SchACK
Redo för strid med en poetisk strof
blev figurer i fyra rader.

Manarna på de olydiga hästarna reste sig,
Böndernas stålbajonetter blinkade.
Jag kan lugnt jämföra schack med poesi.
Båda har gamla rötter.

Åldras inte i det här spelet på århundraden
Tankar är ett ryck, spända, som en vers.
Hur mycket mod finns det i höga impulser!
Hur många århundraden riskerar du dig själv,

Ett drag eller ett ord - det finns en grund i dem -
en hjärtestrid och en sinnesstrid.
I denna kamp, varje rörelse, som ett ord,
måste vara korrekt, vacker och ny.

Om min linje rörde själar,
om jag berörde människors hjärtan,
Då skulle jag vara lyckligare än en hindu...
geniet som gav oss schack.

Unikt, nytt, oändligt
ord och rörelse. Må de vara med mig
schack är evigt, poesi är evigt.
Kampen är inte över. Länge leve kampen!

BREV TILL VÄNNER

Jag öppnade fönstret i gryningen.
Jag såg morgonstjärnan
Och jag hörde en lätt bitter vind
Vandrar i den flygande trädgården.

Min trädgård har blivit annorlunda. Den blev gul över natten.
Snurra runt, höstlövverk, snurra runt.
Hur obemärkt sommaren flög förbi!
Vad livet flyger förbi!

Bara igår, ett glatt band
Vi gick ut på fältet för att skörda.
Vi levde girigt. Vi hade inte tillräckligt med dagar.
Och nu faller löven i trädgården.

Men den tidiga stjärnan lyser för mig igen.
Jag ser en damm och månfält.
Vinden andas genom mitt fönster som ung.
Åh, det är dags, min glada!

Hej, Anvarka! Var är din väg?
Hej Shakir! Hur går ditt liv?
Karim, hej! Varje dag blir det mer kärt för mig
Allt som ingen kommer att återvända till oss.

Igår ösregnade hösten oss.
Men livet skiljer oss tyvärr åt.
Åh! Vems son kommer in idag?
Till fakulteten där vi studerade?

Låt mina minnen vara sorgliga.
Och deras ljus, som musik, finns i mig.
Gryningsstjärnan brinner över oss,
Över oss alla i de blå höjderna.

Vänner, må vi sprida oss över världen.
Men vinstocken från den vänskapen blommar fortfarande.
Och i korridorerna på universitetet
Våra röster låter som förut.

Och det är okej att hösten står för dörren.
Spår av glädjeår i deras damm
Det finns fortfarande grusvägar.
Som du och jag gick från fälten.

Och de scharlakansröda affischerna slocknade inte.
De pratar om bomull igen.
Och de röda solnedgångarna slocknade inte,
Där vår ungdoms sånger hörs.

Låt vår sommar flyga iväg för alltid.
Men igen är lådan lätt i händerna.
Eller så kanske du har en poet i dina händer
och en vän för alltid din linje

Vi är fortfarande studenter i hjärtat.
Och hur klädda vi än är,
Vi har fortfarande samma förkläden på oss.
Och dessa förkläden är fulla av bomull.

Och jag riktar dessa rader till dig.
Du är den lycka som har getts mig för alltid.
Låt hösten vinda sig i gryningen
Mitt brev kommer att kastas genom ditt fönster.

Låt honom återuppliva minnet,
så att ditt hjärta aldrig slocknar
förbi hög utstrålning.
Kärlek och ungdom. Tidig stjärna.

Skrämma inte ditt barn från tidig ålder
Den onda shaitan i våra gamla sagor.
Låt honom inte vara rädd, efter att ha mognat,
Att träffa äkta shaitaner.

Lär inte ditt barn från tidig ålder
Så att han blir listig och grym.
Låt ingen, en gång vuxen,
Shaitan kommer inte att dyka upp i människors värld.

NAZRUL ISLAMS SJÄL

Låt mig inte komponera en låt när jag dör.
Förlåt, jorden, att det inte finns fler låtar.
Destiny, tack på förhand,
För du kommer att uppfylla mitt förbund.

Tack för min tröstlösa resa.
För poesins gåva, för nätterna och för dagarna.
Min gud, mitt öde, mitt hopp.
Jag ber, lura mig inte för sista gången.

Och Nazruls bön nådde himlen.
Han kommer aldrig tillbaka igen.
Med vingen bedrog ödet inte.
Och en stjärna rullade över himlen.

En fri vind rusade över fängelsehålan.
Och fåglarnas skrik hördes på avstånd.
De stora, vars ande alltid är odödlig,
de tog bort honom för alltid.

Och i den fängelsehålan, utan att höra vinden,
inser inte mitt lyckliga öde,
en galning som en gång var poet,
Jag tittade sanslöst på himlen.

Han visste inte vad som fanns där, på de bevingade avstånden,
där blixtens reflektioner flammar,
hans själ är som en guldfågel,
simmade in i en kil av majestätiska fåglar.

MINNE

Dåligt minne? Min vän, klaga inte.
Glömskan ger frid åt själen.
Men själv är jag tyvärr inte sådan.
Och allt som hände kommer ihåg av mitt hjärta.

Förgäves springer jag från minnet,
Hon, som tidigare, fyller själen med smärta.
Den som inte kommer ihåg mig på länge,
vilket år jag inte kan glömma.

STÅL

Hon blinkade med sin yxa.
Då dundrade kanonen
Och hon sprängde jorden med en bomb,
Och åskraketer föddes.

Men sedan erövrade hon bara världen,
När jag bara var en penna.

GRYNING

Konstnären är solen med en gyllene pensel
Jag nådde de snöiga bergshöjderna.
Till horisonten, som var en svart linje,
Han tappade de eldiga blommorna.

Den lyste upp den gröna dalen.
Och varje sten värmdes med en borste.
Gräs. Väg. Flod. Och en bild.
Han steg upp i himlen och ropade: "Gryning."

BILD

Det finns sorg i gamla fotografier.
Hur stort är vårt livs fält!
Jag träffade den här mannen.
Men nu minns jag inte var, när.

Hans ögon, bevarade eftertänksamhet,
de ser in i min själ genom åren
och de frågar mig som om -
vad jag har blivit och hur jag lever idag.

De kallar lugnt till det förflutna.
Och återupplivande datum och namn,
som dimmiga moln flyter
mina underbara minnen.

I dem blir det förflutna tydligare och tydligare.
Ansikten reser sig, olika namn.
Levande människor, kära människor -
du är mitt liv, du är en del av mitt öde.

DAG som gick

Vi kommer inte ikapp det senaste ögonblicket.
Och denna sanning är gammal.
Dagen som var igår "idag"
idag har blivit igår.

Endast tolv grenar blommar
på ett gammalt träd, som förr.
Och om bladet blåser av vinden.
Kalendern har blivit en dag tunnare.

Att inte veta vad vila är.
Dagen gick i en uppsjö av affärer.
Vem gav honom sin del,
och vem lyckades ta det ifrån honom?

Vem skrev dikten
som lyckades samla in skörden,
I utbyte mot någons ånger,
Någon får glädje tillbaka.

DEFINITION AV EN POET

Elden startar en gyllene sång,
surrar och höjer gnistor till skyarna.
Men om och om igen, vrålande, plaskande, upplopp,
Vatten står framför brasan.

När snöstormar sveper genom skogen,
och snön har ännu inte smält på ängen,
snödroppar upprorisk blomning -
som blå explosioner i snön.

Uppror, liksom livet, är oändligt i världen.
Oavsett vilket land du dyker upp i,
ditt rop, knappt född lilla man,
låter som en dödsdom.

Madonnans handflata kommer att beröra dig.
Hela världen är framför dig. Titta~
Solens soldater igen för att bekämpa natten
samlas under gryningens fana.

Och om, rynkar pannan, ett åskmoln
fälten och bergen var täckta av mörker,
bryter igenom molnet med upprorisk åska,
Världen är upplyst av en blixtpil.

Och när man väckte arga vulkaner,
en stolt själ gör uppror på jorden.
På land, i himlen, på haven
det finns inget liv om det inte finns något uppror.

Jag tycker synd om slaven som stönar på sina knän,
trött på förhoppningar och förhoppningar.
Men även i bägaren av långt tålamod
Framtidens eld lyser av uppror.

Precis som det inte finns något hav utan störningar,
som himlen - utan planeternas rörelse,
levande talang utan uppror är omöjligt.
Men det finns ingen död talang i världen.

Poetens talang är inte en förbipasserande vagn.
Han är sammansmält med den mänskliga drömmen i århundraden.
En rebell som går till sin död är oförgänglig.
När en poet dör återstår en rad.

Och trots det onda kommer hon att så gott.
Det kommer att göra ett hål i försvaret av lögner.
Poet - människors eldiga hjärta
och hans ouppfyllda förhoppningars uppror.

Översättning av A. Fainberg

STRUTS

Han sa:
– Jag älskar lugn och arbete.
Han sa:
– Det är mycket tjafs! -
Han berättade för kamelerna att han var en kamel,
Och fåglarna - var försiktiga! - vilken fågel.
Han levde sitt liv - och han levde inte en dag!
Flödade med strömmen, betyder ingenting.
Levde som struts
Som alla hans släktingar:
Ansikte i sanden, gömmer mina ögon från livet.
1975

FJÄDRA

Leker med hårstrån och sitter vid våren.
Den reflekterar våren, precis som den reflekterar gryningen och molnen.
Han, som vänlighet från hjärtat, kommer sedan från jorden,
Att sjunga om henne
Medan över honom -
Hennes genomskinliga hand.
Två strömmar av ord
Två strömmar av tårar, i en - misstro och rädsla,
Och väntar på kärlek -
I en annan ströms tårar.
Sedan, glömmer han sig själv, lyser han bara utan ord,
Sedan flyter det, som i en dröm, det otydliga babbelet av en tunga.
Dölj inte ditt ansikte med det heta fladdret i ditt hår:
Låt honom beundra våren,
Medan du är tyst,
Du sitter nu.
1967

FREE EDGE - UZBEKISTAN

Fler bilder från de senaste åren stiger upp genom bergsdimmorna:
Tulpaner kakade sig bland stenarna från utspillt blod.

Horderna trampade rovdjur, ondskefullt och sår var synliga på marken...
Men en ny tid har kommit. Och vindarna är fria över oss.

Därmed gick drömmen i uppfyllelse och de mörka valven föll.

Befrielsens stund har kommit, vi är ungdomarna i din frihet,
Dess försvarare, skapare idag och i alla år.

Den rena trons ande har inte släckts, hoppets låga brinner i våra hjärtan.
Uzbekistan är ett fritt land, leva och blomma med trädgårdar!

Du, soldränkta vidd, öppna dina armar för alla planeter,
Och återuppliva dina förfäders visdom, andra högre förståelser,

Uppnå örnkraft trots alla problem och olyckor.
Värdig världens höjder - som en legendarisk häst med vingar,
Uzbekistan är ett fritt land, lev och blomstra i dina trädgårdar.

STÅL

Hon tog bort både glansen och modet
Hungriga vapen
Dödlig bas
Plogbillar smältes till svärd,
OCH atombomb exploderad...
Men hon erövrade världen
med en penna -
Med sin subtilaste inkarnation.

Översättning av N. Panchenko

Utan att hitta namn på mina dikter,
Jag lägger det ibland över dikter
En stjärna. På natten, mitt i den sömniga tystnaden,
Och i dagens brus mitt i den ljusa glansen,
Som en trogen väktare av versen, lysa, stjärna.
Bränn i stunder av djup glädje,
Bränn i ensamma timmar av sorg,
Och brinna i värmen. Och i kylan. Och sedan,
När min stjärna går ner.

Översättning av Yu Kazantsev

TORN

Det gamla tornet har en kupol på ena sidan -
som en gammal hjälm, med bucklor och ärr.
Och entrén är fullsatt...
Och på sidan, på låret,
hålet gapar som ett genomgående sår.
Som ett träd har tegelstenarna förfallit,
i sprickornas veck som avslöjar slutet,
färgerna bleknade i solugnen,
n den intrikata skriften har raderats.
Och asfalten rusar förbi,
och en ny klubb
mot
Fönstren stirrar förvånat.
Han är också bara pojkaktigt dum -
Minnet har inte lagts in i den än...
Han tänker på tornet:
"Tja, väl!
Det är första gången jag har sett en sådan antik.
Varför är hon bitter här, jag förstår inte?
Det är dags för henne att gå åt sidan för länge sedan.
Bryt ner det, bygg ett nytt hus..."
Han är fortfarande för ung
och hur han än vill,
kan inte komma på det
vad händer med tornet mittemot?
Varför kommer folk igen
de trollar över prydnaderna
och gamla, redo att falla,
bygger envist om väggarna...
Nej, han kan inte förstå!
För honom
det finns bara en ruinerande uppskattning,
han är äcklad av tornets triumf,
det finns ingen sentimentalitet i det
inte en centimeter.
Han förstod inte, så snart han började sin väg,
att du inte kan leva utan det förflutna,
och skuggor
på dessa ruttna tegelstenar
gömde minnet av tidigare generationer -
deras strävanden
deras smärta och skicklighet:
något utan vilket det förmodligen inte skulle existera
dagens rationalitet av det,
hans skönhet och magra smalhet;
att tiderna är en sliten tråd
överlämnas till det okända för de som går -
och ibland är det viktigt för dem
jämföra,
sätta bredvid
tidigare med framtid...

STÅL

Hon lyste vitt i ugnarna,
så att när det svalnar,
befalla århundraden.
Hon var ett svärd.
Sedan fanns det
gevär eller pistolpipa.
Och vad mer skulle hon vara?
Tankrustning?
Murbruksram?..
Hon kunde tvinga och döda.
Men det var för tidigt att fira segern.
Och i så fall,
Vad hjälper ansträngning?
Och hon, den mäktiga, hade en föräldralös i världen...
Men de gjorde en fjäder av stål.
Och då stod det klart för henne:
hos henne finns styrka.

Åh, var dina tankar rena?
hade de inte egenintresset i reserv?
när du gömde tiden i en klocka
och knuten till dina handleder?

När du låste in honom i huset,
förhindra osynlig flykt,
och de hängde en vikt runt hans hals,
och firade en eländig seger?

Eller, då och då, efter att ha rymt i sömnen,
gömmer sig från valskatten på natten,
när det skrek på morgonen,
var han kvävd med en täppt kudde?

Åh, var ni seare när
verkade vara kloka gudar
och fångade dagen och året,
Sprang de ifrån dig osynligt?

När gick du in i tidlöshet,
störtar tyst ner i den stumma leran,
O eländiga krypande ormar,
Tiden har hunnit ifatt dig öronbedövande!

Det kom över dina uppskattningar och mer
alla tomma drömmar som bäddade in sig i själar,
och återigen släpades du in i ljuset,
till den sista av de rättfärdiga domarna.

Åh, förbanna inte vår koppling till det förflutna
och pasha osjälvisk brinnande,
och det faktum att vi inte tog dig som exempel
och i det oändliga levde accelerationen.

Vi har lärt oss fullt ut under lång tid,
som dagens vind skakar universum.
Och vi visste att tider skulle komma -
Vedergällning väntar på varje lögn.

FJÄDRA

All långsam ömhet av inhemska platser
Jag uppskattade och förstod annorlunda,
när det är varmt, åh, isande vår,
Du släckte min törst lite i taget.

Allt arbete på resan, och bedövningen och hettan
Jag sköljdes helt bort av den djupa kylan
och kände: till det jag lever,
från samma djup
du måste komma igenom till ditt hjärta...

Medan jag drack, medan våren rann
in i min handflata
och rusade vidare in i stenarna,
Jag kände hur värmen från mina händer svalnade
genom venerna igen
återvände till mitt hjärta.

Översättning från uzbekiska av Alexander Naumov

FOSTERLAND

Varför älskar och hedrar en person jorden?
Varför kallar alla det heligt?
Hon är ful i färg och utseende,
Och vilken ära är detta damm - brunt och förfallande?

Men tålamod och arbete har investerats i jorden,
Och hennes åkrar vattnas generöst med svett,
Och hemlandet, där skotten blommar,
För detta prisas de med stor ära.

Och om ditt älskade land
Människan skyddar alltid från fienden,
Och när han kramar jorden dör han i strid,
Landet är för evigt heligt med hans blod.

Jorden är ful till färg och utseende,
Dess substans är inte helig utan helig,
Men denna aska vattnas sedan med heliga ting,
Och blod är det eviga priset för det!

OM ÖDMULIGHET

Tekannan mellan skålarna är uppblåst och viktig,
Och ändå böjer han sig för dem!
Varför så arrogant skryta?
Vad är det för stolthet i den arroganta fanfaren?

Gå din väg över jorden blygsamt,
Ta inte ens ett steg i stolthet:
Är det inte blygsamhet du värdesätter i henne, till skålen
Sedan urminnes tider faller de med läpparna?

KARDIOGRAM

Detta kardiogram är
Vad döljer sig bakom det?
Vilken typ av tal leder hjärtslaget?
Varför slår mitt hjärta snabbare, mer smärtsamt,
Vad är en fågel som försöker flyga?

Vad behöver han?
Och varför skulle han slåss?
Skakar som en salamander i en brännande eld?
Vilken typ av mening döljer sig i dessa linjer-trådar? -
O min helare,
Du borde ha berättat för mig!

Kanske kallas detta "livets tråd",
Och ett trasigt spår leder mig till resultatet?
Eller är detta mitt livs väg...
Samma tecken
Vid årens krökar och krökar bodde.

Det var upp-, nedgångar, kullar och dalar,
Det var ljusa blommor och taggiga taggar.
Främmande för ungdomen
Den släta ytan på en bekväm slätt,
Och krökarna på varje stig är taggiga.

Så här fungerar det: hjärtat känner ingen frid,
Och själen har frid från arbete och bekymmer.
Vad hände med mitt hjärta?
Varför gör det uppror mot mig?

Vad är den olycklig över?
Kränkt, eller vad?
Vad som stör honom har jag ingen aning om.
Läkare!
Pratar du om hemlig smärta?
Skriver hjärtat genom att tillgripa ett sådant brev?

Låt honom berätta
Vad skadade jag honom?
Har jag brutit mot hans vilja och order?
Stöter ett envist ord hjärtat?
Till mig själv
Eller människor
Sa jag det minst en gång?

Eller låtsades jag kalla vit svart,
Denna twist gläder allas öron,
Eller när jag såg lögnen höll jag ödmjukt tyst
Och var han både blind och döv för de uppenbara lögnerna?

Vad är jag skyldig till? Hur ska jag skylla honom?
Bröt jag mitt ord, ljög jag?
Har jag svikit min vän, har jag fört oenighet i vänskapen?
Var jag bedräglig i kärlek? - Varför var jag dålig?

Inga! Jag var sann mot mitt hjärta, jag visste inte stolthet,
Jag band honom inte en enda dag.
Lyssna, hjärta, du har varit lojal tills nu, -
Varför har du gjort uppror mot mig nu?

Jag vet att ditt dagliga arbete inte är lätt,
Och din eviga sömnlösa löptur är tung.
Jorden sover
Himlen sover
Sömn och tystnad i universum,
Bara hjärtat kommer aldrig att känna fred.

Jag vet
Hur energisk är min obotliga ålder,
bördan av bördorna på våra axlar är tung,
Att den enorma jorden cirkulerar i rymden
En ofattbar vikt tynger våra hjärtan.

Med denna börda, fast förankrad i mitt hjärta,
Kroppen har växt ihop med allt dess kött och blod, -
Är det konstigt att bredvid hjärtaortan
Den universella axeln dånar av järn!

En person är inte fri att välja sin egen tid,
Ska jag sätta upp milstolpar för andra människors århundraden?
Nåväl, förlåt mig, hjärta: jag brydde mig inte om dig,
Jag har inte beräknat den hundraåriga regimen åt dig!

Men jag drömmer:
De som kommer efter oss
Våra hjärtan kommer att minnas med avund.
Och för detta hopp all min iver,
Alla lågorna
Det är värt det, mitt hjärta, tro mig, att ge bort det
Till slutet!

Reste med tåg, till häst
Och jag gick outtröttligt -
Vägen har inte varit lätt för mig -
Längre än meridianen.

Jag har varit på avlägsna rastplatser,
På ofattbara passningar.
Han följde efter andra, tog om dem,
Han rusade utan att spara på sina trötta krafter.

Stigen var långt borta i de dammiga stigarna,
Det var en flintdal som var brant i bergen.
Hur många vägar har jag rest,
Innan jag hittade dig!

DET FINNS ETT ORDspråk...

Vilka mirakel! Jag väntar på dig
Och fullmånen kom ut.
Tja, det finns ett talesätt: mun till mat,
Och näsan är på en sten - här är de!

Jag skrattade, jag var skoningslös i förtal,
Läser en vers om Majnun, -
Det finns ett ordspråk: smärtan av din plåga
Jag skulle inte göra det roligt för andra!

Jag hade problem med att sjunga om kärlek,
Och han är själv tillfångatagen av hennes bojor!
Som grävde ett hål för fiender,
Han själv hittar inte botten i det!

Åh, förtrycket av den älskade är så grymt,
Att min själ är utmattad, -
Där shahen är orättvist strikt,
Hela landet ligger i ruiner!

Erkin, du är fångad av kärlek,
Och nu kommer allt att gå fel:
"Vem är hans egen fiende", säger de, "
Han kommer att bli helt uppäten av skuld!"

Översättning från uzbekiska av Sergei Ivanov

SÄG INTE att POETEN TIGAR

Säg inte att poeten är tyst,
Att bara i politiken nu ser han det goda,

Och den där kalla hårda vinden
Han bröt den som en darrande grodd.

O du som söker ljus i djupet,
Han saknade dig så mycket efter så många år.

Säg inte att poeten har tystnat,
Att det inte finns några dikter och att det inte finns några ghazaler:
När allt kommer omkring, om så är fallet, betyder det att hästen är gjord av brädor
Han har redan blottat sin ryggrad.

NÅLENS SORGSHET

Nålen verkar säga till oss:
Öppna dina ögon, uppskatta mig -
När allt kommer omkring är hela världen nästan täckt av mig,
Själv är jag lämnad naken.

Men är frågan att nålen är naken?
Även om det fortfarande finns anledning att vara ledsen, för
Och även den mest blygsamma nålen
Har ett öra att höra "Tack!"

TÄCKAR DITT ANSIKTE MED HÄNDERNA...

Försöker se ljuset från dina älskade ögon,
Det förflutnas poeter grät så många gånger.
Nu är tiderna annorlunda:
Inte den där koketteringen och inte den där extasen.

Och om en viss klassiker kom till liv igen,
Jag skulle ha komponerat en annan låt om kärlek,
Troligtvis täcker du ansiktet med händerna,
Han sprang iväg in i sin avlägsna tidsålder utan ord.

ETT OTROLIGT MYSTERI

Att skratta åt en kvinna är synd
Och att bråka med henne är både synd och skratt.
Nej, du kan inte besegra en kvinna i ett argument,
Och bara kärlek till henne kommer att ge framgång.

SKÄMT

I gamla tider, Shahen av Iran
Han sträckte ut sin hand över världen,
Grekland hundra gyllene ägg
Hon betalade honom som hyllning.

Men kung Alexander, efter att ha bestegett tronen,
Han utbrast: "Hylla inte!
Våra värphöns dog plötsligt,
Vad ska man göra och hur man är här?

Kriget började med ett sådant skämt,
Och grekerna besegrade Iran.
Och tsar Alexander lätt, skämtsamt,
Han tillägnade sig femtio länder.

Historia av antiken av många skämt
Var ett vittne
Men det finns fortfarande skämt där det finns bra,
Och det finns från synd och från ondska.

"Det är inget skämt med Massagetae,"
Alexander sa med oro,
Och från Oxus bank, som avbröt hans kampanj,
Han kom tillbaka skadad i benet.

Om hur mäktig Sahibkiran är,
Alla världens länder visste
Och den mest formidabla krigare
De vågade inte skämta med honom.

Napoleon bestämde över Ryssland
Spela ett grymt skämt på något sätt
Med vinden skrattande, tillbaka till Paris
En fruktansvärd förkylning kom över honom.

Och efter hundra och trettio år ytterligare en
Den vidriga jokern har dykt upp,
Katyushor, skal som skramlar,
De skrattade att "han skojade".

Om det faktum att inte alla skämt är bra,
Det är inte förgäves som folk säger;
Och om du bestämmer dig för att skämta, på skämt,
Skämtar klokt, säger de.

Linjalen är helt klart inte värd att skämta med -
Han har massor av rådgivare med sig.
Vad är en varg för ett lamm? - en riktig skojare,
Och lejonet är väldigt kvickt.

En boa constrictor är inte mindre en vän för en kanin -
Alla vill krama honom
Och katten och musen är redo ibland
Spela "Katt och Mus" som ett skämt.

Jag har många vänner
Varför kommer de hem till mig?
De är som hundra smärtsamma pilar
Redo att skämta med mig.

Men vad är jag? - enkel person
Vad är min otur värd: Framåt

Erkin Vakhidov är en uzbekisk poet och offentlig person. En av de ljusaste figurerna i modern uzbekisk litteratur. Poeten kan med rätta kallas en fortsättning på traditionerna i den klassiska ghazal-genren. Kärlek till fosterlandet, dess oändliga vidder, tron på den ljusa framtiden för hemlandet var och förblir den viktigaste i Erkin Vakhidovs arbete.

Född den 28 december 1936 i Altiaryk tuman i Fergana-regionen i en lärares familj. Han studerade vid Tashkent State University (nuvarande National State University of Republic of Uzbekistan) vid Filologiska fakulteten (1955-1960). Efter examen arbetade han på olika förlag och redaktioner för tidningar och tidskrifter. Han var den första chefredaktören för tidningen "Yoshlik" (1982).

Erkin Vakhidov är en poet med en uttalad medborgerlig ståndpunkt. Hans dikter är fyllda av oro för framtida generationers öde författaren strävar efter att förstå djupa andliga och moraliska processer det moderna livet. Dessa är dikten "Tower" - om behovet av att bevara minnet av det förflutna; "Natt i Samarkand" - om tidernas oupplösliga samband; "Eastern Legend" - om innebörden människoliv; "The Heart of a Poet", "Abai", "The Lost Poem" - om poetens civila syfte.

Satir intar en speciell plats i E. Vakhidovs arbete. I cykeln av satiriska dikter "Anekdoter av Donish-Kishlak" om Matmus, förlöjligar poeten svindlande, förräderi, girighet och smutskastning. Dikterna är intressanta för mångfalden av livsobservationer, djupet i deras förståelse och originaliteten hos uttrycksmedlen.

I fabeln "Struts" spelar E. Vakhidov på fågelns namn på uzbekiska, bestående av två ord - kamel och fågel. Så föds en liten men väldigt träffande dikt om ingenting. betydelsefulla personer, opportunister och fegisar.

Värt att uppmärksamma älskar texter Erkin Vakhidova. Poeten kan med rätta kallas en fortsättning på traditionerna i den klassiska ghazal-genren. Sålunda, i dikterna "Näktergalen grät hela natten" och "Bud" finns traditionella attribut för en gasell - bilder av en näktergal och en ros, Farhad och Majnun som personifieringen av passionerad tragisk kärlek, det obligatoriska omnämnandet av poetens namn på de sista raderna:

Må Erkins blod spira,
En blomma i din kärleks trädgård.

Genom att noggrant bevara traditioner, förmedlar författaren också sin ursprungliga uppfattning om kärlek. I dikten "Vår" dyker läsaren upp inför en tjej som sitter vid en källa. Med utgångspunkt från ett verkligt avsnitt skapar poeten en lyrisk kärlekshistoria, eller snarare, förväntan på kärlek. Kärleken till diktens lyriska hjälte är som en ren källa som utgår från jordens djup. Diktens hjältinna är både sublim och enkel i väntan på en ljus känsla.

I dikten "Fritt land - Uzbekistan" hyllar poeten folkets mest värdefulla prestation - fosterlandets frihet och oberoende. Erkin Vakhidov hänvisar till det historiska förflutna i sitt hemland, när "horderna trampade rovdjur, ondskefullt och sår märktes på marken." Poeten är stolt över hemlandets eviga önskan om frihet och välstånd, uttryckt i epos "Alpamysh" och "Tor-ogly". Det är organiskt och korrekt att jämföra hemlandet med den legendariska heroiska bevingade hästen - en symbol för makt, styrka och frihet.

Poeten Robert Rozhdestvensky beundrade hans kreativitet och skrev om sitt arbete:

Jag gillade hans uppriktiga och tuffa dikt "The Groan of the Earth", jag gillade den flerskiktiga och polyfoniska dikten "The Rise of the Immortals" - om den bengaliska poeten Nazrul Islam. Här demonstrerar författarens röst alla dess förmågor och alla register - från en viskning till ett skrik...
För att avsluta dessa korta anteckningar vill jag citera ytterligare en dikt ur samlingen. Ta med hela:
Utan att hitta namn på mina dikter,
Jag lägger det ibland över dikter
En stjärna. På natten, mitt i den sömniga tystnaden,
Och i dagens brus mitt i den ljusa glansen,
Som en trogen väktare av versen, lysa, stjärna.
Bränn i stunder av djup glädje,
Bränn i ensamma timmar av sorg,
Och brinna i värmen. Och i kylan. Och sedan,
När min stjärna går ner.
(Översättning av Yu. Kazantsev)

"Enligt min mening är det mycket bra, korrekta dikter Och de har också klokt lugn och rymd och har också smärta..." skriver den ryske poeten Robert Rozhdestvensky om den uzbekiske poeten Erkin Vakhidov.

Erkännande av poetens meriter var tilldelningen av titeln Hero of Uzbekistan till Erkin Vakhidov 1999.

Fabrik

Första diktsamlingen:"Morning Breath" (1961).

Diktsamlingar:

"Sånger för dig" (1962),
"Heart and Mind" (1963), "Cry of the Soul" (1964),
"Sångtext" (1965),
"Dikt skriven i ett tält" (1966),
"Ungdomens soffa" (1969),
"Charogbon" (1970), "Living Planets" (1978),
"Östra stranden" (1981),
"Letters to the Future" (1983),
"Love" (1984), "Modern Youth" (1986),
"Lidande" (1991),
"Bättre den bittra sanningen..." (1992)

Spelar:"Golden Wall", "Istanbul Tragedy", "Second Talisman".

Andra verk:

Erkin Vakhidov översatte till uzbekiska: Goethes tragedi "Faust", dikter av S. Yesenin, A. Tvardovsky, M. Iqbal, R. Gamzatov, G. Emins och andra poeter.

Den 30 maj 2016 dog den berömda kreativa figuren och folkpoeten i Uzbekistan Erkin Vakhidov efter en lång tids sjukdom.

Född i en lärarfamilj. Han tog examen från fakulteten för filologi vid Tasjkents universitet 1960. Samarbetade med tidskrifter som författare och redaktör för journalistiska publikationer. Vakhidovs kreativitet är genomsyrad av önskan att helt avslöja det uzbekiska folkets andliga potential och inse deras oberoende. Samlingar av lyriska dikter om modernitet "Breath of Dawn" (1962), "Sofa of Youth" (1969), "Rise of the Immortals" (1983), "I sångens ögonblick, bryt inte, sträng" (1986) ), etc. Poetens kärlekstexter förtjänar särskild uppmärksamhet (dikter "Bud", "Näktergalen grät hela natten", "Våren", etc.), såväl som satiriska dikter, till exempel, "Anekdoter av Donish-Kishlak", där många mänskliga laster är ljust och ursprungligen förlöjligade. Många av lyriska verk sattes till musik. Vakhidov tillsammans med poetisk kreativitet Han var också engagerad i översättningsaktiviteter ("Faust" av Goethe, dikter av A. Tvardovsky, S. Yesenin, R. Gamzatov, M. Iqbal, etc. 1999 tilldelades han titeln Uzbekistans hjälte.

Erkin Vohidovich Vohidov
230 pixlar Födelsenamn: Smeknamn: